— Да какие там сомнения! — она махнула рукой. — Что-то я сегодня невнятно изъясняюсь. Нет, там не сомнения, просто четвертый вышел уже. Он на охоте попал в своего приятеля, с которым у них общий бизнес был. Причинение смерти по неосторожности называется. Отсидел свои два года, освободился не так давно. Я хотела с ним поговорить, но он почему-то уперся. Вообще отказывается что-либо обсуждать: я, говорит, и так все потерял, не хочу заново все это ворошить. Тем более, что друга-то я убил, хоть и нечаянно, но убил же, так что все правильно, и отстаньте от меня. Сперва-то он вообще твердил, что не стрелял. Ну ему результаты экспертизы в нос, в голове у приятеля его пуля как раз от его ружья, это как? Как ребенок, ей-богу: чашка сама разбилась, а я ни при чем. А потом Шубин пишет перед смертью признание: мол, это все я сделал. Не только про эту охоту. Вот и не знаю, что и думать. — А запись, — остановил ее Денис, — которую ты слушала, имеет к этому отношение? — В общем, да. Халыч именно про те дела говорит, в которых Шубин признался. — Халыч? — Александр Михайлович, я у него училась. После шубинской смерти и всей этой белиберды со старыми делами ему пришлось срочно уехать. Один наш… один мой, так сказать, коллега решил, что у него появилась возможность закопать Халыча в грязь, и это будет шикарный трамплин для карьеры. В духе модной нынче борьбы против «оборотней в погонах». Сейчас, правда, он что-то притих. Это вообще другая история. Только… — Только ты боишься, что это может оказаться опасным для твоего учителя? — Да, — коротко, едва слышно ответила Арина. — Он для тебя много значит? Александр Михайлович? После короткой паузы, она повторила: — Я у него училась. Денис кивнул: — Понятно, — он, казалось, задумался. — Понимаешь, дело ведь даже не в том, насколько это для него опасно. И даже опасно ли вообще. Может, и нет. Но началось-то с чего? С Шубина. И ведь он-то точно не собирался Халыча подставлять, ему просто в голову не пришло, что все могут наизнанку вывернуть. Но зачем-то ведь он эту кашу заварил? Зачем? Зачем признался в том, чего не совершал? Дверь кабинета слегка приоткрылась, впустив узкую полосу желтого коридорного света. У Арины екнуло сердце: кого там еще принесло? Но, кто бы там ни стоял за дверью, входить он не торопился. В другое время Арина, наверное, даже испугалась бы, но сейчас, при Денисе, бояться было как-то глупо. Не убивать же ее пришли, в самом-то деле. Потеряв терпение, Арина подскочила к двери с намерением высказать все, что она думает по поводу… …но даже коснуться дверной ручки не успела. По рассекшей темный пол желтой световой дорожке, как по специально расстеленному коврику, в кабинет вплыла кошка Дашка — худая, как изображения на египетских фресках, и такая же величественная. Собственно, и имя у нее было такое же внушительное — Дактокарта. Очень подходящее для места обитания и совершенно непроизносимое. Традиционное «кис-кис» Дактокарта игнорировала, но на Дашку милостиво отзывалась, и не только в расчете на очередной лакомый кусочек. Лакомых кусочков ей, кстати, перепадало столько, что хватило бы на хорошую собачью упряжку. Худая, как велосипед, Дашка ела как не в себя. Повернувшись к Арине она недовольно муркнула: корми, мол. — Дашка! — возмутилась та. — Ты ж наверняка сытая, тебя и так все угощают. А у меня сегодня ничегошеньки, — и продемонстрировала пустые руки. Кошка еще раз муркнула, дернула плечом, хвостом, вальяжно обошла весь кабинет, ткнулась носом в незнакомые джинсы — Денис едва сдерживался, чтоб не расхохотаться — и, убедившись, что ничего интересного, то есть вкусного, тут нет, столь же степенно удалилась. Денис наконец рассмеялся: — Закон тайга, медведь прокурор, да? Слушай, а чего мы тут-то сидим? Лично я бы тоже не отказался чего-нибудь пожевать. Да и тебе не повредит. Может… — он мотнул головой в сторону двери. — Хочешь, в кафе какое-нибудь зайдем, но я думаю — лучше сразу ко мне. Картошечки нажарим, — парень мечтательно прикрыл глаза. — Форель как раз