64 65 66 * * * Брендан Райх Проект «Немезида» Copyright © 2016 by Brendan Reichs © А. Анастасьев, перевод на русский язык © ООО «Издательство АСТ», 2021 * * * Посвящается Эмили, которая верила ВСТАЕТ СОЛНЦЕ – НО НЕ ДЛЯ МЕНЯ. Я ПОМНЮ, ЧТО ЗА ДЕНЬ СЕГОДНЯ, КОГДА ОН ЯВИТСЯ – РАНЬШЕ, ПОЗЖЕ? МНЕ НЕВДОМЕК, НО ЭТО И НЕВАЖНО. ОН ЯВИТСЯ. И Я ТОГДА УМРУ. Пролог Воскресенье, 17 сентября 2017 года Я сама себе поклялась, что не умру в этот день. От решимости к отчаянию. Вверх-вниз. Ну, давай уже, сволочь. Я сжимала в потных ладонях бейсбольную биту, не отводя глаз от двери в спальню. Он уже здесь, в трейлере – рановато на сей раз: первые косые лучи солнца едва выглянули из-за гор. Мама еще на работе. Я слышала, как что-то скрипнуло снаружи, на веранде, и сразу поняла, кто пришел. Поняла, что я в западне. В западне – прямо здесь, в собственном доме. Паршивое начало дня. Я не испытывала страха перед ним. Перед всем этим. Все это ушло. Ярость во мне клокотала так, что я едва удерживала ее в узде. Скрипнула половица. Чтобы унять волнение и успокоиться, я сделала глубокий вдох и всем существом сосредоточилась на том, чтобы расслышать малейший шум за дверью. Дверь эта – не более чем хлипкий шаткий кусок старого металла – она и для трехлетнего ребенка не стала бы непреодолимой преградой. И этот кусок – единственное и последнее, что отделяет меня от чудовища, пришедшего забрать мою жизнь. На некоторое время воцарилась тишина, затем – еще один приглушенный шаг. Я вся напряглась, до последней мышцы, готовясь к бою. По моему передвижному (точнее, уже не особенно передвижному) паршивому жилищу на колесах бесшумно не прокрадешься; за шестнадцать лет жизни я неоднократно в этом убеждалась. И теперь точно знала, где именно он стоит. Даже – в какой позе и как распределен его вес. Знала, что видит перед собой этот человек, вперив взгляд в единственное убежище, за дверью которого могла я скрываться в этом ветхом обшарпанном доме на колесах. Так что же он медлит? – гадаю я ожесточенно и в то же время перебираю в уме возможные варианты. Ждет, что я сама выйду к нему? Или думает, что я не догадываюсь о его присутствии? Первый же выстрел вынес дверь, что называется, с мясом. Пуля прошла куда-то налево и вверх, но мне этого хватило, чтобы впасть в панику. На сей раз у него есть пушка! Я быстро присела на корточки, сознавая, как стремительно лишаюсь возможности спастись. Окно! Я ринулась к запачканному, в грязных разводах стеклянному прямоугольнику, расположенному как раз над моей односпальной кроватью. Слишком быстро. Сначала я даже не почувствовала, как «захлопнулась западня». Второй выстрел прошел через стенку шкафа, разорвал в клочья правое плечо и закрутил меня юлой. Я буквально задохнулась от боли и, покачнувшись, опрокинула прикроватный столик. Третья пуля разорвала мне грудь. Ноги задрожали, я повалилась на пол, судорожно хватая ртом воздух. Кровь сочилась у меня изо рта, а перед глазами кружили тусклые люминесцентные лампы на потолке. От боли все вокруг стало казаться красным. Он явно ожидал, что я брошусь наутек. Я облегчила ему задачу. Шах и мат. Остатки двери потихоньку отворились. Я лишь едва вздрогнула. Вошел высокий худой мужчина с коротко стриженными угольно-черными волосами, зачесанными назад. Высокие скулы. Узкий, элегантно вылепленный нос. Все тот же черный костюм без отделки и украшений, что он носил всегда. Темные очки в серебряной оправе. Сверкающие черные ботинки. Наверное, это его рабочая одежда, – подумала я. Его лицо, частично скрытое непроницаемыми стеклами очков, не выражало решительно ничего. Никаких эмоций. Это меня всегда поражало: человек творит запредельно страшные дела, но ни малейшего их следа на его лице не остается. Психопат. Вот он кто такой. Человек в черном костюме застыл над моим несчастным, израненным, в клочья изорванным телом. Расправив плечи, он перезарядил оружие – начищенный до блеска пистолет – такой же черный, как костюм, он казался идеально плотно пригнанным к ладони стрелка. Ствол медленно поднялся. – За что?! – прохрипела я. Сердце еще сильнее забилось в груди. Так бывало уже не раз. Все тот же вопрос. Всегда один и тот же. – Извини, – сказал черный человек, нацелив дуло пистолета строго между моих глаз. И ответ тот же. Он всегда извинялся. Кричать и биться в истерике я не собиралась. Раньше такое бывало, и это никогда не производило на него никакого впечатления. Не удовлетворяло его. Молить о пощаде мне тоже приходилось, и я давно поняла – это столь же бесполезно. Теперь я просто хотела получить ответ.