У того, рыжего, камень ведь был. И значит, они существуют. Теоретически. А если так, то у меня есть шанс… Он опоздал. Он понял, что опоздал, еще там, на углу, когда пухленькая нейта Дургилис, работавшая в конторе стенографисткой, вздохнула сочувствующе. Нейта имела мягкое сердце. И Кириса с его любовью — хороший ведь парень, вот во времена ее, нейты Дургилис, молодости, такими не разбрасывались — жалела. — Так… ушли они, — сказала она, прижимая ридикюль к пышной груди. Грудь украшала брошь из вяленых цветов. — Еще когда… плохо ей стало. Кровь носом пошла, вот и отпустил. Кирис стиснул чахлый букет. Кровь? Кровь — это плохо. Его подопечная и так выглядела пре отвратно, а еще и кровь… но почему Вельма не связалась? Возможности не было? Ладно, записку послать, но что мешало сломать булавку, одну из дюжины, которые всегда были при ней. — Не переживайте, — нейта Дургилис погладила ридикюль. — Уверена, она образумится. Вот в мое время женщины не позволяли себе… Он не дослушал. Предчувствие беды, не отпускавшее Кириса с самого утра, накатило, оглушая, парализуя. И ему понадобилось несколько мгновений, чтобы избавиться от этого липкого всеобъемлющего страха. Бросить цветы. Нейта Дургилис, кажется, кричала что-то в спину, но… Он не слышал. Он бежал, уже понимая, что слишком поздно. Почему сегодня? Обычный день, как вчера или позавчера, как… он про сто бежал, перепрыгивая через лужи. А когда не получилось, то лишь прибавил шагу. Холодная вода в ботинках. Холод у сердца. Шепот моря, которое всегда оставалось рядом, и теперь знало то же, что знал и Кирис: поздно. Но он все равно бежал. Зацепился, как мальчишка, за карету, продержался четверть квартала, чтобы соскочить в черную грязную лужу. Свист местного пацанья, кажется, был одобрительным. Плевать. Он нырнул в арку и перемахнул через низенький заборчик, походя смел сторожевые чары. Собственное пламя грозило вырваться, и пусть бы… Он добрался до треклятого переулка. И дом увидел издали. Обыкновенный. Вполне себе степенный особнячок с пухленькими колон нами, поставленными больше порядка ради, чем из нужды. Желтые стены. Подвесные корзины, в которых догнивали цветы. Холод. Страх. И пустота. За тележкой зеленщика стоит незнакомый паренек, который больше занят беседой с парой молоденьких швей — здесь, неподалеку, находились мастерские. Окна соседнего дома за дернуты плотными шторами… и отдышаться бы. Некогда. Кирис взбежал по ступеням, оставляя на светлом камне мокрые следы. Он толкнул дверь, уже не сомневаясь, что та будет не заперта, хотя нейта Ригис всегда проявляла похвальную осторожность. Она лежала в холле. Она еще дышала. И кровь пузырилась на губах. Крови было как-то слишком уж много. Стены. Пол. И потолок… так не бывает, чтобы в одном человеке столько крови. Он сделал шаг. И еще один. Вытащил из кармана целительский амулет, понимая, что толку от него не будет, разве что агонию продлит. — Кто? — он опустился возле тела. В темную-темную глянцевую лужу, которая окрасила прежде бесцветные волосы эйты алым. Он убрал прядь, прилипшую к ее лицу, и повторил вопрос: — Кто… — Он… он… о-а… — Ригис захрипела. И кажется, захлебнулась. А в следующий момент входная дверь рухнула с оглушающим грохотом, и чей-то голос велел: — Встал и поднял руки… Булавку он все же успел разломить. За секунду до того, как полицейская дубинка опустилась на голову. ГЛАВА 12 Больше пить не получалось, но Кирис пил. Третий кабак. Или четвертый. Грязь. Вонь. Пьянь, которая, правда, чувствуя что-то не то, держалась в стороне. А он с удовольствием избил бы кого… Кости ныли. Переломы срослись еще до суда, почки восстановились, селезенку тоже спасти удалось. Он здоров. Технически. А что пьет и не пьянеет, так… бывает. Проклятие магов. — Это не самое лучшее место, — Ильдис мазнул пальцем по липкому столу, но все же присел. — И компания, если хочешь знать, отвратительная. Кирис икнул. Надо же… Трех дней не прошло. — Идем, — Ильдис подал руку. — Я… — Полагаю, самый известный в королевстве безработный маг, — он улыбнулся широко, радостно. — С которым ни один здравомыслящий человек не рискнет связаться… Встать все же получилось, хотя и не сразу. Сила не слушалась, то ли выпитое сказалось, то ли еще от блокираторов не отпустило. Главное, голова кружилась, кружилась… и треклятый камень жег плечо. Хорошо. Огонь — это благо… благо, огонь… Правда, сейчас та замечательная идея с засовыванием камня под кожу больше не казалось замечательной. Впрочем, не стоило обижать хорошего плохого человека.