Поэтому он предпочел сменить тему: — Опаздывают? — Сейчас, уже должны быть. С минуты на минуту… Вы, кстати, уже знаете, что Литвинчук умер в больнице? — Нет. Когда? — Вчера вечером. — Какой диагноз? — Отравление. — Соболевская сделала паузу и добавила: — Отравление полонием. — Смешно. У кого-то, значит, еще осталось чувство юмора… — Виноградов протер рукавом запотевшее изнутри боковое стекло. — Кто его все-таки отравил? Как вы думаете? — Честно говоря, я была уверена, что это сделали вы, — дернула плечиком Ирина Соболевская. — Нет, не я. Алексея Литвинчука было жалко. По-настоящему жалко. Олигарх — совсем другое дело. Это человек коммерческий, и подходить к оценке его поступков с такими отвлеченными критериями, как человеколюбие или патриотизм, не имело никакого смысла. По наблюдениям Виноградова, Олигарх всегда прекрасно сознавал, что делает, и отдавал себе отчет в последствиях любых своих поступков. Наверное, в случае необходимости он легко пойдет на любую сделку с дьяволом, и еще неизвестно, кто в результате этой сделки окажется с прибылью, а кто станет подсчитывать убытки… Значительно проще с Ахмедом Закатовым. Закатов — убежденный и принципиальный враг того государства, которому вот уже много лет служил верой и правдой Владимир Александрович Виноградов. Подобного врага можно за многое уважать, однако этот человек пролил так много русской крови, что поступать с ним требовалось исключительно по законам военного времени. В общем, у каждого своя правда… — Кто стрелял тогда, в парке? Чеченцы? — Не исключено. Хотя там вполне могли оказаться и люди Олигарха, и кое-кто еще… Ваша скоропостижная насильственная смерть устроила бы очень многих. — Да ну, не преувеличивайте… — А что? Если принять как официальную версию, будто именно вы, по секретному поручению российского ФСБ, отравили несчастного господина Литвинчука, а потом получили в лоб пулю от соучастников преступления… — При чем тут я — и ФСБ? — Ну, ваша принадлежность к спецслужбам, прошлая или нынешняя — не важно, давно ни для кого секретом не является. В этом случае, конечно, как говорится, концы в воду, однако нужный резонанс все равно будет достигнут: кто же станет иметь дело с кровавым кремлевским режимом, который не стесняется убивать по всему миру своих политических противников… Владимир Александрович вспомнил позорный провал, связанный с ликвидацией чеченского лидера Зелимхана Яндарбиева, и вынужден был признать, что определенная логика в словах журналистки есть. — Да, наверное. В данном случае, собственно, тоже все пошло не так, как планировалось. Теперь уже ясно, что воспользоваться контактом с человеком, приехавшим из России, Алексей Литвинчук не сумел. И пока англичане раздумывали, как бы грамотнее обставить задержание и арест Виноградова при вылете из страны, кто-то попытался сработать на опережение: сначала обшарили номер в гостинице, потом установили наружное наблюдение… * * * Генерал едва успел предупредить Виноградова, чтобы тот ни при каких обстоятельствах не встречался с Литвинчуком. Возможно, он уже знал или догадывался о том, что перебежчик отравлен и представляет опасность для окружающих. А возможно, просто-напросто опасался провокации, ведь если верить словам Соболевской, довольно быстро выяснилось, что история с советской «грязной» бомбой, спрятанной в самом центре Лондона, выдумана от начала и до конца. Очевидно, в какой-то момент об этом стало известно не только российской разведке. Но, как это часто происходило в истории секретной дипломатии и шпионажа, игроки уже расселись за столом, карты были розданы, и события начали развиваться в соответствии со своей собственной, понятной только политикам логикой. Чеченцы Ахмеда Закатова, боевики из международной группировки Могилевского, служба безопасности Олигарха, узнавшего о предательстве своего человека… Причины для показательного убийства Литвинчука имелись у многих, однако реальную пользу из его смерти извлек в первую очередь, как всегда, Олигарх. Чего стоило хотя бы письмо, якобы подписанное на больничной койке отравленным офицером-перебежчиком, — его русский текст, уже опубликованный во всех средствах массовой информации, Виноградову дала прочитать при встрече Ирина Соболевская. Она же показала и жуткие фотографии, сделанные в госпитале… А ведь теперь, после смерти Литвинчука, его открытое письмо обретает силу политического завещания… Ай да Олигарх! Ай да сукин сын… * * * О том, что делал в Лондоне адвокат Виноградов в течение последних суток, а также о том, каким образом он в конце концов все-таки оказался среди ночи в машине русской журналистки Соболевской, можно было бы написать небольшой, но