— Можно вывести девушку из колхоза. Но колхоз и блядство из девушки… — Третья работница нарочито цокает языком и закатывает глаза, как будто в эту минуту именно я стала олицетворением всего самого мерзкого, что вообще может совершить женщина. Я хочу сказать, что это просто ошибка. И что я бы никогда не сделала ничего подобного, потому что даже потеряв память, даже забыв почти все, чем жила минувший год, одно я знаю абсолютно точно: я люблю Кирилла. Сильнее, чем прежде, безумно, как-то одержимо, горько и сладко одновременно. Что я до сих пор брежу им и скучаю по нему даже когда мы рядом. Что мне всегда, до иступляющей жажды, слишком мало его внимания, его прикосновений, его скупой нежности и странного взгляда сквозь меня. Но этот год — он словно черная мерзкая клякса на всем, что я любила и чем дорожила. — Это просто ошибка… — шепчу себе под нос, оглядываясь, чтобы найти хоть какую-то поддержку. Наверняка у Кирилла есть объяснения этой фальшивке. Может быть, кто-то подделал фотографии нарочно, чтобы подпортить ему репутацию? Да мало ли на какие ухищрения готовы пойти люди, чтобы спутать конкурентам все карты. Поворачиваюсь — и налетаю на Кирилла. Врезаюсь ему в грудь, извиняюсь, как перед чужим человеком, пытаюсь обнять, но он забирает у меня чужой телефон, долго и пристально изучает снимок. Глушит своим молчанием. — Скажи, что все это неправда. — Мой голос противно дрожит. — Это — неправда, — говорит Кирилл, но смотрит поверх моего плеча. Не сразу, но понимаю, что он обращается к девушкам и спокойно разжимает пальцы, позволяя дорогому гаджету упасть на кафельный пол. Я жмурюсь от неприятного хлопка удара и треснувшего стекла. Кирилл берет меня за руку. Куда-то ведет, пока я, словно припадочная, трясусь на слабых ногах и повторяю, что все это — просто розыгрыш, провокация, фотомонтаж. Что угодно, но не правда из моего прошлого. Стоит просто представить, что ко мне мог прикасаться другой мужчина — и кожу жжет, словно мощным лазером, насквозь. Кирилл выводит меня на улицу, механически, словно робот, которому дали поиграть куклу Машу, усаживает на заднее сиденье машины и что-то говорить водителю, после чего мы остаемся только вдвоем: я — внутри, он — снаружи. Абсолютно безразличный ко всему, что только что произошло. Это ведь хороший знак? Если бы он не знал об этом раньше, то уже начал бы кричать, упрекать, требовать доказательств обратного, несмотря ни на что? — Мужчина на тех фотографиях — Руслан Ерохин, — внезапно говорил Кирилл. — Это имя тебе о чем-то говорит? — Нет! — Я мотаю головой, пока от усердия доказать невиновность не начинает ныть шея. — Я не знаю его! Совсем! Это какая-то провокация, Кирилл! — Нет! — словно решив переиграть меня, резко, громко, убийственно остро чеканит Кирилл. Я обхватываю себя руками и, уговаривая себя не плакать, понимаю, что уже давно реву. Муж делает громкий вдох, замолкает и, снова черство добавляет: — У вас был роман, Катя. — Это вранье. — Я сам видел вас вместе. — Это вранье, — как заводная игрушка, твержу то единственное, что не позволяет мне захлебнуться отчаянием. — Это такая шутка. Да? Проверка? Где тут скрытые камеры? Только бы он сказал, что я права, и все это — глупая-глупая шутка. — Это — правда нашей с тобой жизни, — как-то странно смеется Кирилл и, наконец, присаживается, чтобы посмотреть на меня совершенно мертвыми глазами. Его трясет. Кажется, еще немного — и асфальт под ним разойдется трещинами. — Я отвезу тебя к отцу. Так будет лучше. Мне нечего возразить, кроме того, что я до сих пор не верю, что могла изменять человеку, который был и есть смыслом моей жизни. Я даже не могу ничего сказать в свою