Из динамика — Стас предусмотрительно переключил телефон на громкую связь — раскатился солидный басок: — Помню я то дело, как не помнить. До сих пор мороз по коже. Ладно бы у кого другого — у нас тут, знаешь, контингент всякий попадается — но в этой семье… Я ж их до того и не знал почти. Сам понимаешь, вот синяков и буянов знаю, потому что работа такая — за источниками проблем следить. И предупреждать по возможности. А с этими никогда никаких проблем не было. Все чинно, благородно. Кащеев этот, конечно, не фунт изюму, но дядька приличный. — А почему не фунт изюму, Борис Ефимыч? — А черт его знает! Не нравится он мне. Хотя если бы у меня все граждане на участке такие были, я бы на работу только за зарплатой приходил. Мужик тихий, не пьянствует, не буйствует, не хулиганит, про наркоту уж и не говорю. Хозяйственный, дом у него справный, нигде ничего не скрипит, все чистенько. Даже у пожарной безопасности к нему претензий никогда не было, ну там поленницу к стене дома прислонил или проводка гнилая. Ни боже мой! — Так почему ж не нравится? — Да ну… — в динамике покашляли. — Душный он какой-то. Одно слово — куркуль. — Жадный, что ли? — уточнил Стас. — Не, не жадный. а такой, знаешь — я ни к кому не лезу и вы ко мне в хату не лезьте. — Из тех, что в церкви поклоны кладет, а дома жену смертным боем лупит? — подсказал вдруг Мишкин. — Типа мой дом — моя крепость. — Ну… вроде того… Чужая душа потемки, короче. Правда, про жену лупит не скажу. Жалоб на него никогда не было. Сонька, конечно, тише воды ниже травы ходит, ну да оно и понятно. — Она что, действительно без бутылки никак? — Да ну, какое там! Нормальная баба. Хотя перед мужем прямо стелется. Уж не знаю, чем он ее так выстрожил. Синяков я на ней никогда не видел. Или там чтоб хромала, к примеру, не видел. И жалоб не поступало. Ни от нее, ни от еще кого. Это ведь женился он на Соньке, а так-то у него и другие живали. Но жалоб — нет, не было. — Другие? — оживился Стас. И где эти другие сейчас, не в курсе? — Я тебе кто, ЦРУ, что ли, чтоб все про всех знать? — гулко захохотал «отличный мужик» Борис Ефимыч. — Ну ладно, ладно… Одна, Лерка вроде, у Ахмета сейчас, на рынке стоит. Светка углы подпирает, улицы подметает. Про других не знаю, мне как-то ни к чему. — Улицы подметает? Дворничает, что ли? Из динамика раскатился еще более гулкий хохот: — Скажешь тоже! Ты прям «руссо туристо, облико морале». — А, понял, — хмыкнул Мишкин. — В ночных бабочках, значит. — Ну да. В самых таких, знаешь… Те, что в массажных салонах и в баньках все-таки поприличнее, а те, что вроде Светки этой, в самом низу. Говорю же, углы подпирает. Даже не на магистральной трассе. Ты долго меня допрашивать собрался? Нет бы заехать — посидели бы, я б тебе все в лучшем виде обсказал. Что вообще за интерес такой у всех проснулся к Кащееву? Тебе-то он зачем? — Да это не мне, следователю одному нашему, — честно признался Мишкин. — Это которая в телевизоре вместе с Кащеевым сидела? — догадался участковый. — Ничего, симпатичная. Ей-то чего от него понадобилось? — А ей, как ты выражаешься, морда кащеевская не понравилась. Никому он почему-то не нравится, а вроде такой весь положительный — и тихий, не скандалист, и не пьет, и хозяйственный, и ни в чем дурном не замечен, прямо образец для подражания. — Может, потому и не нравится, что уж больно правильный? — раздумчиво проговорил динамик. — Ничего так следовательша твоя, не только симпатичная, — участковый опять коротко хохотнул, — еще и соображает. А поглядишь — девчонка, фитюлька. Для нее, значит, стараешься? Ну-ну, — участковый понимающе хмыкнул. — Только… делу-то сто лет в обед. Вы чего там, решили в архивах поковыряться? — Да нет, Борис Ефимыч, мы так, из любопытства. Спасибо за помощь. Попрощавшись с участковым, он повернулся к Арине: — Ну что, Арина Марковна, — Мишкин ухмылялся во весь рот. — Плакала твоя безупречная репутация? Борис-то Ефимыч, по ходу, решил, что у нас с тобой шуры-муры прямо на рабочем месте. — Да слышала! — отмахнулась Арина, едва сдерживая смех. — Придется тебе, Мишкин, на мне жениться. А то ведь и впрямь слухи — нехорошо. — Угу, — хмыкнул он. — А ты пойдешь? — Я… обдумаю… — протянула Арина с серьезнейшим выражением лица, но, не удержавшись, прыснула, прикусила губу и вытаращила, как бы в испуге, глаза. — Ой, а как же Тамара? — она даже назвала мишкинскую жену полным именем, давным-давно общими усилиями превращенным в Мару и Маринку. — М-да, — серьезно покачал головой Стас, обожавший свою Тамару не меньше, чем Молодцов свою тихую обстоятельную Веру. — Это проблема. Ну ничего, Маринка — святая, она поймет. — Я, может, и святая, и все могу понять, но пусть мне сперва объяснят, что именно, — сурово заявила появившаяся на пороге худощавая, коротко стриженая брюнетка в распахнутой дубленке. — Мишкин, ты сегодня домой собираешься? А то меня сразу на три свидания зовут, я вот и думаю… — Вот видите! Нарасхват моя благоверная! — Стас, облапив жену, закружил ее по комнате, едва не сшибая рабочие столы. — Тамарочка, я Вершиной репутацию испортил, говорит, я теперь на ней жениться должен. — На ком жениться? На репутации? — Марина преподавала в школе русский язык, и шуточки отпускала соответствующие. Арине вдруг подумалось: как же разительно отличаются эти две семейные пары. Тихая, спокойная, почти флегматичная Вера очень под стать своему Молодцову, кто-то мог бы, пожалуй, даже принять их за брата и сестру. Правда, Молодцов раза в два крупнее своей невысокой хрупкой жены — но все равно они похожи! И рядом — улыбчивый кругленький Стас со своей, как он выражался, «смертельно начитанной», худой как змея и такой же язвительной Маринкой, которая не только за словом в карман не лезет, да еще каждое из этих слов — с двойным, тройным, а то и побольше смыслом. Что там говорил Лев Николаич Толстой про одинаковость счастливых семей? Ошибался классик, ох, как ошибался. Разное оно — счастье. Они-то с Виталиком уж такими «половинками» были: одними и те же книжками зачитывались, одну и ту же музыку слушали, над одними и теми же шутками смеялись. Даже внешне были похожи. Шесть лет так прожили — душа в душу. А потом… А потом — суп с котом, сердито оборвала она ненужные мысли. Воспользовавшись воцарившимся в комнате с появлением Марины веселым сумбуром, Арина незаметно выскользнула за дверь. Выйдя из РУВД, она привычно повернула направо — и остановилась вдруг. Что она делает? Виталик-то, получается, был прав: ничего-то она вокруг себя не видит. Еще и гордится: она ведь совсем не то, что некоторые, которые каждый день, кроме субботы и воскресенья, в половине девятого садятся в один и тот же трамвай, а в шесть точно так же едут в обратную сторону. А в выходные — телевизор или дача. И так — тридцать лет. Разве что на машину пересядут, а маршрут все тот же. Как будто они сами — трамваи. Вот у нее, у Арины, совсем другая жизнь: никаких тебе с девяти до пяти, каждый день что-то другое, то РУВД, то, прости боже, морг или ИВС, то место происшествия. А по сути глянуть, Арина — точно такой же трамвай. Только маршрутов побольше, но чем тут гордиться, все наизусть знакомо, можно на ходу спать, ноги сами доведут. Работа, хоть бы и самая-пресамая любимая — это ведь не вся жизнь. Даже Надежда Константиновна, за глаза именуемая, разумеется, Крупской, несгибаемый борец и старейший следователь подразделения — даже она видит вокруг больше, чем ты, Арина Марковна. То картинку принесет, что один из внуков нарисовал, то примется заглядывать в кабинеты: граждане коллеги, оторвитесь на мгновение от своих дел, подойдите к окну, поглядите, какая после