Мартышка и Егор уже послушно рассаживались, Алекс захлопнул дверцу и сам застегнул на мне ремень безопасности — это его личный пунктик. А я все думала, не зная, к какому выводу прийти. Джип выехал за пределы коттеджного поселка, проехал по петляющей между соснами дороге, потом круто свернул и тяжело вывалился на галечный пляж, где и остановился. — Ну, пойдемте, погуляем? — предложил Алекс, пристально глядя мне в глаза. — У меня в багажнике есть упаковка пива, кто-нибудь желает? Я сам не буду, все-таки за рулем, а вот вам не мешает слегка прийти в чувство… — И добавил, не удержавшись от колючки: — Рожи у вас у всех не фонтан! — Давай свое пиво! — обрадовалась Мартышка. Взяв каждый по банке, мы медленно пошли по пляжу. Алекс держался чуть поодаль от меня, Мартышка и Егор тащились рядышком и ждали от меня какого-то чуда, или волшебного слова, которое одним махом расставит все загадки по местам, а факты — по своим полочкам. — Дайте подумать, а? — тоскливо попросила я. Думать было не о чем. Голова была восхитительно пуста и отзывалась гулким звоном на каждый крик голодной чайки, на каждый порыв морского ветра. Я прихлебывала свое пиво — холодное и невкусное, особенно по осенней зябкой погодке, и почему-то размышляла о том, как там Светлана Разумовская, выкарабкалась ли она из инфаркта. Потом мне пришло в голову, что можно позвонить ей домой и поинтересоваться. Я попросила у Мартышки телефон, набрала по памяти номер, который уже сам собой запомнился мне за последние два дня. Почти сразу трубку сняла девушка с таким тусклым механическим голосом, что я не сразу нашлась, что сказать. — Здравствуйте… Простите что беспокою, я звоню, чтобы узнать о здоровье Светланы. Ей уже лучше? — Мама умерла, — ровно ответила девушка. — Три часа назад, в больнице. — Умерла? — воскликнула я потрясенно. — Неужели… Мне очень жаль, правда. Как ужасно: вроде бы ты жив-здоров, цветешь, занимаешься любимым делом, ты любим и популярен… как вдруг — хлоп! И тебя уже нет на этом свете. В голове не укладывается… И хотя я ничего больше не спрашивала, девушка заученным механическим голоском, навевающим ассоциации с роботами, рассказала, что у Светланы пропал сын, она слегла, у нее всегда было больное сердце… А потом его нашли — на трассе между Москвой и Питером, застреленным. Наверное, подсадил случайных попутчиков, а те польстились на машину… Когда об этом стало известно, Светлане стало плохо, и в реанимации она умерла. Она так заученно рассказывала, что было ясно: эту историю ей пришлось повторить разным родственникам и друзьям уже не один, и даже не два раза… А потом до меня дошло, о чем она говорит, и я медленно, как во сне нажала на кнопку завершения разговора. Кажется, вид у меня был такой, словно я увидела на своей кухне, солнечной и привычной до последней крошки, привидение в белом балахоне, бряцающее цепями. Вся компания таращилась на меня в немом удивлении, а я судорожно потыкала кнопки мобильника, вызывая из памяти последний набранный номер. Вот он: первые цифры — 229… А ведь Разумовская, помнится, говорила, что живет на соседней со мной улице, но номер АТС в Бирюлево — 384. Что же получается? Разумовская обманула меня насчет того, где живет? Ведь я подсадила ее у билетной кассы, и она сама сказала, что едет на Лебедянскую, это совсем рядом с моим домом. У билетной кассы? В трех шагах от того места, где я увидела избитого Егора? — Егор! — закричала я. — Скажи, какой у тебя номер телефона? — Мобильный? — почему-то перепугался он. — Нет, домашний. Ты ведь в центре живешь? — Да, в Большом Патриаршем переулке, — растерянно ответил Егор. — Номер — двести двадцать девять… — Спасибо, этого достаточно, — оборвала я его. Все совпадало. Первые цифры номера говорят о том, в каком районе живет абонент. Егор жил в том же самом переулке, что и Девяткин: этот адрес, добытый мне программистом Витькой, я помнила наизусть. А у Разумовской на днях сына убили, вот так. И это означает, что она и есть тот писатель, чей мозг