— А книгу хочешь какую-нибудь? — Я в библиотеку раньше ходила… — А теперь что? — Полгода назад меня оттуда выгнали. — За что? Курила в читальном зале? — Дурак… — Ладно… Извини! Неудачно пошутил. — Я взяла книгу… А потом забыла её на кухне… — И что? — Света сказала, что ничего не видела… — А на самом деле? — Я не знаю… — Ясно… — Маме пришлось заплатить больше, чем книжка стоила в три раза… Такие правила за утерянную книгу. — Хочешь, я накажу эту Свету? — Ты уже её и так наказал. Она, наверное, ещё никогда так не боялась, как сегодня. — Аня притянула ко себе моё ухо и шёпотом добавила. — Помнишь, как она от испуга даже пукнула? — А что за книга была, которую… которая пропала? — «Девочка, с которой ничего не случится» Глава 23 Шопинг он и в СССР шопинг. А девочки всегда такие девочки. 17 июня. 1974 год. Москва. Таганская площадь. Книжный магазин. — А что за книга была, которую… которая пропала? — «Девочка, с которой ничего не случится» — Кир Булычёв? — Да. Ты тоже читал? «Читал ли я Булычёва? Я читал почти все истории про Алису Селезнёву, написанные Игорем Можейко, взявшим себе псевдоним Кир Булычёв. И сериал смотрел: „Гостья из будущего“, и мультфильм „Тайна третьей планеты“… Но это всё в будущем…» — Да. Читал. Я подошёл вместе с Аней в книжный отдел. Глаза у девочки были красными, а слёзы на щеках ещё не просохли. Это не осталось незамеченным от внимания пожилой продавщицы. — Ты чего плачешь? Кто тебя обидел? Пока Аня не стала что-то говорить в ответ, я решил взять инициативу на себя: — Она книгу в парке на лавочке оставила, а когда вернулась, книги уже не было. Книга библиотечная и за неё надо в три раза дороже заплатить или такую же найти. А мама ругаться будет… Про то, что мама будет ругаться — это самый весомый аргумент. — А что за книжка была? Теперь я уже выпускаю вперёд заплаканную девочку с гипсом на руке, и она слегка запинаясь выговаривает: — «Девочка, с которой ничего не случится». Автор Кир Булычёв. — Да… Редкая книга… Такой в продаже у нас давно нет. — А что у вас есть из Булычова? Продавщица оценивающе смотрит на меня, словно оценивая: «Сколько я стою, судя по моей одежде?». Похоже, что цифры в её голове сложились как надо. — Есть новая книга Кира Булычёва «Девочка с Земли». Там несколько рассказов. Есть и «Девочка, с которой ничего не случится.» Она отрывает листок коричневой обёрточной бумаги и простым карандашом пишет на ней цифру «семь». Я киваю головой. — А есть что-нибудь ещё интересное? — А что тебе интересно? — Велтистов, например… Про Электроника. Там вроде бы две книги… — Увы. «Электроник — мальчик из чемодана» уже давно была в продаже. Её нигде не найдёте, только с рук. А продолжение называется «Рэсси — неуловимый друг». Недавно вышла. Но как только она появилась на прилавках, тут же смели. Ничего не осталось. Но есть из Велтистова «Гум-гам». Там про… Я киваю. Типа согласен. Беру! Она рисует ещё «пятёрку». Я снова кивком подтверждаю. И вдруг вижу на полке в свободной продаже, знакомую с детства книжку. У меня такая точно была, и зачитал я её тогда просто до дыр. «Избранное» Софьи Радзиевской. Там в сборнике три повести и один рассказ. «Болотные робинзоны» — повесть про войну, «Остров мужетсва» — про зимовку наших поморов в старые времена на острове Шпицберген, «Рам и Гау» — приключения пещерных людей в каменном веке. А рассказ «Джумбо» — про собаку. Очень душевный, прямо таки слёзовыжимательный рассказ. Собачку жалко! — Можно вот эту ещё посмотреть? — указываю на замеченную книгу. Да. Это именно она. Беру не глядя! Вполголоса спрашиваю? — Сколько за всё? На бумажке появляется странное число: «четырнадцать восемьдесят две.» — Деньги Вам? — В кассу, пожалуйста! Ну, в кассу, так в кассу. Похоже, что деньгами она в магазине не берёт. Зато потом она на лишнюю сумму возьмёт себе нужных книг, чтобы потом продать… «хорошим людям»… Ну и ладно… Я шагаю в кассу. Снова протягиваю четвертной. — Четырнадцать рублей восемьдесят две копейки в книжный отдел. Мне пробивают чек, с которым я и возвращаюсь за покупкой. Продавщица вручает мне мои книги, уже завёрнутые в коричневый крафт, и обвязаны бумажным шпагатом. Надеюсь, что она упаковала внутрь те самые книги, а не сборник речей Брежнева? Тьфу ты, ну ты… Какого чёрта. Тут нет никакого Брежнева… А есть Шелепин… Я так и не занялся изучением новейшей истории. Ладно. Чуть-чуть обождет меня эта инфа. А пока мы выходим на улицу, заходим за угол, где я надрываю край упаковки и убеждаюсь, что книги те самые, что я выбрал…