— Других давно не слышал. Ну что же, радуй. — Я нашёл своего проводника. — Разве это не хорошая новость? — Нет. Он говорит, что все кросс-локусы прекратили работать, и новые не создаются. — А так бывает? — Он говорит, что слышал о таком. В страшных байках, которыми пугают новичков. — И чем же таким их стращают? — Что иногда мир закрывается. Без всяких причин, просто так. А потом, когда открывается, он уже пустой. Что бы там ни произошло, никто не выживает. Называется «коллапс». Типа, все те пустые миры, которых в Мультиверсуме до черта, прошли через это. — Звучит не очень правдоподобно, — сказал я. — Скорее всего, про «коллапс» байки контрабандистов, но то, что кросс-локусы закрылись, печальный факт. — То есть свалить не выйдет. — Увы. Так что, папаша, как бы мне ни было неприятно это признавать, надежда моя отныне на тебя. Что в твоей бедовой головушке остались не только подростковые гормоны, но и вся твоя хитрожопость. — Моя? Хитрожопость? Ты меня ни с кем не путаешь? — Напомни, за двадцать лет приключений сколько выжило из первого состава вашей знаменитой шайки межмировых мародёров? — Никакие мы не мародёры! — Трое вас выжило! Трое! — проигнорировал мой протест Дмитрий. — Ты, Слон и Змеямба! Да и то, последняя исключительно за твой счёт. Так что я очень надеюсь, что у тебя и в этот раз получится. Потому что больше мне надеяться не на что. А у меня Алька. И она беременна. Твоим, между прочим, внуком. В общем, это была мотивирующая речь. Она окончена. Пиздуй выживать, папаша. * * * — Что-то надвигается, — предрекла мрачно Костлявая. — А можно как-то конкретнее? — раздражённо спросил я, вручая ей маршрут конвоя. — Это что такое? — она покрутила перед собой лист с пометками. — Ты рисовал карандашом, вставленным в жопу? — Это не я. Блин, кто из нас кочевник и клановый прем? Разберёшься как-нибудь. Сеть небезопасна. — Ладно, разберусь, — Костлявая сложила листок и убрала в карман комбинезона. А насчёт конкретики… Я, конечно, из клана ушла, но кое-кто мне там кое-чем обязан. В общем, пегля на хвосте принесла, что ребят снова накручивают. «Город то, город сё, а как было весело им навешать, а не пора ли повторить…» — В этот раз так легко не прокатит. Средка набита вооружёнными патрулями. — Я понимаю, но в кланы грузовиками завозят дышку. Ну, ту, новую. И раздают, что характерно, бесплатно. В нагрузку к патронам. — И кто это такой добрый? — Понятия не имею. Везут-то клановые, но кто их нанял? — Похоже, что если в прошлый раз кланам позволили безнаказанно натянуть город, то на этот раз будет наоборот. Тот, кто дирижирует ситуацией, решил поднять боевой дух «Городского Фронта» и частично скормить им кланы. — Кланы сами кого хочешь схарчат. — Не в условиях городского боя с противником в броне и с имплантами. Они, конечно, дорого продадут свою жизнь, и крови будет много… Возможно, в этом и замысел. Чем больше пролито крови, тем меньше шансов на мир. — Мне это не нравится, мелкий прем! — Мне вообще ничего не нравится, Костлявая. — Пойдёшь с нами в поиск? — Не вижу смысла. У нас тихоходная машина, и мы не знаем местности. Будем обузой. — Может, хоть доедешь до нашего лагеря? Посмотришь, как там детишки… — Ладно, это, пожалуй, стоит сделать. Вы далеко встали? — Нет, пара часов ходу, не больше. Мы сняли все небитые батареи с той леталки, теперь у нас приличная автономность, но заряжаться-то всё равно надо. Так что стоим возле энергопорта. Поехали, провожу вас. Временный лагерь нового недоклана расположился вокруг вышки ЛЭП, от которой кабели идут к машинам и к одному из автотралов, на котором смонтирована соединённая на скорую руку куча аккумуляторов, каждый размером с легковушку. Не могу понять, почему электричество в пустошах до сих пор не отрубили. Я бы с этого начал. Даже если нет возможности добраться до рубильника, тупо взорвать опоры, и бери кланы голыми руками. Похоже, бенефициары конфликта отнюдь не заинтересованы в безусловной победе одной из сторон. Дети с упавшей леталки чувствуют себя, в целом, удовлетворительно. Я провёл общий осмотр, самые срочные терапевтические мероприятия, раздал рекомендации женщинам, которые за ними присматривают, но жизни их вне опасности. Единственное, что мне совсем не понравилось, — у примерно половины детей появились окрашенные выделения из слёзных желёз. Того же типа, что у клановых детишек. Вроде бы никакого вреда глазным яблокам и слизистой век они не наносят, но выглядят жутковато. Нашёл Костлявую, которая готовит к выезду разведывательную мотогруппу. Завистливо полюбовался, как чётко её слушаются, потом отвлёк. — Ты можешь найти где-нибудь неоновые лампы, как в городе? — Нафига нам этот вырвиглазный свет? Меня и Средка-то всю дорогу им бесила… — Похоже, с ним всё не так просто… Рассказал премше о предполагаемой роли неона в нейтрализации действия Чёрного тумана. — Так Чёрного тумана уже сколько лет нету! — удивилась она. — Никуда он не делся, — объяснил я. — Просто в городе научились его обезвреживать, и он как бы перестал быть «чёрным». Стал неоновым. Но вы-то не в городе. — То есть нам просто никто об этом не сказал? — дошло до неё. — Город действительно специально убивал наших детей? — Всё сложнее. Городу зачем-то были нужны именно такие дети, но своих ему было для этого жалко. Что странно, потому что их было не жалко для другого… В общем, извини, я пока не понял глубинных причин происходящего. — Мне и поверхностных достаточно, — жёстко сказала Костлявая. — Возможно, идея войны с городом не такая паршивая, как мне казалось… * * * — Прем, а прем? — Лендик? — я уже и забыл про этого пацана. Надо же, Костлявая и правда увезла его из клана. Не то чтобы он выглядел от этого счастливым, но… — Встань с подветренной стороны, — попросил я его. — И я тебе давно уже не прем. — Ну да, говном я, наверное, на всю жизнь пропах… — признал он. — Говна тут много, а воды мало. Прем… То есть Док, забери меня отсюда, а? Куда угодно! Хотя бы просто в город! Я вернусь в низы и буду ждать аренды. Я просто не понимал своего счастья! Всё что угодно лучше, чем носить вёдрами говно! — На хрен ты мне сдался? Нюхать тебя всю дорогу… — Блин, да хоть снаружи на капот посади! Только отвези в город! Я всё осознал! Я был не прав! Я был козёл! Я больше не буду! — Ну… Не знаю. В следующий раз спрошу у Костлявой. — В следующий раз? У Костлявой? — Теперь ты её собственность. Не могу же я тебя забрать без спроса? Даже если бы хотел. А я не хочу. Тут от тебя польза — говно носишь, а там вообще никакого проку не будет. Запомни — всякий труд почётен! — Блин! — А как ты думал? Никто не любит предателей. — Послушай, а если я тебе расскажу что-то очень важное? — То я тебе, скорее всего, не поверю. Предавший однажды предаст снова, — отмахнулся я.