— Это уже другой разговор. Но весь этот набор идиотских ситуаций и правда очень попахивает розыгрышем. — Хорошенький такой розыгрыш, добрый, — пробормотала я, вспомнив улыбку мертвого Девяткина, от которой меня до сих пор мороз по коже пробирал. — Нет, это какая-то чушь! Любой розыгрыш имеет окончание — когда дурачку сообщают, что его разыграли и велят широко улыбнуться в скрытую камеру. — Тогда может быть, инсценировка? Ну, положим, Девяткину было выгодно представить себя мертвым, и поэтому… — Но я-то какие отношение имею к этому?! Я Девяткина знать не знаю, и мне никакой выгоды или наоборот, потери, от его смерти не будет! — с отчаянием воскликнула я. — Зачем инсценировать смерть именно для меня? — Вот этого я не знаю, — покачал головой Алекс. — Ты уверена, что раньше не сталкивалась с ним? — Уверена. Первый раз я его увидела во время ДТП на Серпуховском валу. Первый раз — во всех смыслах. Нет, здесь что-то другое, что-то совсем другое… * * * Скоро с прогулки пришли мама с Шуркой, усталые, но довольные, и разговор пришлось прервать. Ребенок был весь мокрый, в кроссовках подозрительно хлюпала морская вода, а у мамы на скуле красовалась царапина — оказывается, Шурка кинул камешек недостаточно метко. Или даже чересчур метко. Алекс мягко, но решительно повел маму в медпункт, а я велела Шурке скидывать промокшую одежду и наполнила для него ванну. — Мам, я уже сегодня мылся утром в душе! — Ничего, чище будешь. Ты что, ребенок, простудиться хочешь? Он покорно полез в горячую воду. Я закрыла к нему дверь, уселась в кресло, подтянула колени к подбородку и снова задумалась — на этот раз сразу о двух вещах. Лидировал в моих мыслях, разумеется, Алекс. Я прислушалась к себе — что чувствую? Удивительно, но первый раз после того, как я увидела его на джипе, — преследующего меня, словно какой-нибудь бандит, — я не испытывала гнева и злости. Эмоции поутихли, и я попыталась оценить ситуацию здраво. Может быть, он и правда ехал за мной исключительно потому, что приревновал, забеспокоился? Конечно, это звучит абсурдно… но ведь Алекс живой человек, и как любому живому человеку ему присущи человеческие чувства. Я произнесла это вслух и сама поняла, как жалко прозвучала моя мысль. — Алекс тебя не любит, дорогуша, не обольщайся, — сказала я себе вслух. — У него на уме что-то иное… знать бы только, что. Почему он ехал за мной, почему примчался сюда, почему так ждал моего появления? Все мои предположения по этому поводу заходили в глухой тупик и тихо умирали, не выдержав столкновения с реальностью. Так и спятить недолго. Мало мне Девяткина? Да, Девяткин. Это был второй человек, о котором я думала денно и нощно. Всю мою поездку он мозолил мне глаза, совсем как Егор, путался под ногами и появлялся в самых неожиданных местах. Поговорив с Алексом, я вдруг обрела твердую почву под ногами, перестала паниковать и лишаться рассудка при одной только мысли о загадочном Девяткине, и вот к какому выводу пришла. Никаких загадочных совпадений тут не было и в помине. И как мне это сразу не пришло в голову? Он специально появлялся там же, где и я, намеренно обставлял мизансцены так, что я натыкалась на него везде, где только могла. Взять хотя бы первое наше «столкновение» — у Даниловского рынка. Ведь он побежал, когда моя машина уже остановилась на светофоре, а не узнать или не заметить мой алый кабриолет может только слепой. Дальше было кафе «Незабудка» за Тверью, и там все оказалось разыграно как по нотам. Два зала, которые просматриваются только от входа, посетители одного зала не видят посетителей другого… Девяткин же поигрывал зажигалкой и сигаретной пачкой, совершенно машинально достав их из кармана. Но мы сидели в зале для некурящих. Какого черта ему надо было садиться туда же, если он курит? Именно для того, чтобы я его увидела — и удивилась, и испугалась, как последняя курица. Еще бы, только вчера парня увозит скорая, а уже сегодня, полузадушенный, с красными глазами, он возникает передо мной как лист перед травой… Потом была наша эпохальная встреча в гостиничном ресторане, так