‒ Я ‒ ее будущее, ‒ отрезаешь ты. Эта фраза адресована Логану, не мне. ‒ А так же прошлое и настоящее. А ты ‒ никто. Просто временное развлечение. ‒ Пусть он застрелит меня. Мне наплевать, Икс. Сделай для себя выбор. Я чувствую себя задушенной, задыхающейся из-за необходимости выбирать. Я смотрю на Логана, и его глаза вспыхивают от ярости, тают… некоторые эмоции я не понимаю: мягкие и мощные, кипящие и острые, словно бритва ‒ все сразу, все на меня, для меня, адресованы мне. Его светлые волосы длинные, уже очень длинные, волнистые и вьющиеся на концах, свисают ниже плеч, светлые локоны развиваются над глазами. Я вижу его шрамы, два круглых отверстия в правом плече, белые тонкие линии на его предплечии и правом бицепсе, и я знаю, что ниже справа есть еще один круглый загрубевший шрам, чуть дальше ребер, и я вижу его татуировки, покрывающие его плечо в беспорядке изображений. Я вижу все это словно на картине, застывшей виньетке, его глаза цвета индиго и светлые волосы, и шрамы, и татуировки, и огрубевшие от работы руки, и его квадратную челюсть, высокие скулы и выразительные губы, которые целовали меня и не требовали большего, не заявляли о большем, нуждаясь в этом, желая большего, но ожидая, пока я буду готова дать это. Буду ли я вообще когда-либо готова? Смогу ли я когда-нибудь обладать свободой, чтобы выбрать его? Способна ли я на это? Я не знаю. Я отталкиваю себя от него ради его же блага. Я не могу позволить ему пострадать из-за меня. Однако ему уже больно. Это написано в его глазах, и это, в свою очередь, ранит мое сердце словно нож. Я отхожу, и это похоже на дежавю. Логан передо мной, ты позади меня, ждешь. Машина. Лен. Моя сердечная боль, моя печаль и замешательство. Я хочу его, но я не доверяю себе. Я не доверяю своему видению будущего с ним. Доверяю ли я ему? Я не знаю. Ты позади меня, в Майбахе. Ты не вышел. Твои глаза ‒ воплощение темноты. Непостижимые. Загадочные. Ты идеальный, как обычно идеальный, неприкасаемый, будто высеченный из живого мрамора. Лен открывает дверь одной рукой, держа в другой пистолет, скрытый из виду. Ты не придвигаешься ко мне. Ты даже не смотришь на меня. Ты сверлишь глазами Логана, но я не знаю, о чем ты думаешь. Что ты чувствуешь. Я знаю, о чем думает и что чувствует Логан, потому что все эмоции написаны у него на лице, ему наплевать, что кто-либо увидит или подумает. Он существует. Он просто есть. Но я в движении, и тело в движении остается в движении. Я не могу остановить это. Я не могу сбежать к Логану, не сейчас. Возможно, никогда. Он слишком хорош для меня, слишком настоящий, чересчур. Слишком реальный. А я...? Я призрак. Призрак по имени Изабель. ГЛАВА 6 Ты долго молчишь, а я наблюдаю за тобой, за тем, как ты усердно что-то обдумываешь, словно решаешь, рассказывать мне это, либо же нет. Не знаю. Мне никогда не удавалось прочесть тебя. ‒ Икс... ‒ Твой голос спокоен, более тихий, чем обычно. ‒ Логану удалось узнать мое имя. ‒ Это он так решил? ‒ В голосе уверенность, беспечность. ‒ История, рассказанная им, имеет смысл, ‒ говорю я. ‒ И? Какое же твое новое имя? ‒ пренебрежительно произносишь ты. ‒ Изабель Мария де ла Вега Наварро, ‒ произнося это, я пристально смотрю на тебя. ‒ Это испанское имя. Некоторое время ты молчишь, и я вновь не знаю, как расценивать данное молчание. ‒ Значит, теперь ты Изабель? ‒ Я не знаю. В этом-то и вся проблема. Я не знаю. Ничегошеньки. ‒ Нет, ты знаешь. Ты знаешь, кем на самом деле являешься. ‒ Ты ерзаешь на стуле, и я вижу темные круги у тебя под глазами, ты не побрит, на лице отросшая щетина. ‒ Ты ‒ Мадам Икс. Я ‒ Калеб Индиго... ‒ начинаешь ты. ‒ Да? Разве? ‒ Как только ты начнешь задавать вопросы, то уже не сможешь остановиться, Икс. Это как кроличья нора: стоит тебе в нее шагнуть, и ты не сможешь удержаться от падения. ‒ Забавно, ‒ говорю я. ‒ Логан говорит нечто очень схожее на твои слова. ‒ Неужели, ‒ хоть это и выглядит как вопрос, но больше походит на утверждение.