Ответ ее оказался таков: добирался папаша до службы по-всякому, иной раз на общественном транспорте, иной — на авто. Зависело от настроения и от количества дел. Машина после его смерти оказалась в порядке, припаркована была на платной стоянке, где он чаще всего оставлял ее на ночь. А теперь отцовский лимузин выпросила Юлька, и разъезжает на нем Костик. Девушка скинула мне марку и номер авто и адрес парковки, которой ее батя пользовался. Я примерно прикинул, чем буду заниматься в течение дня, доехал до метро на своей тачке и бросил ее во дворах. Затем отправился к дому погибшего, на «Аэропорт», на метро. Как часто бывает в центре Москвы (а «Аэропорт», как ни крути, можно уже зачислить в центр), сталинские добротные многоэтажки чередовались тут с невнятными бетонными заборами, административными зданиями, шиномонтажами. Над всей округой довлело гигантское здание «Триумф-паласа». Шум от Ленинградского проспекта по мере моего движения в глубь квартала становился тише и постепенно исчез вовсе. На детских площадках резвилась под присмотром бабушек и нянь немногочисленная дошкольная детвора. Я заранее распечатал карту микрорайона и, пока шел, отмечал на ней, не полагаясь на память, обнаруженные видеокамеры. Над подъездом, где жил покойный, с удовольствием углядел одну. Потом прогулялся до парковки. Охранник вышел ко мне из своей будки. Лицо его искажал странный тик, одет он был в спортивный костюм с гербом Советского Союза и надписью «СССР». — О! — воскликнул я радушно. — Команда молодости нашей, команда, без которой мне не жить![5] — продекламировал я, имея в виду его ностальгическую куртку. Бесчисленные столичные охранники обычно зверски скучают на своих постах и никогда не упускают случай поболтать-позубоскалить. — Вы по делу али просто так тут песни поете? — Интересуюсь я вашим клиентом Игорем Николаевичем Порецким, ныне покойным. — А вы ему, извиняюсь, кто? — Я частный детектив, расследую его кончину. — Детектив? Расследуете? А что, его разве убил кто? Болтали ведь, что сам отравился. — Его дочурка Полина так не считает. Поэтому меня интересует: в последнее время, перед своей смертью, он в одиночестве сюда заезжал? Или, может, его сопровождал кто? Дама какая-нибудь? Или мужик? — Никто и никогда, — безапелляционно ответствовал сторож. — Ни даму, ни мужика я после того, как жена его умерла, с ним не видел. Дочери — бывали. Полина — чаще. — Полина — с другом со своим, Геннадием? — О! А вы, что называется, в теме! Нет, Геннадия вместе с Игорем Николаевичем я никогда не видел. А вот Полинка к нему заезжала. — А зять его, Константин Камышников? Муж второй сестры, Юлии? — Да, Константин в итоге машину товарища Порецкого и забрал. Приехали они как-то вечером вместе с Полиной, на ее авто. Сказали, что лимузин Игоря Николаевича забирают, Костя на нем теперь будет ездить. А мне-то что — пусть. — Значит, — уточнил я, — Константин был не со своей женой, Юлей, а с Полиной? — Да-да, Юлька ж родила, на даче сидит. — А при жизни вы Игоря Николаевича с Константином видывали? — Никак нет, не доводилось. — Что ж, спасибо вам, мой дорогой, за ваши исчерпывающие показания. — И я на прощание спел отставнику другое, проникновенное: — На трибунах становится ти-и-ише, олимпийская сказка, прощай![6] — Зарываешь ты свой талант в землю, парень! — ухмыльнулся охранник. — Шел бы лучше, чем ноги топтать, в оперную труппу Большого театра. — И мы расстались с ним, пожав руки, довольные друг другом. Далее путь мой лежал в казенное предприятие «Хранитель Москвы». Именно оно наблюдает за улицами родного города сквозь объективы уличных видеокамер. Именно сюда, в неприметный особняк в центре Белокаменной, стекается информация с большинства из них. Работают тут преимущественно милые дамы в возрасте от двадцати пяти до пенсионного — именно слабый пол готов за не слишком обильную зарплату дни и ночи напролет отсматривать обстановку на столичных улицах. Руководила предприятием Марина Анатольевна Кобызева, с которой у меня сложились особые отношения. Я не раз и не два пасся по своим делам в ее огороде. Приносил