давешнего ливня радуга поднялась! И радуется так искренне, словно ей не под шестьдесят, а вдесятеро меньше. А вот тебе, душа Арина, все сто шестьдесят. Почему ты сейчас свернула направо? Потому что это — кратчайшая дорога до маршрутки, которая довезет тебя до дома. Можно подумать, у тебя там семеро по лавкам голодные сидят или как минимум кот некормленный. Хотя Таймыра, само собой, весь день угощали и мама, и папа, и племянница Майка. Кроме братца дяди Федора, который в отъезде. И что ты так спешишь тогда? Скорее на домашних полюбоваться? Так ведь моментально закроешься в своей комнате и опять в бумажки уткнешься. И куда ты по своим рельсам торопишься? Арина решительно развернулась, намереваясь пойти не рационально-минималистическим, а каким-нибудь случайным маршрутом. И, сделав шаг, опять остановилась. На противоположной стороне узкой улочки, возле автобусной остановки маячила темная и как будто знакомая фигура. — С-стерва милицейс-ская! — прошипело в ушах так отчетливо, что Арина вздрогнула. Мужик на остановке стоял неподвижно. Но смотрел в ее, Аринину сторону. Она пошла медленно, не поворачивая головы, лишь косясь в сторону темной фигуры. И, поравнявшись с ней, даже через улицу узнала: он, Кащеев. Приткнутый к остановке фонарь освещал его ярко, не ошибешься. И, собственно, что, сказала Арина сама себе. Живет он, раз дело было в нашей подследственности, в этом районе. Ничего удивительного, что он тут стоит. Стоит и стоит. Ждет маршрутку или, к примеру, автобус. А ты иди своей дорогой. А если он следом пойдет? Опять же — ну и что? Гулять случайным маршрутом уже совсем не хотелось, но разворачиваться еще раз она не стала, представив, как глупо будет выглядеть со стороны — как мечущаяся туда-сюда заполошная курица. Она, Арина, заполошная курица? Ну уж нет! Она хладнокровный уверенный в себе опытный следователь. В конце квартала она притормозила на светофоре: стоя словно бы в ожидании разрешающего зеленого человечка, было очень удобно поглядеть вправо, туда, где осталась ждать неведомой маршрутки темная фигура. Теперь она — точнее, он — стоял уже с другой стороны остановки. Обошел, значит. Чтобы павильончик обзор не загораживал. Стоял и глядел ей вслед. * * * Судмедэксперт, картинно откинувшись в кресле, так что оно жалобно скрипнуло, всплеснул руками, едва не порушив одну из заполнявших его стол бумажных стоп: — Ну, Арина Марковна, ты совсем старого Плюшкина со свету сжить решила? Только я из секционной в кабинет сбежал, только настроился чайку спокойно попить — здрасьте вам! Или, может, думаешь, мы тут с утра до ночи кроссворды разгадываем, чтоб от безделья не заскучать? Ну так, душенька моя… — Семен Семеныч! — взмолилась Арина. Она и сама не знала, зачем выпросила в архиве давно закрытое дело, скрестив мысленно пальцы — только бы Пахомов не прознал — зачем терзает сейчас судмедэксперта. Ясно же было, что ничего Плюшкин в тех старых отчетах о вскрытии маленького Вити Кащеева не разглядит. Было бы что — еще тогда бы разглядели. Почему же так на душе муторно? Как будто съела что-то несвежее. Фальшивое. Как будто в кофе вместо сахара оказался сахарин, на который у Арины была аллергия, — и теперь мутит и подташнивает. В чем та фальшь? Арина вспомнила, как Соня вжималась в самый угол студийного дивана, лишь бы быть подальше от мужа. С одной стороны, это понятно: наверняка после смерти сына Кащеев ее поедом ест. Но с другой — почему она от него не уйдет? Почему раньше не ушла? Если же ее все устраивало, откуда «загулы»? И ведь было бы еще к кому бегать-то! Фотографии осужденного за убийство мальчика Сониного приятеля впечатление производили удручающее. Кащеев выглядел куда импозантнее и внушительнее. А этот Гулявкин — сморчок сморчком. Кащеевское же объяснение про «там было вино» звучало не