Впрочем, не все. Остался еще один человек, с которым Арина еще не поговорила — неведомая Роза Салтыкова. Вероятная дама сердца Шубина. Уж если кто и знает, что было у старого опера на душе, то это она. — Салтыкова, — сообщила трубка бархатным контральто. — Роза Тиграновна? — переспросила, почему-то вдруг испугавшись, Арина. — Она самая, — подтвердила дама. — С кем имею честь? — Следователь Арина Вершина. — Чем же я могу помочь следователю? — Роза Тиграновна, я расследую обстоятельства смерти Егора Степа… Договорить она не успела. — Егор Степанович умер? — перебила обладательница контральто. — Он… Простите, вы ведь, насколько я понимаю, были знакомы, так? — Безусловно. И, видимо, «умер» — некорректное определение? Раз его смертью занимается следователь. Он… убит? Или, что вероятнее, покончил с собой? Кажется, эта дама — первая из шубинских знакомых, кто не считает его самоубийство невероятным, даже наоборот. — Роза Тиграновна, какие отношения вас связывали? — Отношения? Ну, можно и так назвать. Я была его лечащим врачом. Или наблюдающим, это будет точнее. — Врачом? — Что вас так удивило? — Но… Простите… В нашей поликлинике в его медкарте ничего такого нет. И наш судмедэксперт на вскрытии не обнаружил никаких серьезных заболеваний. А с вами Егор Степанович, судя по истории телефонных звонков, общался более чем регулярно. — Ваш судмедэксперт? — почти пренебрежительно переспросила дама. — Как можно было не заметить очевидного? Впрочем… — возразила она сама себе. — Как умер Егор Степанович? — Он застрелился. Ну то есть пока все выглядит именно таким образом. — Застрелился, значит. И, конечно, стрелял в голову. — Да, действительно. А это имеет значение? — Тогда беру назад свои слова о вашем танатологе. Если выстрел был в правый висок, то понятно, что при аутопсии ваш специалист ничего не увидел. Опухоль была совсем маленькая. Ну, точнее, маленькая сравнительно с тем, какие они вообще бывают. Но в масштабах мозга это совсем другое дело. — Опухоль? Вы онколог? — Да, госпожа Вершина. Доктор медицинских наук профессор Салтыкова к вашим услугам. — То есть он умирал, да? — Строго говоря, он мог прожить еще довольно долго. Относительно долго. Год, два, может, три. Опухоль действительно маленькая, и рост нам удалось довольно успешно купировать. Но образование очень неудачно расположено. В том смысле, что… Арина вдруг вспомнила рассказ соседки про то, как Шубин якобы не мог попасть ключом в замочную скважину и «бодал стену». Не пьян он был — голова у него болела! — Ему было очень плохо, да? — перебила она профессоршу. — Головные боли? — Да. Сперва эпизодические, но в последнее время почти непрерывные и весьма… неприятные. А от тяжелых препаратов Егор Степанович категорически отказывался. Боже мой. Он мне сказал, что поедет к дядьке какому-то в Сибирь. Шаман там, что ли, знакомый. Чушь, конечно, несусветная, но, положа руку на сердце, это уже не имело значения. Господи, какая жалость! Хотя, учитывая его состояние, он выбрал, быть может, лучший выход. * * * Итак, все вопросы получили свои ответы. И — как умер Шубин, и — почему. Но надо же, какая несгибаемая воля — превратить собственную смерть в орудие своей борьбы. Конечно, он никого не убивал. И его никто не убивал. Сам застрелился, не в силах больше сражаться с неотвратимой Смертью. И обставил самоубийство так, чтобы сымитировать убийство — чтобы привлечь внимание к тем делам, которые ему самому покоя не давали. Она буквально видела — словно кто-то кино показывал — как все тогда происходило. Вот он стоит посреди комнаты. Из распахнутой балконной двери тянет вечерним холодом. Сгущается темнота. Он прислушивается — на пустыре уже пусто. Вытаскивает из ящика стола «макаров», оглядывается — может быть, вдыхает поглубже — может быть, направляет ствол в сторону балкона и… нажимает спусковой крючок. На секунду задумывается: достаточно ли громок был выстрел, чтобы его услыхала соседка? Да, более чем достаточно. Полночь. Слегка обтерев ПМ, Шубин прячет его обратно. Сгребает в пакет накопившиеся (в изрядном, должно быть, количестве) лекарства, подбирает гильзу, отправляет ее в тот же пакет, выходит из квартиры… бросил ли он пакет с лекарствами и гильзой в мусоропровод? или отнес его в какой-нибудь мусорный контейнер? Это, конечно, не имеет значения. Если подумать, ликвидация всевозможного «мусора» вообще не имеет значения. Шубин просто хотел максимально запутать предстоящее следствие, его целью было превратить бесспорное самоубийство в загадку, где концы с концами не сходятся. Поэтому и избавился и от «макаровской» гильзы, и от лекарств. Может, и ручку другую на «признание» выложил по той же самой причине. Чтобы вызывающих сомнение несоответствий было побольше. Полчаса или, может, час он тратит на то, чтобы снять со стен распечатки, фотографии и прочие документы, разложив