придумал и раскрутил этот сюжет. Все по законам детективного жанра — преступник тот, на кого с самого начала не падало никаких подозрений… А я не верила… Я обессилено плюхнулась на гальку — ноги меня больше не держали. Алекс присел рядом, с тревогой заглянул в глаза. — Стася! Тебе плохо? — Значит, это не ты — тот писатель. Это не ты… Какое счастье! — Что? О чем ты говоришь? — воскликнул он, притягивая меня к себе. А я ревела ему в плечо и чувствовала себя самым счастливым человеком на свете. * * * — Не знаю, с чего начать, — сказала я задумчиво, сидя в своем номере на кровати. Меня окружали Алекс, Мартышка, Егор — все с серьезными, сосредоточенными лицами, осознающие важность момента. — Все так запутано, связано в клубок, за какую ниточку не потяни, она связана с соседней. Вот и переплелось так, что не распутаешь… Разговор мы запивали кофе с корицей, который заказали в номер, и который в здешнем баре варили просто гениально. За окнами гудел и надрывался крепкий морской ветер. — Почему ты вообще заподозрила Разумовскую? — спросил Алекс недоуменно. — Я с ней давно знаком… был. Она, конечно, особа весьма колоритная, но не до такой же степени! — Я объясню. Тут целая прорва фактов. Первое — она обманула меня с адресом. Когда я ее подвозила, Разумовская сказала, что живет на Лебедянской, совсем рядом со мной. То-то я еще удивлялась, что ни разу не видела в округе эту даму, а ведь она такая яркая, натуральный павлин! Первые три цифры ее номера телефона говорят о том, что живет она в центре. Второе — Девяткин по документам был прописан в том же Большом Патриаршем переулке, что и Егор. Третье — в фотоальбоме у Алексея Модестова я нашла фотографию Девяткина. Можете посмотреть. Пока я пила кофе, снимок пошел по рукам. Егор и Алекс ситуацию знали, поэтому слушали в интересом, Мартышка же откровенно ничего не понимала и от этого непонимания чувствовала себя дурой и раздражалась. — Я тебе потом объясню все подробно, — шепнул ей Егор, после чего сестра сразу успокоилась. — Четвертый факт — Модестов около двадцати лет назад бросил мать Егора и Лики и ушел к какой-то богемной рыжей красотке, которая жила по соседству и которая четырьмя годами раньше уже родила ему ребенка. Мальчика. — Рыжей? — поднял бровь Алекс. — Ну да, в точности как твоя подружка Разумовская. Потом Модестов бросил и ее — уже беременную вторым ребенком. Факт пятый — по словам дочери, писательница умерла после того, как узнала, что ее сын погиб. Убит. Умер он в точности, как и мой старый знакомый Девяткин, выстрелом в упор, прямо в сердце. Я сложила два и два и поняла, что Игорь Девяткин был сыном Разумовской, а значит, она тоже приложила руку к этому идиотскому спектаклю, из-за которого я чуть умом не тронулась. — Я помню эту тетку, — произнес Егор задумчиво… — Все время в пестром, вся рыжая, как огонь. И ее сына помню, он почему-то волосы красил в красный цвет, совсем по-дурацки выглядел. — А почему его фотография хранилась у отца Егора? — спросила Мартышка, задумчиво клацая ногтями по столешнице. — Да потому что Модестов — отец Игоря, до тебя еще не дошло?! — То есть… Это был мой сводный брат? — Егор вытаращил глаза. — Тот парень, который тебя преследовал, и от которого ты тогда в гостинице удирала — мой брат?! От меня не укрылось, как помрачнел Алекс при упоминании о гостинице. — Получается, что так. Не стал бы Модестов хранить в семейных альбомах фотку совершенно чужого парня. Тут все сходится — история, которую рассказала Егору мама, последние события, то есть, все ниточки увязываются в один клубок. — Ох, ну ни фига себе! — по-детски протянул Егор и схватился за голову. — Стаська, ты сейчас напомнила мою школьную учительницу по физике, — скептически произнесла Мартышка. — Протарабанила какие-то факты с первой космической скоростью, не утруждая себя объяснениями. Нет, я допускаю, что из всей компании самая отсталая — именно я, но все равно расшифруй свои логические цепочки. Хотя бы для меня! И желательно — начни с самого