слишком убедительно: на алкоголичку, у которой все мысли об выпить, Соня не походила совершенно. Что студия настроилась к ней так недоброжелательно — это как раз было вполне понятно. Раз Кащеев в их глазах благородный герой, значит, другая сторона — дрянь. — Семен Семеныч, — повторила Арина как можно жалобнее. — Ну посмотрите… — Да ладно, егоза, — добродушно ухмыльнулся Плюшкин. — Чего ты там еще наковыряла? Опять из архива? Та-ак, кто это вскрывал? А, Тимченко… Надо же, даже снимки все есть, экий аккуратист… Ну… ладно, ладно, погляжу. — Семен Семеныч, — протянула она еще жалобнее. Даже носом для убедительности шмыгнула. — Что, прямо сейчас? — хмыкнул тот. — Ох, Арина Марковна, ты точно смерти моей хочешь. Я и так в нынешнем году прямо ударник патологоанатомического труда. Еще и до весны настоящей далече, еще ни одного «подснежника» не привозили, а у меня уже за полсотни перевалило. И тут ты еще… Ну давай, поглядим, что тут у нас. «Подснежниками» именовались трупы, обнаруженные после схода снега. Их находили в дачных массивах и лесопарках, реже — среди гаражей. Большей частью это были замерзшие бомжи, но попадались среди мерзлых трупов и криминальные. Некоторое время Плюшкин, нацепив очки «для чтения», изучал отчет судебного медика по делу о смерти маленького Вити Кащеева. Хмыкал, качал головой, бормотал что-то невнятное. Арина вся извелась, но с вопросами лезть боялась. — Что я тебе, душенька, скажу? К вскрытию у меня претензий нет. В целом, — уточнил он, хмыкнув. — Тимченко — дядька аккуратный. Все разглядит, ничего не пропустит. Правда, насчет истолкования увиденного не так чтоб великий прозорливец, все у него от сих до сих, а смыслы пусть следователь ищет. Ну да тут-то случай, в общем, вполне очевидный. Удар по голове… чем-то с острой гранью, вроде угла стола или… было там на месте что-то в этом роде? Чего там в протоколе осмотра, изымали потенциальное орудие? Нет? Ну и ладно. Насчет угла стола — это мое личное предположение. И уж разумеется, не кулак, даже если с кастетом. Будешь искать — ищи стол, лавку какую-нибудь, шкаф с выступом. — Там печка стояла, — осторожно предположила Арина. — Такая… нечто среднее между буржуйкой и голландкой. — Тоже годится, наверняка там какие-то уголочки-приступочки острые имеются. Хотя дело-то старое, чего ты сейчас там найдешь, там уж двести двадцать раз ремонт сделали и мебель новую поставили. В общем, дело так было: видишь, на левой щеке синячок? Слабенький такой, но разглядеть можно. Арина вгляделась в снимок: — Так у него же на виске след, разве не… Плюшкин укоризненно покрутил головой: — Торопыга ты, торопыга. С чего бы здоровому мальчишке об угол виском прикладываться? Стукнул его кто-то, ну или оттолкнул, или оплеуху, может, дал, след в области левой скуловой кости как раз об этом нам и говорит. Оплеуха-то так себе, несильная, но пацан упал. И виском о какой-то угол ударился. Смерть наступила от внутричерепного кровоизлияния, явившегося следствием удара. Умер мальчишка быстро. Хотя насчет практически мгновенного наступления смерти я, пожалуй, с коллегой поспорил бы. По снимкам судя, я немного бы его сдвинул. Время то есть, с момента удара до наступления смерти. Не мгновенно мальчик умер. И вот тут еще, видишь… в дыхательных путях следы инородного вещества. И даже обозначено, где и сколько. И заметь, не во рту, не в ноздрях — там тоже есть, конечно, но это и понятно. А вот ниже… М-да. — Инородного вещества? — Пепел у мальчика в бронхах, вот что. Тимченко-то, видать, решил, что раз тело в печке лежало, то пепел вполне логичен. Но не в бронхах же! Впрочем, коллега мой разлюбезный на выводы не щедр. А вот следователь мог бы и задуматься. — То есть… мальчик еще жив был, когда его в печку сунули? — Арина едва сама не задохнулась от такого предположения.