— Алексей Викторович, Алексей Викторович! — кричит сопровождающая меня мадам, ускоряя шаг. Догоняет какого-то мужика в несуразном пиджаке, только что скрывшегося за поворотом, и заставляет того остановиться. Мне видно только часть рукава в серой клетке и то, что в руках у чувака зажат телефон. Я перетаптываюсь с ноги на ногу, ожидая вердикта. Рекрутер кивает мне головой, и я делаю несколько уверенных шагов в их сторону. ‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍ Концентрирую внимание на рукаве дурацкого пиджака, ненароком отмечая, как длинные пальцы безостановочно щёлкают по экрану гаджета. Затем в моем поле зрения появляется плечо, острая скула и, наконец, лохматые кудри, прилежно зачесанные назад. Молния, ударившая мне по темечку, не могла бы оказать такого эффекта, как представший передо мной человек. Даже метеорит, скосивший когда-то динозавров, меня сейчас бы не впечатлил так, как эта встреча. Shit! Я открываю и закрываю рот, так и не решив, что правильнее сделать: закричать или молча делать отсюда ноги. Потому что секунда — две и он оторвёт свои синющие глаза от экрана и увидит меня. И это будет катастрофой! То, как мы расстались нельзя назвать иначе! Но секунды тикают, стрелка на часах двигается, я вдыхаю и выдыхаю, пропуская удары сердца, а он все таращится в свой телефон. — Word, Exel, Outlook? — кидает он резко, не поднимая взгляда. — Д…д…да, — заикаясь, произношу изменившим мне голосом. — Опросы Google Forms знакомы? — Д-да, — сквозь сцепленные зубы набираю воздух в резко опустевшие лёгкие. Дыши, Агния, дыши. — Заикание? — недовольно бурчит он и делает это. Отрывается от проклятого телефона и смотрит прямо на меня. Абсолютно пустым взглядом. Горячая волна окатывает с пят до макушки, поджигая каждую клетку в теле, съедая каждый из натянутых нервов. Перед глазами безумные кадры: лестница, лифт, квартира; косуха на полу, мы на ней; шампанское и планы; приход жены. — Заикание? — снова повторяет свой вопрос, глядя мне в глаза. Я моргаю. Раз. Раз. Прогоняю видения. — Нет, — шепчу на пределе слышимости. — Завтра к восьми тридцати без опозданий. Испытательный срок — месяц, — снова утыкается в вибрирующий в руках гаджет и разворачивается, сваливая в закат. Я — свеча, брошенная в камин, плавлюсь и растекаюсь на глазах. Он меня не узнал! Этот кобелина провел со мной сутки, втирал про судьбу, знаки вселенной и ЗАГС за углом и тупо не узнал месяц спустя… Ненавижу. Как же я их всех ненавижу! Глава 3. Принц или конь? Агния. Месяц назад Я — хромая индюшенька. Чувствую, ждет меня сейчас жертвоприношение и раскладка на праздничном столе. Но все равно бодро прыгаю в направлении дома незнакомца, держась за мужское плечо. Это какое-то помутнение, не иначе! Он ведьмак, колдун вуду! Магнетизирует своими синими, как бездна океана глазами, и подчиняет голосом, заставляя идти за ним, как чертов заклинатель змей. Где твоя флейта, чувак? И стоит ли она того? Хотя недавние обжиманцы в течении трёх станций метро картинку сложили довольно ясно: Нильс бы обзавидовался такой дудочке! (Персонаж сказки "Чудесное путешествие Нильса с дикими гусями", Нильс спасает замок от нашествия крыс с помощью волшебной дудочки, крысы как зачарованные бежали на ее волшебные звуки. — прим. автора). Боже, о чем я думаю? Бодренько проскакав пару метров от выхода из метрополитена, я останавливаюсь перевести дух и перехватить болтающийся в правой руке кроссовок. Парень напротив чуть наклоняет голову к правому плечу и пристально смотрит на меня сквозь толщу темных линз. Я ощущаю это странное обжигающее чувство на своей коже и слегка ежусь от непривычных ощущений. — Что? — не