начала. — Ну хорошо, попытаюсь. Заодно и сама соберу мысли в кучку. Итак, первый раз я увидела Разумовскую, когда она голосовала в переулке, совсем рядом от того места, где я только что обнаружила избитого Егора… Тогда она мне сказала, что едет из издательства, где забирала авторские экземпляры новой книги, но теперь-то я понимаю, что она подкарауливала меня около своего дома. Алекс поднял палец, желая вмешаться и задать вопрос, но я отмахнулась: — Секунду, а то я собьюсь с мысли! Писательница обманула меня, сказав, что живет по соседству со мной, чтобы иметь возможность проехаться со мной в машине. Таким образом, как я теперь понимаю, она подстроила так называемое дорожное происшествие. Ее сын Игорь был профессиональным каскадером, поэтому сумел очень талантливо изобразить, будто его сбила машина, никто из очевидцев ни на минуту не усомнился в этом. Наверняка Разумовская тайком от меня позвонила ему на мобильник, или вообще держала его включенным, или еще каким-то образом подала знак — пора, мол, выходить на сцену. Я даже уверена, что водители тех машин, которые участвовали в ДТП, были подставными. Спектакль был разыгран масштабный. То-то я удивлялась, что парня не доставили ни в одну из городских больниц, мне бы сразу догадаться… — Ну какому нормальному человеку придет в голову такой идиотизм! — утешила меня сестра. — Никто ведь не живет с постоянным ощущением, что его снимает скрытая камера, или он участвует в тайном реалити-шоу… — Нет, я должна была догадаться, должна! — упорствовала я. — Разумовская сразу дала мне подсказку. Не знаю, нарочно она это сделала, или просто проговорилась, или на самом деле была непрошибаемо уверена, будто никто ее не вычислит… Но пока мы ехали в машине, она рассказывала, в каком упадке теперешняя остросюжетная литература, что авторы, недолго думая, выдувают сюжеты из пальца; что никто из них вообще не знает реальной жизни, а в качестве примера таких авторов привела тебя, Алекс. — Я не удивлен, — буркнул он. — Светлана не упускала случая при встрече намекнуть, что я гадкий конъюнктурщик, и просто зашибаю бабло своими погаными книжонками. Все это обычно преподносилось под соусом дружеских подколок, и обижаться было бы глупо, но… нет дыма без огня. — Милая тетка, — присвистнул Егор. — Наверняка она решила пойти другим, совершенно уникальным путем, — продолжала я, — создать сюжет в реальной жизни, сконструировать его по всем правилам, постепенно нагнетать напряжение, чтобы все вокруг померли со страху, а потом уже перенести его на бумагу или на монитор, это уж как получится… Три пары круглых от изумления глаз уставились на меня. — Что смотрите? Думаете, ерунда? — Звучит по-идиотски, — брякнул не утруждающий себя деликатностью Егор. — Как будто ты нам пересказываешь сюжет фильма, — попыталась смягчить его вердикт Мартышка. — А то, что со мной происходило, разве не напоминает роман или кино? Покойник, который несколько раз воскресает — это же курам на смех! — Постой-ка… — нахмурился Алекс. — Я понял. Ты решила, что тобой манипулирует какой-то писатель, вовлекает тебя в детективно-мистический сюжет. И… заподозрила меня? — Заподозрила, — призналась я. — А что мне еще оставалось? Разве много у меня в окружении писателей, которые, к тому же, близко меня знают и в курсе всех моих дел? Только ты. — Идиотка! — застонал Алекс, хватаясь за голову. — Дура набитая… — Попрошу без оскорблений! Ты вел себя очень и очень подозрительно… — Ребята, давайте вы потом отношения выясните, — нетерпеливо влезла сестрица. — Что дальше-то было? У нее даже глаза разгорелись — как будто ей вслух читали интересную книгу и прервали на самом интригующем месте. — Ладно, ребята, я пойду немного воздухом подышу, — Алекс быстро поднялся и, не оглядываясь, вышел. Чем-то звякнул в темном коридорчике, потом хлопнула дверь и все стихло. — Ну и зачем ты его обидела? — укорила меня Машка. — И вообще, ты на полном серьезе Алекса подозревала в этих гадостях? Кроме шуток? — Маш, отстань!