Молча забираю, не оборачиваясь ухожу, засовывая бабло в карман. Можно поймать такси. Но хочется пройтись. Постельный режим задолбал. В Спарте людно. Ощущение, что пришел домой. Можно в каком-нибудь спортзале упасть на маты и поспать. И даже будить никто не будет. Но я выспался на неделю вперед. Иду сразу к Аише Артуровне. Она звонила, сказала, что ждёт. Стучусь. - Можно? - Оо... Ромочка! Заходи, - встаёт она из-за стола, выходя мне навстречу. Ловит ладонями за щеки, хмурясь разглядывает лицо. - Бедолага… - вздыхает. - Болит? - Я на обезболах. Обводит пальцами лицо. - Ах ты... Смещение есть, - морщится. - Садись-ка. Усадив в кресло, исследует пальцами мою многострадальную голову. Потом делает правку и массаж. Бережно... Меня практически отрубает от ее волшебных пальцев. И будь это другая женщина, мои ощущения уплыли наверняка куда в область эротизма. Но Аиша - женщина Беса. Любимая. Я даже во сне не могу позволить себе такого кощунства - фантазировать о ней. Нет! Хоть она всего-то на десятку старше меня и очень красива, но... Бессо - батя. А она - мама. И никак иначе. Тем более, о ком фантазировать мне есть. Лиза... Запала мне девочка. И губы ее трепетные снятся, не отпуская! Я уже их сожрал сотню раз, не меньше. И горячо, и нежно, и ревниво, и встречая ее заново, и кончая с ней... Жаль не на яву. - Аиша, как перед девушкой нормально извиниться и поблагодарить? - Перед той самой? Все в курсе моей выходки. - Угу... Вместо того, чтобы утопить, она меня вытащила. И я чувствую себя не только виноватым, но и в долгу - Цветы. Подарок. Не дорогой, но приятный и особенный. Чтобы чувствовался душевный вклад в него. Без намеков на интимность. - Что, например? - Это же твой душевный вклад, Ромочка, - взъерошивает мои волосы. - Тебе и мучиться с выбором. Эх... Халява не прокатила! - Завтра опять править будем. Не бегать, не падать, двигаться плавно. Спать строго на спине, на ортопеде. Сладкое, соленое, копчёное - убираем. Бустеры не пить. Секс тоже отменяем, - многозначительно добавляет она. - А секс-то чего? - Нельзя поднимать давление. - Мм... - Гомеопатия, - вкладывает в руки пузырек. - Пять-шесть раз в сутки. Рассасывать. Это успокоительное. Ныряет пальцами мне в карман, забирая сигареты. - Шмелёв! - возмущённо. Покаянно закрываю руками лицо. Ну не могу я, блять, бросить! Не выходит... - Ну ладно, всё. Отчитывать не буду. Ты сам все знаешь. - Спасибо! Долго брожу по торговым центрам и бутикам в поиске подарка. Жанне подарок выбирать проще... побрякушки, парфюм, гаджеты. Здесь - другая история. - А что это? - беру в руку тяжёлый шар. - Шар предсказаний. Можно задать вопрос, потрясти его и в окошечке появится ответ. Хм... Мне подарить Лизе этот шар? Трясу, смотрю в окошко: "без всяких сомнений". Со смешком, закатываю глаза. Окей. Давай ещё разок! Лиза обо мне вспоминает? В окошке: "да, конечно". Мне стоит ее найти? "Не торопись с этим". Черт! Хочу ее... "Плохие шансы". Цокаю, откладывая шар в сторону. Я и сам знаю, что шансы не очень. Я и не планирую, наверное. Но извиниться надо. - Можно мне этот шар. Букет... букет... букет... Туплю в цветочном бутике, разглядывая разные варианты. Веники эти из роз приелись уже... - Эустома, гиперикум, декоративная зелень... Только собрала букет, показывает флорист. Красиво… Эустома такая же трепетная как губы Лизы. - То же самое, но в корзину и в два раза больше. В корзину отправляю ещё шар и набор авторского шоколада ручной работы. Телефона Лизы у меня нет, чтобы организовать доставку. Где ее искать - понятия не имею. Жанна ее уволила... Единственное, что я знаю - кабинет ее отца. Но туда без его разрешения не прорвешься. Решаю попробовать. На входе дежурный естественно не пропускает, звонит Иштарову. - Александр Михайлович, к Вам Шмелёв... - прикрывает трубку, поднимая на меня взгляд. - "Какой ещё Шмелёв?". - Кхм... - теряюсь я. - Который Лизу... увёз. - Аа! - понимающе поджимает губы мент и уже в трубку: - Да герой этот, который Лизу похитил. Да, бля... Ну чо вы начинаете, то? - "Чего тебе надо?" - видимо передает слова Иштарова. Интонации прямо его!