когда коробку конфет, когда бутылку. Временами вкладывал в коробки несколько оранжевых купюр. Марина забирала дары, обычно со словами: «Да ну зачем вы», — и открывала мне доступ к нужным видео. Была Марина (и оставалась) чрезмерно толстой и очень деловой. Так продолжалось пару лет, пока я не оказался в «Хранителе» под Восьмое марта. Меня пригласили к столу, предложили выпить. Настроение было хорошее, я осушил пару пластиковых стаканчиков коньяка — а потом, не помню как, мы оказались с Мариной наедине в ее кабинете. Никогда я к ней ничего не испытывал, но она так сладко и умело целовалась, такие нежные у нее оказались ручки… к тому же — коньяк… Короче, мы согрешили. Наутро я примчался к ней на службу с цветами и долго извинялся, что не совладал, и обещал, что никогда ничего подобного не повторится. Она испытующе разглядывала меня во время этого объяснения, а потом сказала: «Да и мне с тобой, безобразником, роман совершенно ни к чему. К тому же если Кобызев узнает — убьет нас обоих». Муж ее, вышеупомянутый Кобызев, служил полковником на Петровке. Как ни странно, эта эскапада и маленькая тайна, ни разу больше не повторившись, скрепили мои с Мариной отношения. И хотя я не раз, являясь к ней, ловил на себе оценивающий ее взгляд, типа: может, повторить? — всякий раз держался, как кремень. Да и она не позволяла себе активных вылазок, блюла дистанцию. Сегодня Марина казалась чем-то озабоченной, очередную бутылку в коробке (без купюр) приняла безрадостно, махнула рукой: — Иди к Машмаровой, скажешь ей, что тебе надо. Машмарова (начальница смены) усадила меня за монитор. Программное обеспечение «Московского хранителя» я уже освоил, поэтому мог разбираться с камерами самостоятельно. Начать я решил, так сказать, аб ово — от яйца. С камеры над подъездом Порецкого. Ее, как говорят, полицейские смотрели. Да только, сдавалось мне, глядели невнимательно. Я отмотал таймер у камеры на месяц с небольшим. И вот он — момент, от которого следовало плясать. Пятница, седьмое июня. Двадцать часов сорок одна минута. В подъезд входит сам Порецкий. Он в костюме, при галстуке, слегка распущенном. В руке — солидный портфель коричневой кожи и пакет из дорогого магазина «Алфавит вкуса». В нем (я уже знаю) шесть бутылок французского шампанского, сыры. И, да, полицейские правы: погибший входит в подъезд один. Совсем один. Я отматываю изображение дальше в прошлое. Мелькают лица. Вот утром в пятницу Порецкий выходит на работу: с тем же портфельчиком и в том же галстуке, что вечером, — семь тридцать пять утра, однако. Трудоголик. Днем ранее. Четверг, шестое июня. Появляется мой погибший, вечером, аж в двадцать три пятнадцать, — и опять в одиночестве. Другой костюм, другой галстук, тот же портфель. Ладно, листаем дальше. Вот он выходит утром в тот день, шестого, из дому, время семь сорок одна. И вдруг — бинго! Вечером в среду пятого июня Порецкий входит в собственное парадное не один! С ним девушка! Они явно вместе! Возможно, это та самая «классная девчуля», с которой он, если верить сослуживцу Карпащенко, познакомился? Или, может, просто соседка? О, нет, «просто соседке» так предупредительно дверь не открывают! Но вот внешность девушки не идентифицируешь. Тогда в столице, как я помню, стояла жара — а одета девчуля, случайно или намеренно, в стиле гранж: плиссированная короткая юбчонка, высокие сапоги. И — клетчатая кепочка, и — очки вполлица. Я пытаюсь разглядеть ее внешность, но никак — и козырек кепи мешает, и очки. Не установишь ничего, вообще лица не видно. Даже возраст какой, не скажешь, может быть, двадцать, а может — сорок пять. Я несколько раз прокручиваю изображение парочки: среда, пятое июня, двадцать один час сорок минут. Они вместе подходят к подъезду, оживленно разговаривая. Он распахивает перед ней дверцу, пропускает ее вперед. Теперь надо посмотреть, когда девушка вышла. (Если вышла.) Я пролистываю видеофайл. Среда, пятое, двадцать два часа. Двадцать три. Полночь. Девчонки на видео все нет. Начался четверг, шестое. Половина первого ночи. Час. И вот она — выходит. Да, приметное