поспеть должна, я ее вчера засыпал. Только помидоры ты позавчера доела, надо прикупить по дороге. А? Форель он солил сам. У Арины чуть ли не слюнки потекли от предвкушения. Вышли по очереди. Сперва Денис — раз уж наврал охране, что его вызывали, странно будет появляться рука об руку со следователем — а минут через пять и Арина. * * * Всю дорогу Арина пыталась выкинуть из головы мысли «о том, что не имеет отношения к делу». Про спутанные проводки в кармане, про голос в черных пуговках наушников. Про «иконостас» над столом покойного Шубина: сверху снимки жертв, под ними — фотографии осужденных за убийства. Первые четыре шли в хронологическом порядке, следующие вразброд, как будто случайно. Обои под последними колонками выцвели гораздо меньше, чем под первыми четырьмя. Словно старый опер добавил последние три дела уже незадолго перед смертью. И Арина была уверена: это Баклушин сумел так качественно «надуть в уши», что старый лис Шубин повелся, поверил. И ему, конечно, и в голову не пришло, что своими предсмертными признаниями он подставляет старого друга. Впрочем, может быть, перед смертью — когда Борька приступил к реализации своего плана по уничтожению Морозова — Шубин уже и впрямь не очень хорошо соображал. Баклушин, чтоб его! Сколько он — знал? Или большую часть — лишь подозревал? А все прочее — просто результат работы хорошо подвешенного языка? Она изо всех сил старалась забыть, как стояла, не чуя под собой ног, в пахомовской приемной, слушая доносящийся из-за неплотно прикрытой двери баклушинский баритон: сочный, сочащийся довольством, жирный — хоть на хлеб намазывай! Еще бы ему не быть довольным, когда на руках — вожделенное постановление о задержании «подозреваемого». Подозреваемого! Она так и не узнала, какими аргументами Борька убедил выдавшую документ судьиху, на какие такие оперативные данные ссылался. А может, и не ссылался. Просто судьиху грамотно выбрал. Почему Морозов считал, что это она, Арина, его предупредила?! Это было непонятно, но, в общем, какая разница! Главное, что он успел скрыться. Бросил едва начатый курс лекций (в академии, она слышала, с ног сбились — попробуйте в самом начале учебного года заменить исчезнувшего преподавателя), все бросил и уехал. Или, наверное, улетел? Как Карлсон, горько усмехнулась она собственным мыслям. Почти как Карлсон. Тот «улетел, но обещал вернуться», а Морозов… Морозов ничего не обещал. Только сообщение в голосовой почте оставил. После этого у Арины словно другая жизнь началась: вроде все то же самое, а на деле — как изнанка неумелой вышивки. Снаружи все очень даже прекрасно и живенько, по улицам бодренькие прохожие бегут, разноцветные автобусы едут, с неба приветливо солнышко сияет. Но ты-то помнишь о безобразной, в грязи и отвратительных узлах изнанке. Она изо всех сил старалась забыть о морозовском признании. И даже вроде получалось. Сама для себя решила: не станет она судить, не по ней эта ноша. Но он просил помощи — и она постарается помочь. Просто чтоб не чувствовать себя предателем. Только одна мысль продолжала ее мучить. Как больной зуб: вроде и не беспокоит, живешь себе и живешь, а заденешь ненароком — и колет раскаленной иглой. Или рванет — так что слезы сами брызжут. И помнишь про этот зуб, и осторожничаешь, бережешь его, и все равно — то и дело цепляешь. К стоматологу тебе надо, Арина свет Марковна, вот что. Только где ж такого стоматолога сыскать? Не зуб ведь болит — душа. Встать на ту же сторону, что Баклушин, со всеми его карьерными устремлениями и готовностью в любой момент ради этого нагадить кому угодно? Немыслимо. Но кто сказал, что Халыч — лучше? Кто сказал, что он — не такой же манипулятор, как Бибика? Может, и такой же, даже хуже, потому что играет потоньше. Она гнала от себя гадкие эти мысли, но они возвращались, ныли, дергали, обжигали. Опомнилась Арина, лишь обнаружив, что сидит на мягком диванчике в углу денисовской кухни, и перед ней на месте тарелки с желтыми потеками уже исчезнувшей яичницы — надо же, слопала и