Утром я вышел в город. Накинул капюшон на голову… ноль, аноним, безликая тень в толпе. Поел в какой-то забегаловке шаурмой, которая уже стала традиционным блюдом Лондона, купил себе новый Ойстер уже на имя Скидельски. Съездил в центр, забрал пистолет. Что делать теперь… Купил несколько бернеров — это одноразовый телефон. Набрал номер Виздома — тот к моему удивлению ответил. Значит, свой он не сбросил. Не дошло до него еще, с чем, а точнее с кем мы имеем дело. — Алло. — Это я — сказал я — с тобой все норм? — Нет — голос Виздома был напряженный — вчера мне сели на хвост. — Сбросил? — Не уверен. Кажется, да Плохо, что не уверен. — Надо встретиться. Выбери место. Виздом думал недолго. — Чепел-стрит. Там рядом с французским культурным центром есть садик. — Хорошо. Когда? — После полудня. Я сам к тебе подойду. — Хорошо… Лондон, Великобритания. Чепел-стрит. 01 марта 202… года Верить или нет Виздому? Вот в чем вопрос? Ответ для меня не составлял труда — конечно же, не верить. Даже если он не с ними — это большая глупость, что он не выбросил телефон. Очень большая глупость. На телефон его сто процентов сели, и место и время встречи, понятное дело — просекли. Не просекли они только того с кем имеют дело. Я специально решил сыграть эту игру — если они собираются с нами разобраться, то пошлют одного или нескольких ликвидаторов. Или спецотряд вооруженной полиции. Но я не так глуп чтобы сунуться в эту ловушку. Зато, понаблюдав со стороны, я пойму две вещи — какие у них возможности, и могут ли они действовать официально, то есть использовать спецотряд полиции? Или они сами боятся государства и вынуждены действовать подпольно как и я? В любом случае, от этого зависит многое. Остаток времени до полудня я потратил на подготовку… * * * Снайпера я заметил почти сразу. Просто в современном городе, довольно тесном — не так много мест, где мог бы спрятаться стрелок — а я знал их все и даже немного больше. На службе в ФСО — а снайпер для любого сотрудника президентской охраны является постоянным кошмаром — все проходят курс подготовки, и какой-то общий набор знаний имеют все, даже те кто и близко не подойдет к личке. Просто чтобы разговаривать на одном языке. Верхний этаж одного из зданий. Тварь. Ладно… Встав со скамейки — понятное дело, я изменил внешность как смог — я пошел по направлению к Кенсингтон, стараясь не выделяться. Еще не хватало попасть под прицел. А если и не попаду — то у него может быть прикрытие. Наблюдатели внизу или установленная камера. Отойдя метров на семьдесят — сквер был уже не виден, я достал телефон. Ладно, сукины дети, хотите поиграть — поиграем… Набрал номер телефона, сделал два звонка и сбросил. Затем набрал три девятки. — Экстренная служба. Какая служба? — ответил оператор — Пожарные — Секунду, сэр. Щелчок соединения — Пожарная охрана, сэр. — На Керс-роад загорелась машина. Я вижу огонь и клубы дыма — Секунду, сэр. Но я отключил, а затем и выбросил телефон. Машину поджег, конечно же, я. Служа в Альфе, я изучил все типы самодельных взрывных устройств, которыми пользуются террористы на Кавказе, и сейчас сделал самое примитивное, только вместо взрывчатого вещества — вывел контакты на тюк горючего строительного утеплителя, немного полив его жидкостью для заправки зажигалок — чтобы занялось лучше. Даже если бы меня остановила полиция— все что они нашли бы, это сотовый телефон, строительный утеплитель и жидкость для зажигалок — по отдельности. Ничего из этого — не запрещено законом к гражданскому владению. Теперь остается только ждать. И рисковать. Что сделает снайпер, если увидит, что машина загорелась, и из нее повалил дым? Разумеется, решит, что больше ему ловить нечего, и решит сматывать удочки. Стрелять он все равно не сможет — дыма слишком много. Стрелять при свидетелях — ему ни к чему. Итак, он будет уходить. Как? Скорее всего, тем же путем, которым ушел и я — и сейчас медленно иду навстречу. В Кенсингтон — а дальше покрутиться по району и выйти на одну из трасс, ведущих из города. Значит… * * * Я узнал его сразу… просто мы с ним одной крови, он и я. Учились по схожим методикам, служили в почти одинаковых дерьмовых местах — Кавказ начала нулевых мало чем отличается от Афганистана. Средний рост, джинсы и куртка — худи с капюшоном. Джинсы тактические, я это в момент просек. Двойная ткань на коленях и большие двойные карманы — больше чем у обычных брюк. В эти карманы по идее должен влезать магазин от М16. Сумка на плече, похожая на теннисную. Капюшон — палка о двух концах, он загораживает поле зрения, не дает воспользоваться боковым. Из этого и будем играть. Или сделать все по-другому. Рискнем? Ага… остановился. — Минуточку, сэр? — крикнул я — полиция! Сразу скажу — мой опыт нигде не повторяйте. Если хотите жить. Брать в открытую вооруженного киллера — дело последнее. Я пошел на это только потому, что не было другого выбора. И потому что по моим прикидкам, киллер — работает на британские спецслужбы и ареста бояться не должен. Тем более что он не стрелял. Даже если его возьмут с оружием— контора его вытащит. Ну и последнее: я думаю что снайпер — британец, бывший или действующий военный, вполне возможно, из 22САС. А у любого британца — уважение к полиции в крови. Это даст мне пару секунд… И дало! Он начал поворачиваться от машины… видимо, его машины. Я увидел его лицо неприметный, чернявый какой-то, гладко выбритый. — Простите, что… Не давая ему опомниться, я отыграл свои две секунды как надо — сократил расстояние и выдернул из кармана руку с зажатым в ней Глоком. — Садись в машину, коллега. Только не дергайтся. Стреляю сразу. Сумку назад. Он меня оценил. Сразу. Потому что я смотрел ему не в глаза, а туда куда целюсь. Это называется — слезай, приехали. Потому и дергаться не стал. За что я ему был благодарен. Не дело все-таки коллег убивать, не для того служим. Хотя дернулся бы — убил бы. Без вариантов.