выдерживаю я. — Примеряюсь, — расслабленно говорит он. — Влезу ли я в твою духовку? — Как долго конек-горбунок сможет проскакать с тобой на загривке. И не успеваю я скорчить гримасу непонимания, как кудрявый конь напротив разворачивается ко мне спиной, слегка приседает и закидывает меня себе на спину. От неожиданности я громко верещу, но ногами его талию все равно обхватываю, чтобы не прочесать об асфальт ещё и свою пятую точку. — Пффф, ставлю на то, что не дотянешь и до той шестнадцатиэтажки! — ехидно отмечаю его не впечатляющие плечи и вообще… — По моим расчетам именно до нее я и дотяну! — доносится хриплое снизу. — На что поспорим? — включаюсь в игру. — Свидание. — Мне вот интересно, я единственная жертва твоего агрессивного пикапа? — Нет, была ещё одна, но она в духовку не влезла, — смеётся засранец. Или нет? Извращенец Алеша обхватывает мои колени руками и бодро скачет в заданном направлении. Должна признаться, что он более жилистый, чем кажется. Сухенький, но сильный. С перегаром, но очаровательный. Впиваюсь пальцами в его плечи и дышу в затылок. Черт, эти его лохмы мне нос щекочут! До отмеченного дома остаются считанные шаги, когда мой верный конь резко тормозит. — Все, сдулся Сивка-бурка, вещая каурка? — Просто подумал, что не помешает продезинфицировать рану. — У меня нет ран! Только ушиб, — с удивлением оглядываюсь в поисках аптеки, но вижу только винный магазин. — А я и не про физические, — ржет он и меняет курс на коньячно-водочную витрину. — У меня, может, душевная рана после перенесенного стресса, нужно срочно ее залечить! — Так и скажи, что похмелиться дома нечем, — бурчу ему в ухо и не без удовольствия замечаю мурашки на его шее. Тоже ушной гедонист! А ещё алкоголик. Просто комбо. В магазин мы входим все в той же позе сцепленных крабов. Продавец у стеллажей с алкоголем смотрит на нас с подозрением и особым вниманием, боясь за свои драгоценные бутылки. Мне бы смутиться, что вот так, словно дети себя ведём, можно ж было и на пол меня пока поставить, не одноногий оловянный солдатик, могу руками для равновесия помахать. Но в голову даже не приходит стесняться — так на меня действует уверенность коня снизу. — Хватай вот эти две, в серебристой бутылке. — Шампанское? Ты серьезно? — Не любишь? — поворачивается вполоборота ко мне, но этого слишком мало, чтоб встретится со мной взглядом. — Сейчас девять утра. — Не вижу связи. — Де-ге-не-рат, — едва слышно шепчу я, протягивая руки к бутылкам. В конце концов, какая мне разница, чем будет заливаться этот Алеша, после того, как отвезет меня в травмпункт. На кассе мы встречаем ещё один взгляд в стиле "что за представление" и поджатые губы местной пикалки. Бутылки я водружаю на ленту и жду, когда попросят предъявить паспорт, ибо так заканчивается любая из моих попыток напиться. Но бутылки просто сканируются на кассе, и звучит сухой приговор цены. Я даже присвистываю от количества цифр. Шикует, мажор. — Эй, лисичка, залезь мне в карман, там кошелек, — разносится подо мной. Я проделываю акробатический кульбит с вытаскиванием портмоне из внутреннего кармана косухи, открываю его и вытягиваю оттуда карточку. — Этой? — Ага. Грандиозное "пик" оповещает об оплате, и нам вручают бутылки, которые я снова зажимаю в руках. — А из нас вышла превосходная команда! — натужно произносит Сивка-бурка, слегка подбрасывая меня у себя на спине. Все, спекся товарищ. Не дотянет. А я уже почти смирилась с проигрышем… — Дай слезу, — подношу свои губы к его уху, в тайне наслаждаясь его реакцией. — Хочешь слиться? Я почти у цели. — Не хочу быть причиной твоей грыжи. — Мне не восемьдесят, и цель оправдывает средства!