Мама. Она такая бледная. Лежит как-то странно. Просто спит? Холодное дуло пистолета прикасается к моему виску. — Я решил зайти в гости, Катерина. Напомнить, чтобы не смела ебать мне мозг. Попытаешься и меня наебать, как Морозова — я живо сделаю в тебе еще одну дырку. Выдашь меня — я тебя из-под земли достану, из могилы вырою, воскрешу и снова убью. Для меня ничего святого нет. Мне так страшно, что я, скорчив ноги буквой «Х», просто бухаюсь на колени. Мамочка, ты спишь? — Тебе от меня не уйти, зараза. — Малахов хватает меня за волосы, притягивает к своему склоненному лицу и в ухо, как проклятая ночная тень, шепчет: — Я буду твоим кошмаром, Екатерина. Ты никуда не скроешься и тебя никто не защитит. Не забывай это, если вдруг решишь «подкорректировать» наш план. Я трясусь, как припадочная, но не могу ни кричать, ни плакать, ни даже закрыть глаза. Моргать больно, зубы сводит от ужаса, и все время кажется, что дуло до сих пор холодит поглаживаниями мою кожу. Даже когда проходит так много времени, что я не могу подняться с колен, потому что безбожно затекли ноги. Я подползаю к матери, трогаю ее за руку — и быстро, с проглоченным вздохом, трусливо пячусь обратно к двери. У нее такая холодная рука. Мне страшно. Больно. Холодно до замерзания крови в венах. Кажется, что от любого неосторожного движения они лопнут, как медицинские стеклянные палочки для размешивания. Я виновата. Я во всем виновата. Я тварь, которая не должна существовать. Господи, прости грехи. Прости, что впервые обращаюсь в тебе. Болит слишком сильно. Так резко, чужеродно, как будто кто-то очень плохой втыкает в куклу вуду, с моим лицом и прядью волос, стотысячную отравленную иглу. Я не хочу продолжать. Мне страшно. «Тебе никуда не деться», — говорит шепот ночного охотника, и я затыкаю ладонями уши. Все это должно закончиться здесь и сейчас. Прости, мамочка. Я ползком добираюсь до комнаты, нахожу еще не распечатанный пузырек с чудесными таблетками Абрамова и маленький диктофон, который дала моя тренер по психологии. Сказала, чтобы я записывала туда все, что буду говорить Кириллу, разыграла пару типовых для себя реакций, которые она потом разложит по полочкам и скажет, как нужно делать, чтобы влезть в голову к замкнутому и неприступному Ростову. Кто-то найдет меня утром. Как будто тоже спящую. И мою исповедь, записанную на бесчувственный электронный носитель. Глава шестьдесят третья: Катя Глава шестьдесят третья: Катя Наше время — Пожалуйста… — всхлипывает мой испуганный голос. — Простите меня все. — Ну-ка, руки убери подальше от этой штуки, — голос мне в спину. И именно то ужасное холодное прикосновение металла к коже. Только на этот раз не к виску, а к затылку. Мой ночной кошмар, который оказался реальностью. Я никогда не была сумасшедшей. Потерянной — да, но не сумасшедшей. Я думала, что схожу с ума, что у меня начинается шизофрения, что я просто давно больна, потому что слишком живо представляю то, чего нет, и пугаюсь до смерти. Но все это время моя память пыталась спрятать от меня правду, избавить от болезненных воспоминаний. И лишь по ночам, когда выматывались мы обе, Охотник появлялся снова, чтобы напомнить о своей угрозе. — Руки, Катерина, — предупреждает он, когда я неосторожно тянусь к диктофону. Эта запись — все, что у меня есть. Немного, но она подлинная. На ней все: замыслы Морозова, моя роль, план переиграть гроссмейстера. — А лучше отодвинься воооон туда. Каким-то образом, даже не видя его, я понимаю, что Малахов тычет пальцем в противоположную стену, как раз под распахнутое настежь окно. Медленно, помогая себе руками, на четвереньках, ползу. Натыкаюсь на диктофон. Малахов рыкает. Одергиваю руку и уже как-то по-тараканьи, трусливо, забиваюсь под пластиковый подоконник. Смотрю на свой ужас и понимаю… вдруг странно, отрешенно и совершенно ясно, что не боюсь его. Он пришел убить меня. На этот раз не пугать, а выполнить обещание. Он хочет выйти из игры. И сбрасывает пешки с доски. — Одного не пойму, — мой голос звучит ровно, без эмоций. Даже с налетом иронии. — С Татьяной ты тоже «играл за кулисами»? Что ей писал Пианист? Тоже предупреждал, что никому нельзя верить? Он даже присаживается на корточки, чтобы наши глаза были на одном уровне. Я всегда знала, что он — монстр. Даже когда заснула и проснулась в новой жизни, в нашу первую встречу, предчувствие сказало: ему нельзя верить, это чудовище в обличье человека. — Нет, ну зачем же повторяться? — Малахов ведет плечом, но стоит мне пошевелиться — тут же снова берет меня на прицел. — У каждого свой секрет. К каждому секрету — свой ключ. — А ты ключник? — подыграю ему. Мне всегда казалось нелепым, почему в фильмах злодей обязательно толкает речь, во всем признается и устраивает браваду вместо того, чтобы просто избавиться от проблемы и молча, непойманным, уйти в закат. Глядя на Малахова, я понимаю, почему. Он позер. Он игрок в тени, суфлер в будке, дублер. Кто-то, кто всегда за кадром, но с амбициями на главную роль. Почему убийцы всегда возвращаются на место преступления? Точно не для того, чтобы полюбоваться на кровавые отпечатки. Они все позеры, которым хочется побыть единственным зрителем своего произведения. Смотреть на работу и думать: как же чертовски хорош я был, как все провернул и до сих пор на свободе. Малахов — вот кто всегда дергал за ниточки. Не Морозов и точно не я. Вот он — серый кардинал, который «давал» каждому в обмен на маленькие услуги, а по факту имел нас всех в самой изощренной форме. Членом в мозг и совесть. — Скажи мне, Катерина, почему тебе не сиделось спокойно рядом с муженьком? — Малахов покачивает дулом пистолета, прекрасно понимая, как это действует на загнанную в угол жертву. Долго и пытливо смотрит на меня, даже пытается сделать вид, будто всерьез ведет разговор, а не тянет время, доводя несчастную до исступления. — Ну вот зачем ты сюда приехала, а? — Взять вещи отца, чтобы он хорошо выглядел в гробу, куда ты его уложил, — так же спокойно отвечаю я. Страха нет. И паники тоже нет. Вообще ничего нет, кроме желания, чтобы все это поскорее закончилось. — Я не знала, что ты наметил меня следующей. Он снова щурится, оценивает, говорю ли я правду. Недоволен, потому что я не вру. — Какая трагедия, Пианист: ты первый раз на сцене, а единственному зрителю не нравится твое исполнение. Он подается вперед, хватает меня за волосы и тянет к своему лицу, чтобы выразительно щелкнуть зубами прямо у меня перед носом. Все-таки не выдерживаю, жмурюсь, но не перестаю улыбаться. — Прости, у тебя изо рта плохо пахнет, — говорю ему, одновременно сильная, как плохая Катя, и вежливая, как хорошая.