меня напугавшая. Потом его номер — дверь в дверь с моим, и очень вовремя вышедшая оттуда горничная, которая и показала мне повесившегося постояльца… Я снова схватилась за телефон и набрала номер «Шервудского леса». Ответила мне та же девушка с напевным уютным голоском. — Здравствуйте, я вам сегодня уже звонила, — сказала я торопливо. — Извините, мне нужно задать вам еще пару вопросов. — Опять вы? — изумилась девушка. — Может быть, все-таки обратитесь в милицию? — Обязательно обращусь, — пообещала я. — Всенепременно. Только сначала скажите, есть ли у вас горничная? Такая молоденькая, рыженькая, кудрявая… Я задумалась, вспоминая подробности внешнего вида той девицы, которая в диком испуге вывалилась из номера Девяткина. — Невысокого роста, в белой блузке и черной строгой юбке, — перечисляла я. — На щеке родинка, глаза… кажется, голубые. Не уверена. — Простите, а эта горничная что у вас украла? — мне показалось, девица уже откровенно издевается. — Изумрудные серьги моей бабушки, — отчеканила я. — Должна вас огорчить, но такой горничной у нас нет. — Что значит — нет? — не поверила я. — Вспомните хорошенько! — А что вспоминать? Единственная рыжеволосая сотрудница в нашей гостинице — это я. Только глаза у меня карие, волосы прямые, а рост — метр восемьдесят. Других рыжих у нас нет, можете мне поверить. И я поверила, причем сразу. Голос у девушки был таким самодовольным, что становилось ясно: она чрезвычайно гордилась своей рыжей уникальностью и соперниц на работе не потерпела бы. — И потом, в черных юбках у нас горничные не ходят. Их униформа — голубые платья с передниками, — продолжала щебетать моя собеседница. — Вы, наверное, снова все перепутали? Значит горничная была фальшивой? Не слыша себя, я скомканно попрощалась и повесила трубку. Вот это номер. Поддельная горничная! И кто бы мог догадаться? А менты, поймавшие меня с трупом в машине? Они тоже были поддельными? И усы у старшего? И протокол? И милицейская машина со спецсигналами? А то, что Девяткин попал под машину в Москве? Следы удушения у него на шее? Петля? Выстрел? Это все тоже липа? Меня начало трясти как в сильнейшем ознобе. Господи, чего я еще не знаю? Зачем вокруг меня нужно было устраивать такие танцы? Кому я могла понадобиться — неприметная журналистка, фрилансер, мать-одиночка, к тому же неудачливая в любви? Никакими секретами я не владею, больших денег никогда и в глаза не видела, министры, банкиры и шпионы у меня в родственниках не числятся. Тогда что? И как мне вообще быть дальше? В самом деле пойти в милицию, как посоветовала насмешница из «Шервудского леса»? Я представила, как прихожу к ним и честно рассказываю всю историю: один тип у меня на глазах несколько раз умирал, другой тип с внешностью пай-мальчика крутился у меня под ногами и рассказывал жалостливые истории, третий — мой любовник — вдруг резко переменил ко мне отношение и стал предельно внимателен, следит за моими делами и даже приезжает за восемьсот километров, наплевав на собственную драгоценную книгу и сроки сдачи рукописи. Милиционеры меня сначала задержали, потом внезапно отпустили, труп Девяткина исчез, как будто его и не было… Да мне никто не поверит, это же очевидно! В лучшем случае издевательски спросят, как называется та трава, которую я курила, и где она растет, а в худшем, просто пошлют… к доброму дяде доктору. У меня ведь и свидетелей нет. Девяткин всюду попадался мне, когда я была одна, и ни одна живая душа больше его не видела. Я припомнила все ситуации и поняла — да, ни единого свидетеля. Впрочем нет, погодите-ка! Писательница Разумовская видела Девяткина, и то, как его подбросило на метр в воздух от удара бампером. Наверняка ей тоже будет интересно узнать, что после того случая парня не зарегистрировали ни в одной из больниц. Как иногда полезно делать добрые дела! Подвезла женщину без всякой корысти или задней мысли, а теперь у меня появился ценный свидетель. — Мам! — позвал из ванной Шурка и я, вынырнув из своих размышлений, пошла на зов. Сын сидел в горе душистой пены, почти такая же гора была