Ругаясь, натягиваю ботильоны. - Нельзя так с людьми! - Это, Елизавета Александровна, с майорами так нельзя. А тем более с их дочками, - курят и недобро усмехаются они. - Вышла ошибка! Он с Жанной меня перепутал? Наверняка… От этого неприятно. Выключаю зажигание, забираю ключ. Ставлю машину на сигнализацию. Хромая, иду на место, где избивали моего похитителя. Там кровь... И лежит портмоне. - Господи... Беспредел какой. - Беспредел на беспредел, - пожимает плечами дежурный. Первая машина с парнем уезжает. Вторая ждёт меня. Поднимаю с асфальта портмоне. - Салфетку дайте, - требую я. Хмурясь, вытираю от крови и грязи бумажник. Чувствую, как сверлят взглядами мой зад. Гробовая тишина. Терпеливо вздыхаю. Заглядываю внутрь бумажника. Деньги, карточки, права. "Роман Олегович Шмелёв". Рома, значит. На фото он чуть помладше - поджимая губы, прячет улыбку и чуть хмурит брови, словно хочет казаться старше и серьёзней. Нос с легкой горбинкой, дерзкая линия челюсти, красивые брови, наглый взгляд… Ну попал ты, Рома! В кармане его куртки звонит телефон. Вынимаю. "Яша". Может, это кто-то из близких? Сухо объясняю, что у Романа большие неприятности с полицией. Называю адрес, куда везут. И прошу, чтобы этот Яша сообщил срочно родителям. Убираю в куртку и ключи от машины, и телефон, и кошелек. Пальцы нащупывают что-то. Вытаскиваю. Презерватив! - Оу!... Перед глазами тут же неконтролируемо визуализируется картина, как он надевает его куда положено, раскручивая на внушительного размера… Зажмуриваюсь, словно вижу это наяву и смогу так прекратить видение. Ощущаю, как вспыхивают щеки. Озабоченная! Быстрее кладу на место. И вообще, эта находка почему-то щелкает в моей голове раздражением к нему. Дурак ты, Рома! Наворотил... По дороге попадаем в небольшой затор из-за аварии. Менты косятся на мой внешний вид. - Это сценический образ! - закатываю я глаза. - Меня с репетиции... похитили. Запахиваю плотнее куртку Романа. - Ааа... - бормочут, снова отводя взгляды. Капец... Похитили! Это какая статья? Вдыхаю аромат мужского парфюма на воротнике. Он густо смешан с запахом тела хозяина и легким оттенком запаха сигарет. И от этого голова кружится... до мурашек и пронизывающего до судорог в животе ощущения. Поспешно отрываю свой нос от ворота его куртки. У тебя что-то с головой, Иштарова! Может, вспомнишь, что он тебе рычал в лицо? Это про “трахались”? Так уши мои заложило… Понятия не имею, в каком это было контексте. За тобой орда нормальных парней бегает, а ты куртку этого неадеквата нюхаешь? Почему? У других туалетная вода не хуже. Может, и не хуже. Снова втыкаюсь носом в воротник, сумасшедшие бабочки в животе, вспорхнув, присаживаются всей ордой куда-то в одну сладко ноющую точку. Боже… - А кого Вы играете, Елизавета Александровна? Отец заставляет всех обращаться ко мне исключительно на "Вы" и по имени-отчеству. В целях создания дистанции. И за пересечение границы карает беспощадно. - Я не играю. Я - танцую. Запись клипа была. - Мм. А где можно посмотреть? - смелеет тот, что помоложе. - У майора Иштарова уточнишь, Гальцев, - незаметно толкает его тот, что постарше. Это сарказм и предупреждение. Папа сгнобит... В отделение я приезжаю уже когда там полно людей. - Александр Михайлович с рентгена едет, сейчас будет, - сообщает мне секретарь. - С рентгена?? Всё нормально? - Обошлось. В кабинете - Роман и ещё какие-то люди. Он в наручниках. - Здравствуйте, - заходя, едва слышно бросаю я. Дежурный объясняет спортивному мужчине постарше в чем суть. Встречаемся с Романом взглядами. У него разбито лицо, руки ободраны об асфальт... Он в наручниках. Я почему-то чувствую себя виноватой... - Извини, пожалуйста, - двигаются практически беззвучно его разбитые губы. Покаянно смотрит на меня. Да извинила я! - хмурюсь. Ты с отцом теперь попробуй договорится об этом. Не вмешиваясь в разговор, снимаю с плеч его куртку, отдаю одному из сидящих напротив парней. - Там документы, ключи от машины и телефон, - зачем-то поясняю я. - А машина в тупике за торговым центром у Арены. Парень смотрит на меня растерянно. - Спасибо. Расправляю длинный шарф, пытаясь спрятать за ним свой видок. - Лиза?! - залетает отец. Ну всё!... Я успокаиваю отца, что в порядке, и - нет, никто меня не обижал. Кое-какие детали опустим так и быть! Но это же не меня, верно? Роман перепутал... Мне его ужасно жаль! И нет, никакой женской солидарности к Жанне в моей душе почему-то не рождается. - Пап... - вытягиваю я его в соседнее помещение. - Ну отпусти его, пожалуйста. - А чего ты его защищаешь? - Он наверняка думал, что ты с его девушкой хозяйничаешь, понимаешь? - Да как можно было перепутать? Что за бред?! Короче, кыш домой. Я без тебя разберусь. Отворачивается, вставая в косяке и слушая, как тренер строго выговаривает Роману. Переключается на отца.