защиту, потому что голос разума подсказывает: это не Кирилл потерял память, и ему незачем придумывать эфемерные измены. Для чего? Это ведь не я наследница самой большой в стране финансовой империи, и в случае развода не он, а я останусь на улице ровно с тем, что он сам мне отдаст. Может, с небольшим капиталом, может — с двумя сотнями на такси. В машине мы снова сидим максимально далеко друг от друга, только теперь я всей кожей ощущаю его неприязнь. И кажется, если бы в нашем браке все было хорошо, Кирилл не вел бы себя вот так, словно ему плевать, что случится со мной и нашим ребенком за пределами его дома. Как будто мы тяготим его одном своим присутствием. Откуда эти мысли, если несколько минут назад я была уверена, что минувший год, пусть я и забыла его почти полностью, был самым счастливым в моей жизни? — Мы были счастливы? — спрашиваю я, до предела взведенная непониманием, блужданием в лабиринтах его проклятых татуировок, где меня угораздило заблудиться. — Мы любили друг друга? Мы выбирали имя нашим будущем детям? Ты возвращался домой с улыбкой? Мы занимались…. — Я задыхаюсь, но все равно продолжаю тараторить как заклинивший автомат. — Мы занимались сексом каждый день, потому что нам этого хотелось или просто исполняли супружеский долго? Расскажи мне! Я устала ничего не помнить! Кирилл даже не пытается повернуть голову. Он словно весь зацементировался, закрылся не только от меня — от всего мира. И от мысли, что мы держались за руки, как близкие люди, мне хочется найти кусок мыла и до крови оттереть ладонь. — Мои воспоминания, Катя, это только мои воспоминания, — наконец, отвечает Кирилл. — Ты вспомнишь, когда придет время. — Я не могу так больше, ты понимаешь?! Мне плохо. Мне больно от его внезапного безразличия, от того, что я за секунды из любимой жены превратилась в противную жабу. И самое ужасное то, что я до сих пор не могу заставить себя поверить в роман с другим мужчиной. Я бы никогда не позволила этому случиться, потому что я любила моего Принца еще до того, как он стал реальностью. Но, наверное, сейчас мне в самом деле лучше побыть подальше от него. Пока я не начала сходить с ума. Глава тридцатая: Катя Глава тридцатая: Катя Дом, в котором живет Морозов, находится на противоположной стороне города. По дороге мы с Кириллом больше не обмениваемся ни словом, и все, что мне остается — молчать и прикусывать губы, когда изнутри прорывается очередная попытка заговорить, найти, наконец, правильные и нужные нам обоим слова. Но он привозит меня к воротам огромного, пусть и не такого большого как его собственный, дома, говорит, что вечером пришлет водителя с моими вещами и что Морозов обо мне позаботиться. Все. Точка. Ни единого слова больше, как будто сбагрил надоевшую игрушку. Я проглатываю жгучую, как красный перец обиду и позволяю себе расслабиться в объятиях мужчины, которого не знаю еще больше, чем Кирилла, но которого теперь называю своим отцом. — Все будет хорошо, — Морозов гладит меня по голове, убаюкивает как маленькую, и я чувствую, как из меня вынимают последний поддерживающий стержень. Если бы не заботливые мужские руки — так бы и растянулась на каменных плитках, наверняка превратившись в позорную лужу. — Больше эта мразь не будет тебя использовать, — уже злее, трясясь от собственного гнева, говорит он, помогая мне подняться на крыльцо и зайти в дом, где усаживает на диван, который кажется смутно знакомым. Обивка с вышивкой знакомо трет пальцы. — Теперь ты дома и будешь под моей защитой. Всегда. Я киваю, протягиваю руку, чтобы подтянуть ближе продолговатую подушку в форме котлеты. Еще один отрывок памяти тела. Я абсолютно точно бывала здесь