их по семи папкам. Потом садится за стол и пишет «признание». В комнате холодно, но он этого, кажется, не замечает. Вот часы, неумолимо отсчитывающие секунды — да, это важно. На кухне дожидается бутылочка из-под минеральной воды. Почему пробка от нее оказалась в раковине? Промахнулся ли Шубин, швыряя пробку в стоящее внизу мусорное ведро, к куче извлеченных из стен кнопок и булавок, или специально бросил пробку в раковину — с той же целью умножения нестыковок? Наверное, все-таки специально. Ничего случайного он после себя не оставил, ни единой мелочи. Он осматривается в последний раз — да, все так, как он задумал. Пора. Обертывает рукоятку «беретты» подтяжками, зацепив их за буфетную ножку. Продевает в балконные перила резинку, обмотав свободные концы вокруг принесенной с кухни бутылочки. Надевает горлышко бутылки на ствол «беретты». Резинка натягивается, подтяжки тоже, хрупкая конструкция так и норовит распасться, но Шубин старательно ее удерживает. Недолго. Приставив пистолет — точнее, насаженную на дуло бутылку — к виску, нажимает на спуск… Рука, удерживавшая всю конструкцию, разжимается, подтяжки отшвыривают пистолет к буфету, а натянутая резинка срывает с дула импровизированный «глушитель», выстреливая им за балконные перила. Как из рогатки. Подумаешь, пустая бутылка в бурьяне! Никто никогда ее и не нашел бы, и не догадался бы. Это сейчас Арина ясно видит, что именно произошло — а могла бы и не понять. Надо срочно бежать к Пахомову! Все, все дела из шубинского списка надо теперь под микроскопом пересматривать — и не только те, которые Баклушин возобновил. Да и те, может, у этого р-работничка удастся забрать. Ведь не Баклушин, а она, Арина Вершина, эту загадку раскусила! ППШ должен это оценить. Не может не оценить. Скорее, скорее к нему… * * * Евы в приемной не было. Арина постояла, успокаивая дыхание. Из приоткрытой двери пахомовского кабинета доносилось невнятное «бу-бу-бу». У начальства кто-то был. Придется ждать. Черт, черт, черт! Вообще-то никакой беды в том не было, но Арине казалось очень важным доложиться как можно быстрее. Когда она выложит доказательства того, что смерть Шубина — самоубийство и обрисует всю его подоплеку, может, Пахомов что-нибудь толковое подскажет? — Халыч?! — взревели в кабинете. — Баклушин, ты спятил, не иначе. — Да сами смотрите, Павел Шайдарович, — голос Баклушина звучал удивительно спокойно, даже как будто снисходительно. — Оперданные откуда? А машина? Он Ведекина пристрелил, а Транько подставил. Реализовываться надо. — Ты спятил, — повторил Пахомов уже без прежнего возмущения. — Ты что, не можешь его просто допросить? Что за срочность такая? — Скажете тоже! Так он и явится для допроса! Слиняет тут же, и ищи ветра в поле. — Да ни один судья тебе постановление об аресте не утвердит! — Так уж и не один. Вообще-то можно было на семьдесят два часа и без судебного постановления задержать, неотложность там, опасность сокрытия и все такое. Но — пожалуйста! Зашелестела бумага. — Это та самая, чей сынок в баньке сгорел? — недовольно пробурчал Пахомов. — Баклушин, ты вообще берега попутал? Она же заинтересованное лицо! — Подумаешь! Фамилия-то у нее другая, кто там увидит личную заинтересованность? Да он это, Павел Шайдарович, он, чем угодно поклянусь! А чего сразу бред? Посадить-то он их не сумел, вот и возомнил себя карающей десницей, борцом за справедливость. А может, родственники его подрядили — типа отомстить. — А с остальными делами что? К ним-то Морозов каким боком? Ты же не можешь всерьез думать, что это и впрямь он всех убил? — Да ладно! — Баклушин мелко хихикнул. — У Шубина-то, небось, перед смертью в голове уже все перепуталось, вот он и собрал что попало в одну кучу. Может, там еще и не все дела на Морозове. А может, ваш обожаемый Александр Михайлович сперва благородными целями себя оправдывал, а потом пошел мочить всех подряд. Может, у него тоже, как у Шубина, крыша съехала. А может, и не съехала. Может, и не всех подряд — а тех, за кого заплатили. Черт его разберет. Я давно говорил, что Морозов — та еще штучка! Это вы все в рот ему смотрели — ах, рыцарь следствия без страха и упрека. Вот он, рыцарь ваш! Старый… — Громкое дело хочешь? — прорычал Пахомов. — Внеочередное звание заработать надеешься? — Почему бы и нет? — довольно нагло отозвался Баклушин. — Что ж мне, всю жизнь крошки собирать? В общем, Павел Шайдарович, доложиться я, как положено, доложился, а дальше уж извините, мне подозреваемого задерживать пора. Голос Бакланова приблизился, и дальше Арина слушать не стала. Выскользнув из приемной и оглядевшись — в коридоре было пусто — она на подгибающихся ногах добрела до своего кабинета, заперла за собой дверь и только тут выдохнула. Что это было? В груди противно жгло. Вот еще только заплакать не хватает, цыкнула она сама на себя. Морозов — убийца?!