остросюжетный детективный роман. Однако Владимир Александрович никогда не испытывал тяги к литературному творчеству, вполне удовлетворяясь чужими публикациями. — Знаете, Ирина, я тут прочитал недавно про одного нашего бывшего шпиона. Его зовут Джон, а фамилия, кажется, Саймондс или Саймонс… не помню точно. Он был сотрудником Скотленд-Ярда, в шестьдесят девятом году попался на взятках и, не дожидаясь суда, по подложному паспорту вылетел из Великобритании. Когда у этого мистера Саймондса кончились деньги, он решил податься в шпионы, явился в советское посольство в Рабате и предложил свои услуги. Наши помялись-помялись — и дали согласие: англичанин был редким красавчиком и довольно скоро стал специализироваться на соблазнении западных дипломатов женского пола. В Болгарии, в Африке, в Индии, в Сингапуре… После некоторого перерыва он успел еще поработать в Австралии и Новой Зеландии, однако чрезмерная половая нагрузка, увы, привела англичанина к потере былой привлекательности и сексуального задора. В восьмидесятом году Саймондс вернулся в Англию, сдался властям и отсидел два года, но не за шпионаж, как ни странно, а за коррупцию. Так вот, говорят, что сейчас он живет где-то в Европе и с упоением вспоминает уроки профессионального мастерства, которые преподавали ему две очаровательные русские секс-инструкторши… — К чему вы это? — Соболевская посмотрела сначала на Виноградова, потом на часы. — Не знаю. Просто вспомнилось. Наконец из-за поворота шоссе вытянулся рефрижератор: сначала лимонно-желтое поле света, потом обрубок кабины с кокетливо оттопыренной трубой, и только после — показавшийся неестественно длинным, почти бесконечным, борт с эмблемой и названием всемирно известной российской транспортной фирмы. Размеренно и неторопливо перебирая огромными колесами, рефрижератор дополз до отразившейся в лучах фар стрелки-указателя. Торжествующе выдохнул, рыкнул — и тут же осел на заранее обусловленном месте. Двигатель, однако, продолжал работать, водитель только убрал дальний свет и переключился на ближний. Был он один или в кабине с ним находился еще кто-то, определить оказалось невозможно — матовые стекла надежно скрывали происходящее внутри от посторонних глаз. Соболевская сверилась с номерным знаком рефрижератора. — Сидите пока… — Без вопросов! — заверил Виноградов. Ирина Соболевская набрала чей-то номер по мобильному телефону и выслушала доклад, который ее вполне удовлетворил, — видимо, никакой подозрительной активности в зоне встречи и на ее ближних подступах не наблюдалось. — Пора. Подождите, сначала я. Журналистка вышла из своей машины, и почти сразу же навстречу ей вежливо приоткрылась пассажирская дверь в кабине грузовика. Ничего удивительного — кроме пуленепробиваемых стекол и сверхточных систем спутниковой ориентации и связи, подобные машины вполне могли быть оборудованы приборами ночного видения. В свое время, нашпигованные электроникой и разведывательной аппаратурой японского и отечественного производства, такие вот «челноки»-дальнобойщики привозили в СССР, помимо дешевой жратвы и предметов ширпотреба, много-много разной интересной информации о секретных военных и промышленных объектах потенциального противника. Соболевская встала на подножку и легко забросила себя в непроницаемую утробу кабины. Одна за другой таяли в темноте секунды… Казалось, ожидание никогда не кончится. Однако в конце концов дверь открылась опять, и Ирина спрыгнула обратно, на обочину. — Давайте! — Ох, мать моя… — заторопился Виноградов. Подбор «нелегала» произошел по всем канонам детективного жанра. Некоторая доля торжественности, правда, была потеряна из-за досадного инцидента: едва сделав шаг от машины Соболевской, Владимир Александрович тут же споткнулся о поросший мхом валун и чуть было не упал лицом в грязь на виду у всего честного народа. С трудом удержав равновесие, он приблизился к рефрижератору: — Счастливо оставаться. — Будьте здоровы, не кашляйте… Прощального поцелуя Виноградов нс удостоился — журналистка, даже не взглянув в его сторону, вернулась к своему автомобилю и села за руль. «Вот сейчас как раз тот самый момент, — подумал Владимир Александрович… — Я открываю дверь, мне в упор — картечью по пузу или сразу же автоматная очередь в голову… И — по газам! До утра вряд ли кто-то спохватится, а на следующий день грузовик уже пересечет половину Европы». Или наоборот? Может, за ними давным-давно уже кто-нибудь наблюдает из лесу, с нетерпением ожида я команды открыть огонь на поражение? Виноградов больше никому не нужен, а другие свидетели и подавно… Шарахнут сейчас пару раз из гранатомета и оставят их всех догорать живьем в этой консервной банке.