раньше: я знаю расцветку вазы с сухоцветами до того, как начинаю вглядываться в роспись на белом фарфоре, я помню оттенки деревянной мебели, я помню сколько ступеней на лестнице вверх. Я помню… — Я привезла чемодан, да? — вдруг озаряет меня. Я так резко поднимаюсь, что от оттока крови мгновенно кружится голова. Морозов отечески подставляет плечо, придерживает, словно несгибаемая свая. — Я ведь приезжала к тебе накануне? Привезла желтый чемодан, сказала, что поживу у тебя немного, потому что… Он кивает, проблески радости зажигают его взгляд надеждой. Но это все, что я помню. Нет ни причин, ни следствий — просто крохотный эпизод, который, пусть и не говорит ни о чем конкретном, все же отвечает хотя бы на один вопрос. Я знала, что отец не оставит меня, что он достаточно силен, чтобы тягаться с Ростовым, если бы Кириллу захотелось вернуть меня силой. Хотя, есть еще один ответ, и он тоже очевиден, несмотря на мои попытки снова спрятать голову в песок. Счастливая женщина не уходит от мужа к родителям. Счастливая женщина не делает это тайно. — Что произошло в тот день? — Я цепляюсь в рубашку Морозова мертвой бульдожьей хваткой. — Не говори мне, что я не должна волноваться, что этот разговор на потом. Я схожу с ума, ничего не зная! Пожалуйста. Если я действительно твоя дочь и я тебе дорога — расскажи мне все, что знаешь. Все, что я рассказывала и что ты сам видел. Морозов тянет с соседнего пуфика плед, оборачивает им мои плечи и, похлопывая по спине, уговаривает больше не нервничать и беречь себя, потому что Кирилл этого не стоит. Каким-то осколком сознания, на который внезапно попадает солнечный свет, я понимаю, что для этой вражды недостаточно только моих обид. Что между моим отцом и Кириллом стоит еще что-то. — Что случилось? — слышу позади уже знакомый женский голос. Это Татьяна — жена моего отца. Почему-то ее голос меня пугает, и я инстинктивно прижимаюсь к Морозову изо всех сил, как будто боюсь, что прямо сейчас меня отругают за чужой проступок. Женщина останавливается рядом, скрещивает руки на груди и всем видом дает понять, что если ей прямо сейчас во всем не покаются, то она все рано узнает правду, но это будет больно и грубо. — Мы поговорим об этом позже, — сухо отвечает ей Морозов. — Будь добра, скажи Ольге Ивановне, чтобы приготовила Кате чай, как она любит. — Я бы хотела знать сейчас, — немного повышая тон, требует женщина. — А я — хозяин в этом доме, и пока я жив, будет так, как я сказал. Твои желания, пока они не касаются лично тебя, можешь держать при себе. Я немного выдыхаю, потому что именно так вел бы себя мой отец, если бы он в самом деле у меня был. Так я думала, когда в школе меня задирали мальчишки, и некому было за меня заступиться. Татьяна выразительно измеряет меня взглядом-линейкой, потом пожимает плечами и уходит. Только после этого я снова могу нормально дышать и делаю это так громко, что мой отец начинает тихонько посмеиваться. — У Татьяны в самом деле характер — не сахар, но она хорошая женщина и появилась в моей жизни именно в тот момент, когда я был готов разочароваться в людях. Пойдем, нужно найти место, где нас никто не побеспокоит. Он уводит меня в кабинет, хоть это помещение больше напоминает комнату отдыха: здесь картины, книги, письменные принадлежности, но в углу стоит ретро-проигрыватель для пластинок, и я быстро, повинуясь импульсам, присаживаюсь к стойке с потертыми пластинками, безошибочно выбирая нужную: старый аудио-спектакль «Алиса в Стране чудес». Неверное, нужно спросить разрешения, но я не хочу потерять ни одной секунды, пока в моих руках снова оказывается тонка нить памяти. Почему здесь я чувствую себя спокойнее?