Качая головой, сбитый с толку, я начал разбирать пирамиду, рассматривая осколки компьютерных игр и обрывки драгоценных исторических книг Джона. Вот его видеозаписи о первом человеке на Луне. Когда я их тронул, они свалились с пирамиды, открывая другие сокровища Джона. Копилка в виде бюста пирата, еще компьютерные игры. Порванная маска. Модель автомобиля… Мои пальцы остановились над маской. У Джона никогда не было маски. Но вот — маска в натуральную величину. Глаза полуоткрыты. Волосы, как настоящие. Нос… Я запустил руку в пирамиду и потащил маску. Она не поддалась. Была прицеплена к чему-то твердому. Пока я тянул, кто-то толкнул комнату. Она завертелась так быстро, что мелькание окна слилось в полосу. Только маска оставалась в фокусе. Сделанная из чего-то вроде серой резины, она была разорвана от рта до уха, щека вскрыта, как конверт, обнажив ряд зубов, измазанных красным. Глаза отражали сияющий в комнате свет, и казалось, что они очень живые. Или когда-то были. Я помню, что смотрел на это и видел маску. Но помню, что сам я кричал: — Джон! Джон! Джон! Потом я оказался на улице. Горло жгло, будто я хватил хлорки. Я все еще кричал — только теперь звал на помощь. Как во сне — кричишь, и никто тебя не слышит. Лаун-авеню была пуста. Тихо шелестели на утреннем ветру деревья — а я стоял и орал этому миру с окаменевшими ушами, что мой брат лежит у себя в комнате мертвый и его лицо разорвано пополам. ГЛАВА ПЯТАЯ Я иду убивать Слэттера — Куда мы идем, Стив? Мы шагали по Торн-роуд. Церковь Христа, сияющая белым, как кость на солнце, резала глаза. Над головой черными хлопьями кружили грачи. Светофоры на перекрестках перемигивались красным, желтым, зеленым. Машин на улицах не было. — Стив, куда мы? Слова жгли пересохшее горло. Стив шагал рядом. Раньше я не видал у него такого лица. У одного парня в школе отца перерезало пополам на фабрике — так вот у него такое лицо было. Без выражения, будто вырезанное из бетона. Только из глаз сочилась боль. — Стив! Он смотрел вперед. Не знаю, то ли он меня не слушал, то ли мое сорванное горло не могло издать ни звука. Отчего я шел рядом со Стивом? В город — это точно. Но зачем? Донкастер в воскресенье утром — это город-призрак. А Стив — почему у него такой вид? Может, его отец заснул за рулем и… блин, отчего у меня мозги не работают? Будто из них кусок выпал — тот, в котором память. Господи, я наверняка побывал в жуткой драке? И кто же мне так дал, что я сейчас вроде ходячего мертвеца? Кто-то вроде Слэттера? СЛЭТТЕР! Голова взорвалась памятью. Сегодня утром — через нашу изгородь. Накрошенный хлеб на кухне, комната Джона, пирамида. Я дернул Стива за рукав, разворачивая лицом к себе. — Стив! Слэттер убил Джона! Я сегодня вернулся, зашел в его комнату и… и нашел Джона. Он ему разорвал лицо! Он убил Джона, Стив, убил! Стив посмотрел на меня, но каменное выражение его лица не изменилось. И заговорил он очень тихо: — Ник, разве ты не помнишь? Ты прибежал ко мне домой. Ты мне рассказал про Джона. Он пошел было дальше, но я снова схватил его за руку. — Слэттер мне за это заплатит. Я с него шкуру спущу! Я сделаю с ним то, что он сделал с Джоном! Стив покачал головой. — Стив, тебе не надо мне помогать. Я сам справлюсь. Я убью Слэттера. Джон будет… — Слова застряли у меня в горле, я с воплем ударил по стене. — Я его найду, гада! Мне плевать, если… Слэттер! СЛЭТТЕР! Потом снова был провал. Я опомнился, когда Стив держал меня за плечи. Он долгих десять секунд глядел мне в лицо, а потом сказал такое, что меня чуть не сшибло с ног. — Ник, это был не Слэттер. — Нет, это Слэттер! Он хочет меня уничтожить. Сначала машину, теперь Джона! Я ему… — Ник, слушай! Это был не Слэттер. Стой спокойно! Нет, не пущу! Слушай, тебе говорю! Слэттер не убивал Джона! — Слэттер, больше некому! — Нет. — Если не Слэттер, тогда кто? — Я думаю… — Он пресекся, замотал головой. — Ник, я не знаю, не знаю! Я оттолкнул его прочь и зашагал туда, где жил Слэттер, готовый на все. Стив пошел за мной, переходя на рысь, чтобы не отстать. Мы свернули с Торн-роуд к рядам построенных террасами домов, заполнявших часть города победнее. — Ник, погоди! Дай мне пять минут на объяснение! — Не надо. Слэттер уже труп. И покончим с этим. Впереди на улице женщина провожала дочку в воскресную школу. Застегивала на ней пальто и целовала в губы. — Стив, отстань! Пусти! Он вцепился в воротник моей куртки, и единственным способом его стряхнуть было ударить в лицо. И я был готов это сделать. И протолкнуться мимо мамаши, целующей дочку. Единственное, что меня сейчас трогало, — жгучее желание окропить руки кровью Слэттера. — Ник, ради Бога, остановись и послушай! — Пусти! — Слушай! — Стив говорил медленно, стараясь протолкнуть свои слова мне в мозги. — Слушай, что я скажу. Это не Слэттер убил Джона. Слэттер близко к твоему дому не подходил. На самом деле Слэттер почти наверняка уже мертв. Вот это до меня дошло. Я пялился на Стива, слушая шум крови у себя в ушах. — Мертв? Какого черта это Слэттер мертв? — Ник, что-то произошло. Что-то жуткое, безумное. Я не знаю… не могу это сказать. — Ты что, поехал или что? Я вывернулся из рук Стива и стоял, глядя на него упор. — Ник, люди обезумели. Все, как один! Они просто на фиг съехали с катушек ко всем чертям! — Мне сейчас не до этого. Так что проваливай к такой матери от меня. — Да не верь ты мне на слово! Посмотри! Стив мотнул головой в сторону женщины, целующей ребенка. Я посмотрел и на этот раз увидел все, как было. Она не целовала девочку. Она жрала ее лицо. ГЛАВА ШЕСТАЯ