Серия: Огненная кровь (книга 1) Автор: Руби Диксон Название на русском: Огонь в его крови Серия: Огненная кровь_1 Перевод: Сандра Бета-коррект: Е. Дулисова (1-10 гл.) Редактор: Eva_Ber Обложка: Таня Медведева Оформление: Eva_Ber Данная книга предназначена только для предварительного ознакомления! Просим вас удалить этот файл с жесткого диска после прочтения. Спасибо. Глава 1 2023, Форт-Даллас 7 лет после Разлома КЛАУДИЯ Если уж говорить о тюремных камерах, то вот эта весьма неплохая. Хочу сказать, что за последние несколько лет я побывала во многих, и большинство из них — переоборудованные кладовые или крохотные, укрепленные комнатки. В этой камере в углу имеется небольшая койка, ведро для личных нужд, а дверь — из металлической колючей проволочной сетки дает мне возможность просматривать остальную часть этой импровизированной тюрьмы. Учитывая, что в последний раз, когда я пару дней провела в одном из подобных мест, меня бросили в полную темноту, то здесь чувствуешь себя просто шикарно. Из этого следует, что я, скорее всего, в полной заднице, окончательно и бесповоротно. Я не плохой человек. В принципе, нет. Просто я тех людей, кто предпочитает «сделать лимонад и продать его». Нет толку в том, чтобы лить слезы о лимонах. Впрочем, я бы все отдала, чтобы прямо сейчас попробовать лимон. Не припоминаю, чтобы со времен Разлома я видела хоть кусочек фрукта. Кажется, фруктовые деревья одними из первых исчезли с лица земли. Как бы там ни было, выть и рыдать над своей судьбой — это не для меня. Это всегда портит настрой, чтобы сделать то дерьмо, что должно быть сделано, а здесь всегда определенно слишком много всякого дерьма, что надо делать. Если возникают непредвиденные трудности — и давайте смотреть правде в глаза, так всегда и бывает — я беру себя в руки и вырабатываю новый план действий. Есть люди, которые зависят от меня, иначе говоря — нет времени просиживать штаны и ныть. Но я никак не могу отделаться от легкой тревоги, так как оба тюремщика постоянно поглядывают в сторону моей камеры и шушукаются друг с другом. Мне не слышно, о чем они говорят, но я более чем уверена, что ничем хорошим для меня это не закончится. Я окидываю их своим самым жестким взглядом и стараюсь выглядеть свирепой. Кроткими и слабыми девушками — такими, как Эми и Саша — попользовались бы. Я не допущу, чтобы кто-нибудь сотворил такое со мной. Эми. Моя сестренка. Боже, она, наверное, с ума сходит от беспокойства. Я застряла тут вот уже почти две недели. Несмотря на то, что моя младшая сестра привыкла, что, благодаря моей охоте за мусором, я то прибегаю, то убегаю, две недели — слишком большой срок. Она будет в панике. Надеюсь, она не пойдет следом за мной. Я очень, очень надеюсь, что она не станет кому-то платить, чтобы тот отправился за мной. Денег у нас нет, а у девушек нашего возраста в Форт-Далласе существует лишь один альтернативный выбор. Я велела Эми, чтобы она не имела с этим ничего общего, но меня беспокоит, что она меня не послушается. Поддавшись панике, она может сделать нечто, о чем потом будет жалеть. «Сиди тихо», — в своих мыслях я приказываю своей сестренке. — «Сохраняй спокойствие. Скоро я буду дома». «Или… нет», — приходит мне на ум, когда еще разок окидываю взглядом свою тюремную камеру. Взгляды тюремщиков снова направлены на меня. Дерьмо! Я здесь уже довольно давно и не знаю, чем себя занять, кроме как следить за людьми, как одни приходят, а другие уходят, извлекая уроки, какое выражение лица означает «пора менять ведро с говном», а какое означает неприятности. А вот эти взгляды, которые бросают на меня прямо сейчас? «Я в серьезной беде». Я лишь невинно улыбаюсь. Ничего особенного. Вот в этом вся я — совершенно не теряю самообладание и не лезу на стенки. Ну, если бы они пришли, чтобы меня доставать и выкидывать непристойности о моих грудях, — это одно. И я знаю, чего ждать дальше. Все эти перешептывания и пристальные взгляды? Меня беспокоит, что творится что-то плохое. Я никак не могу отделаться от этого ощущения. Учитывая, что это самый продолжительный срок, что я когда-либо провела в тюремной камере, боюсь, что домой вернуться мне не удастся. Это ощущение лишь усиливается, когда они оба подглядывают на пожелтевшую маркерную доску на стене, а затем окидывают быстрым взглядом дверь в тюрьму. Я не ошибаюсь. Что-то сегодня происходит. Что ж, в каком-то