равномерно распределена по плиточному полу. Я охнула, поскользнулась и чуть не грохнулась на пол. — Шурка, ты что тут устроил? — Ладно, мам, не ругайся. У меня полотенце в воду упало, принеси мне еще одно, а? Ворча себе под нос, я вернулась в комнату и нашла в шкафу чистое полотенце. — Вот держи. Вытирайся сам, я быстро схожу на стоянку, мне нужно кое-что взять в машине. — Ма, я на новой машине и не катался еще! — завопил Шурка. — Поедем сегодня куда-нибудь? — Поедем, поедем. Вылезай из ванны, только осторожно, не оступись. Я скоро вернусь. Я нашла в сумочке ключи от машины, бегом, в одном тоненьком свитерке спустилась вниз, обогнула здание пансионата и вырулила на автостоянку. Кабриолет стоял на своем месте, глянцевый, потрясающе красивый, горделивый, стильный. Но при одном лишь взгляде на него мне вдруг стало нехорошо: я вспомнила мертвого Девяткина, кровь на обивке кресел, и в голове у меня зашумело, застучало в висках. Я взялась за дверцу и постояла, приходя в себя. Все в порядке, все хорошо… Но смотреть на машину было по-прежнему неприятно, хотя еще вчера я ее обожала и пользовалась любой возможностью кинуть на нее горделивый взгляд. Порывшись в бардачке, я нашла книгу, которую подарила мне Разумовская. Была слабая надежда, что она написала там свой телефон или вложила визитку… Но внутри ничего не было, только подпись на форзаце уверенным остроугольным почерком: «Станиславе Подгорной от автора с пожеланиями счастья и удачи». Стандартная подпись без фантазии, даже странно, что такая экстравагантная женщина не придумала чего-то более оригинального. Все так же бегом я вернулась в номер. Шурка, уже одетый, сидел на кровати и щелкал пультом телевизора, выискивая кино поинтереснее. Я велела ему не шуметь, потому что у мамы важная и срочная работа, и снова села за ноутбук. Вошла в Яндекс и напечатала в окне поиска: «Светлана Разумовская». Первым в списке ссылок выпал официальный сайт писательницы, и я быстренько пробежалась по страничкам, в надежде найти контактный телефон. Конечно, его там быть не должно, но чем черт не шутит, вдруг она открыта для общения с поклонниками! Телефона там не оказалось. Был электронный адрес, но этим средством связи я решилась воспользоваться в самую последнюю очередь: слишком уж ненадежно писать на официальный мэйл, кто знает, сколько писем там скапливается за сутки, и как часто писательница разгребает эти завалы. А вероятней всего, это делает не она сама, а администратор сайта, тогда писать туда вообще не имеет смысла. Я походила по другим ссылкам, по читательским форумам, блогам, но контактного телефона Разумовской так и не нашла. Придется идти кривым путем. Но нам не впервой, мы люди привычные! Я открыла подаренную мне книгу, прочла координаты издательства и снова подняла телефонную трубку. Ответившую мне секретаршу я не стала ни о чем спрашивать, а лишь попросила соединить с редакцией остросюжетной прозы. О контактах писательницы Разумовской лучше всего осведомлен ее редактор, вот с ним-то я и пообщаюсь. Секретарь без вопросов меня переключила, и я попала на милую женщину средних лет, явно замотанную делами, но очень вежливую. Мудрить и врать я не стала. Представилась по всей форме, сообщила, что у меня очень важное дело к Светлане Разумовской и попросила дать любые ее координаты. Мол, дело жизни и смерти. Дама в трубке на мгновение запнулась, а потом энергично отказалась. — Простите, давать журналистам координаты автора я не уполномочена. — Это не касается интервью, я по личному вопросу. — Извините, но — нет. — Прошу вас! — взмолилась я. — Вы не поверите, но это в самом деле очень срочно и очень серьезно. В издательстве, видимо, привыкли к общению с психически нездоровыми людьми, потому что дама очень терпеливо, как малолетнему несмышленышу, сказала: — Представьте, сколько поклонников у известного автора. Если мы будем давать каждому номер, у писателя просто не останется времени на его непосредственную деятельность, он целый день будет сидеть у телефона и отвечать на вопросы. Прошу меня извинить. Всего хорошего.