клетчатое кепи (которое закрывает пол-лица). Время — час пятнадцать ночи. Девица деловито удаляется в сторону Ленинградского проспекта. Вот это странно. Метро закрыто. Было бы гораздо логичней вызвать такси из квартиры и выйти в ночь, когда оно подрулит. Но — нет. Гражданка смело вываливается из подъезда во втором часу, в темень, одна. Ее где-то ждет сообщник? Или, может, все проще: она живет неподалеку? Я решаю просмотреть другие камеры на возможном пути ее следования, по улице Абрамова[7] в сторону Ленинградки. Вторая по счету камера. Время — час восемнадцать ночи четверга. Девчонка по-прежнему одна. Идет решительно. Лица ее за козырьком и очками по-прежнему не разглядеть. Вот третий видеорегистратор. Час двадцать ночи. Всё то же: кепи, высокие сапоги, юбчонка. Широкий, уверенный шаг, деловитый настрой. А потом — всё. В поле зрения следующего наблюдательного устройства, что расположено еще ближе к Ленинградке (и отмечено у меня на схеме), девица не попадает. Я гляжу на другую, альтернативную: куда она могла бы пойти? — но шалишь, «кепки» нет и там. И на третьей возможной — тоже ноль на выходе. Я ее потерял. Может быть, где-то в слепой зоне она зашла в подъезд. Или села в машину сообщника. Или уехала на такси. Я напоминаю себе: то, что эта «кепочка» вошла в подъезд вместе с Порецким, улыбаясь, и провела внутри полночи, еще ни о чем не говорит. Но в любом случае было бы очень, очень интересно девчулю найти. И допросить. Поэтому хотелось бы увидеть ту же самую особу, входящую в подъезд погибшего, но — в пятницу. В день его смерти. Я возвращаюсь к видео над парадным. Отматываю время на пятничный вечер. Вот он: входит одинокий Порецкий с пакетом из «Алфавита вкуса». Время: 20.41. Я убыстренно перематываю дальше. Двадцать один час, двадцать два, двадцать три — и так далее, вплоть до следующего утра, девяти ноль-ноль. В общей сложности, я пометил, в парадное в течение той ночи вошли двадцать шесть человек. В основном поодиночке, но встречались и парочки, и даже две компании. Я сразу отметаю детей и пожилых и делаю стоп-кадры на пятнадцати. Девять женщин, шестеро мужчин. Двое из них курьеры, доставщики еды. Один в желтой форме с коробкой, другой — в зеленой. Конечно, сыщику нельзя зацикливаться на единственной версии, но коль скоро оперативное чутье настойчиво твердит мне о разбойнице на доверии, особое внимание я обращаю на особей женского пола. И мне нравятся в качестве подозреваемых: во-первых, совсем молодая девчонка, лет не более двадцати (известно, что чем мужик старше, тем на более молоденьких его тянет). Похожа она на ту, что была с Порецким в среду — в кепи? Очень может быть. Двадцатилетняя — в джинсовой курточке, сарафане и кедах. Вполне тянет на девочку по вызову или просто на легкомысленную особу, что решила папика обчистить. Она вошла в парадное в двадцать один тридцать. Затем — парочка: амбал в кожаной куртяхе и деваха в суперкрутом мини, чуть не до пупа. Время двадцать два с четвертью, амбал на девчонку не смотрит, держится индифферентно. Очень похоже, как охранник живой товар сопровождает, доставляет на адрес, заказчику. Наконец, без двадцати одиннадцать появилась дамочка, яркая блондинка с волосами до плеч, в длинном, но облегающем белом платье на пуговицах, с белой сумкой и в темных круглых очках в стиле шестидесятых. Пусть — начало июня, в столице почти что белые ночи, но темные очки в 22.40 — по-моему, это перебор. Или пижонство через край, или, быть может, умысел? Маскировка? Ладно, глянем дальше. Ведь войти в подъезд — это одно. Надо из него и выйти. И я снова листаю изображения той же камеры, только теперь «на выход». И вот на таймере снова прокручивается та самая ночь, с пятницы на субботу, а потом я залезаю в субботний день и даже в воскресенье. И тут меня подстерегает засада. Потому что амбал с девчонкой в короткой юбчонке, которых я заприметил (они вошли в 22.15 пятницы), выходят из подъезда через два часа, при этом она уже виснет на своем спутнике — видать, зашли к себе или на квартиру друга: выпили, перепихнулись. С ними все ясно.