смысле, наверное, это и к лучшему. Больше никакой нескончаемой чертовой неопределенности-и-ожиданий-в-подвешенном-состоянии. Больше никакого, вызванной тревогой, покусывания моих неровно отрастающих ногтей. Больше никаких исследований швов в бетоне моей камеры с попыткой выяснить, не расшатаны ли где-нибудь камни, и могу ли я прорыть туннель для совершения побега. Больше никакого наблюдения, как одна смена тюремщиков сменяет другую, только ради того, чтобы на их замену пришла опять новая смена. Я должна радоваться. И все же… Я прикусываю губу, в мыслях возвращаясь к своей сестренке. Эми сейчас дома, ждет, когда я принесу поесть, припасы и вырученные деньги от моей вылазки за мусором. Она все еще там, все еще умирает с голоду и все также беспомощна. Меня бесит это. Меня бесит, что уже две недели, как я застряла в этой тюремной камере. Наша подруга Саша позаботится о ней, но… у Саши хватает своих проблем. А Эми нуждается в помощи. Она лишь на два года моложе моих двадцати пяти, однако, она очень нежного нрава там, где я — более серьезная, жесткая. Эми не способна копаться в мусоре. Она боится просто держать нож в руке, тем более нанести им удар, если кто-то попытается справиться с ней, чтобы украсть то, что ей принадлежит. Я — та, кто присматривает за ней. И да, Эми баловали, сначала наши родители при их жизни, а «После» — я с Сашей. Во время Разлома Эми сломала ногу, которая так и не срослась, как следует, поэтому она ходит, сильно хромая. Прежде меня это никогда не беспокоило, потому что я была рядом и заботилась о ней. А теперь? Я места себе не нахожу, представляя, что Эми дома умирает с голоду. Эми, хромающая до ближайшей барахолки, и взамен на еду делающая все, о чем ее попросят, что бы это ни было. Эми, продающая себя, раздвигающая ноги для какого-нибудь солдата, чтобы заработать немного денег на еду, как это делает Саша… но Эми такого бы не сделала. Эми скорее умрет с голоду. Один из тюремщиков — единственный, у которого хватило духа — снова окидывает взглядом дверь, а потом медленной походкой подходит к моей тюремной камере. Он проглядывает сверху вниз на меня сквозь проволочную сетку двери. — Как у нас сегодня дела? — Так же, как и вчера, — он что, думает, что у меня каждая минута расписана в плотном графике или что-то в этом роде? Я торчу в этой долбанной тюремной клетке по сфабрикованному обвинению. Ну ладно… отчасти сфабрикованному. Совсем немножечко, чуть-чуть сфабрикованному. Во всяком случае, не совсем законному. — Длинная ночка, — он высказывает, а затем протирает уставшие глаза. — Ну уж, нет, только не для меня. Я спала, словно младенец, — улыбаюсь ему своей самой ослепительной улыбкой. Думаю, мне стоит попробовать очаровать его. Лаской выманить из него парочку ответов. Либо он попадется на этот трюк, либо, заподозрив что-то неладное, начнет перебирать пальцами свою дубинку, показав свою весьма мерзкую сторону. Это единственный раз, когда моя стража, как я надеюсь, еле передвигает ногами. Он лишь, нахмурившись, глядит на меня. — Ты проспала все нападение дракона? Так, а теперь ему кажется, что я еще и глухая. На самом деле никому не спится во время нападения дракона, тем более уж не тогда, когда кто-то столь оглушительно свирепствует. Прошлой ночью я даже глаз не сомкнула, а, прижав колени к груди, клубочком забилась в углу и молилась, чтобы все это закончилось, и именно таким образом я всегда преодолеваю все нападения дракона. Драконы обычно нападают как по часам — большие золоченые атакуют каждые три дня незадолго до полудня. Красные, они — поменьше, нападают ежедневно целую неделю, а потом затишье на остальные три. Никто и никогда не нападает по ночам. За исключением прошлой ночи. И я без понятия, что это означает. Я даже думать не могу, иначе мне придется волноваться об Эми, а пока я торчу здесь, от переживаний за Эми толку мало. — Проспала нападение дракона? Я? — мотаю головой и пытаюсь продолжать улыбаться. — Я имела в виду совсем другое. Он лишь смотрит на меня, как будто я спятила. Что ж, может и так. Флиртовать с тюремщиком, чтобы получить информацию, — означает вставать на весьма скользкую дорожку. — Итак, — спрашиваю я. — Что у нас сегодня на повестке дня? Тюремщик, глядя на меня, сужает глаза. Кажется, я веду себя слишком уж очевидно. Прежде чем он успевает сказать хоть слово, открывается дверь, и еще один