не заметила! — возникла здоровенная кружка, источающая умопомрачительный кофейный аромат и не менее притягательное тепло. — Ну как, продолжим? — потребовал Денис, ставя в сушилку последнюю тарелку. Обхватив ладонями горячие кружкины бока, Арина повторила то, с чего начинался разговор: — Тебе точно интересно? — Хм… — склонив голову, он поглядел на нее странным взглядом: не то сочувствующим, не то снисходительным, не то удрученно-усталым. — Чего опилки пилить, рассказывай уже. Одна голова хорошо, а две… ну сама знаешь. Даже просто проговорить что-то непонятное, и то полезно. Может, в итоге в твоей собственной голове какие-то новые мысли появятся. У меня-то пока только одна идея, совсем глупая. Эти четыре убийства, случаем, не один и тот же следователь вел? — Почему же — глупая? Очень разумное предположение. Но… — она развела руками, — нет, разные следователи. Первые два вообще не на нашей территории случились. — Давай ты мне для начала про них про все вкратце расскажешь, а там посмотрим, а? Про выстрел на охоте я уяснил. А остальные. — Началось все с убийства священника. Были какие-то слухи, что церковный староста руку в приходскую кассу запускает. И он якобы батюшку убил, чтоб не разоблачили. Он на зоне от туберкулеза умер, а перед смертью Шубину письмо прислал — не я это, дескать, хоть когда умру, снимите с меня клеймо убийцы. С этого письма, похоже, все шубинское личное расследование и началось. — Почему Шубину? — Егор Степаныч по этому делу работал, это еще в другом районе было, в наше РУВД он позже перевелся. Не знаю, чем он этого старосту зацепил, почему тот именно к нему обратился, Шубина-то уже не спросишь. — Староста этот в письме своем обвинял кого-то? Арина покачала головой: — Только вспомнил — ну писал, что вспомнил — когда они с батюшкой на стоянке отношения выясняли, он, Ферапонт, уже уходил и парня какого-то видел. — Опознал? — Нет. И вообще клялся, даже в этом письме, что никто бы из прихода на батюшку руки не поднял. — Кстати. Слухи-то откуда пошли? — А не знает никто. Вроде бы кто-то батюшке на Ферапонта жаловался, а кто-то это слышал. — Любопытно. Давай дальше. — Дальше еще любопытнее. Антиквар умер, поцарапавшись отравленным кинжалом. И, может, сошло бы за несчастный случай, мало ли чего на старинном оружии бывает, но кинжал старый, а яд современный. А незадолго до того у сына этого антиквара с папой конфликт случился: тот якобы из папиной коллекции нефритовую таблетку стащил, которую папа намеревался китайскому музею в дар преподнести. — Что, такая ценная вещь? — Относительно. От полусотни до сотни тысяч долларов примерно. — Вещицу-то нашли? — Не-а. То ли сын ее правда стащил, то ли папа успел свое щедрое намерение осуществить. — А музей что, не запрашивали? Ну тот, китайский? — Там сложная какая-то история. Может, и не музей, может, храм буддийский. В общем, нет следов этой штучки. Равно как и того, кто антиквару отравленный кинжал принес. — Тебе не кажется, что истории похожи? Там были слухи про воровство из приходской кассы, тут пропавшая ценность, причем ни та, ни другая кража не доказаны. И староста, ты говоришь, вроде видел перед убийством какого-то парня, а возле антиквара некий посетитель с отравленным кинжалом. — Да я думала про это. Но в остальных делах ни слухов порочащих, ни неопознанных посетителей. Про случай на охоте я тебе рассказала. — Ну… там кто-то мог за деревьями прятаться. — Точно. Только смертельный выстрел был сделан из ружья того, кого и посадили. — А последнее дело? — Да, последнее. Жил-был бизнесмен и была у него молодая жена. Ну как молодая, они женились за несколько лет до того, а до того он лет восемь вдовел. Ну и, по версии следствия, молодой супруге захотелось все сразу и она решила… а может, не решила, может, все спонтанно вышло, потому что, как бизнесменова дочка рассказывает, ссорились они часто и бурно, до рукоприкладства практически. И вот во время последней ссоры этот дядечка выпал с балкона их пентхауса. Ну и где в этих четырех делах общее?