одетый в форму тюремщик заглядывает внутрь. Он кивает головой обоим моим охранникам, и второй мужчина встает на ноги. Тюремщик, стоящий возле моей двери, тянется к чему-то у себя на поясе. На какое-то мгновение я беспокоюсь, что это дубинка, но когда слышу бренчание ключей, я успокаиваюсь. Я ухожу отсюда. Тем или иным способом. Я имею в виду, что меня, возможно, и накажут, но, по крайней мере, у меня есть хоть какой-то шанс. Дверь со скрипом открывается, и, щелкнув пальцами, он обращается ко мне. — Пойдем, мисс Джонс. Я встаю, ноги затекли и болят, делаю шаг вперед. Я крепче натягиваю свою старую, поношенную футболку по своему телу вниз, пытаясь выглядеть беспомощной, и в ту же минуту просматриваю помещение. Насколько сложно будет отсюда сбежать? Я рассматриваю пустую «тюрьму», а новый тюремщик смотрит на меня с острой заинтересованностью, что в итоге меня ждет. Теоретически, я могу быть быстрее их обоих, если они — все, что меня тут окружает. Но одна вещь, которую я знаю о Форт-Далласе? Всегда есть гораздо больше солдат. Я отбрасываю идею побега; я дралась, когда они бросали меня сюда, но после двух недель и пары кормежек, с которыми не особо-то и торопились, я не отличаюсь гибкостью и слишком ослабла, чтобы в драке добиться многого. Я даже не протестую, когда тюремщик, выставляя напоказ, высоко в руке поднимает наручники. Какой смысл, да разве это поможет? Протягиваю свои запястья и продолжаю улыбаться своей «я очень предупредительна» улыбкой, хотя у меня такое ощущение, будто что-то внутри меня умирает. Он выводит меня из тюрьмы и направляет внутрь длинного, темного коридора, освещенного лишь несколькими грязными, запыленными окнами. Прибывает новый страж, кивает головой тому, кто идет рядом со мной, а затем они окружают меня и направляют вниз по осыпающимся бетонному коридору, потом по бесконечному лабиринту, буквально заваленному битым бетоном и в клочья разодранному напольному покрытию. Старый, тусклый знак, гласивший «Ресторанный дворик», указывает на длинный зал, напоминая мне, что вот эта часть Форт-Далласа когда-то была торговым центром. А покрытый бетоном базар, где старьевщики держат свои палатки для обмена товаром? Это старый парковочный гараж. В моей голове проносятся воспоминания о походах по магазинам и тусовках после уроков с друзьями, но это было в другой жизни. Та Клаудия Джонс умерла. Она умерла во время Разлома, а эта исхудавшая, суровая, оставшиеся в живых, — та, кто я есть сейчас, это все, что от нее осталось. Та Клаудия знала все о торговых центрах и школах и была солисткой своей любимой рок-группы. Оставшаяся в живых Клаудия мало что помнит о мире до Разлома, когда все поглотил огонь. С тех пор слишком сильно все изменилось между «сейчас» и «тогда». Для меня это здание — всего лишь доказательство о Форт-Далласе. Разрушение. Сломленные души. Лишенная жизни пустота. Страдания. Обуглившийся руины. В воздухе так и пахнет гарью, а призрачные струи дыма пронизывают лучи солнца, проходившие сквозь окна, снова заставляя меня задуматься о драконах. Но эта вонь мне уже надоела и в то же время очень тревожит. Весь мир с недавних пор — сплошные огонь и пепел, и именно это мне до чертиков надоело. Я не такая оптимистка, как Эми. Я не верю, что жизнь в конце концов наладится. Я считаю, что мы должны довольствоваться просто тем, что имеем. Наверное, поэтому я — охотник за мусором, а Эми остается дома в безопасности. «Ты лучше оставайся в безопасности», — я мысленно журю ее. — «Мне придется надрать тебе задницу, если умрешь». Меня пронзает такой ужас при мысли об этом — Эми умерла — что я останавливаюсь на месте и наклоняюсь перед тем, как меня настигает рвота. — Ты что, заболела? — спрашивает менее приятный страж, когда меня тошнит желчью на бетон. — Или беременна? Я окидываю его гневным взглядом, когда заканчиваю и, вздрагивая, вытираю рот. Со мной ни то, ни другое. Я — всего лишь одна из многих людей в Форт-Далласе, которая медленно умирает от голода. Тюрьма не очень-то стремится заботиться о трехразовом питании. Вчера я получила овсянку и это было потрясающе, пока я не нашла в ней гигантского мертвого жука. Я все равно ее съела с жуком и всем остальным. Овсянки у нас не было со времен Разлома, и скорее всего она просроченная. А жуки? Жуки — это же всего лишь протеин. Разумеется, это и правда могло быть то, почему меня вырвало.