- Дело в списке, на самом деле. Все дело в чертовых списках. Мертвые ведьмы… и мертвые собиратели. Сегодня умрет еще кто-то. Либо из наших, либо из их. Думаю, что все-таки из наших, там цепочка, это все по цепочке, все логично. Если увидишь знакомое имя, проигнорируй, Эли, - звучит почти приказом, на грани паники и требования. Я совершенно ничего не понимаю. Чем больше он говорит, тем бредовее кажутся его слова, тем сбивчивее речь. - Игорь, ты же знаешь, что… - Проигнорируй, - почти верещит мужик. Голос бьет по и без того гудящим мозгам с такой силой, что мне приходится одергивать руку с зажатой в ней трубкой от уха. – Слышишь, Элисте, пообещай, что пока не встретишься со мной, не поедешь за новой душой. - Почему я? - Потому что ты их забираешь, Громова, что тут непонятного? Ты всегда забирала убитых. Душу Ани он упустил, следующую не упустит. Лесовая просто феерически ему подгадила, и он злится, злится так сильно, что почти готов совершить ошибку. - Кто? Игорь? - Не могу сейчас. Я жду тебя через час. Тебе же хватит часа, чтобы добраться в центр? Само собой, я понятия не имею хватит ли мне часа, чтобы добраться. Я вообще не представляю, где нахожусь. Могу, конечно попробовать понять, могу попробовать… - Куда именно в центр, Игорь? - Ты приедешь? – он, кажется, совсем меня не слышит или не слышит себя. - Приеду, только скажи куда, – я правда очень стараюсь сдерживаться и быть терпеливой. Но тело по-прежнему ноет, а в голове по-прежнему гудит. И, судя по всему, Зарецкого дома нет. - На Чистых. Я буду ждать тебя на Чистых у входа. И не звони Доронину. Расскажешь ему потом, после того, как мы поговорим. Сама решишь, говорить ему или нет. - Игорь? - Контроль мне не верит. Они не поверили мне, когда я… - бывший смотритель давится собственными словами, запинается о них. Он снова переживает утрату дочери. И я почти чувствую его боль. Даже так, даже через чертов смартфон. – Сейчас тоже не верят, думают, я с ума сошел. Наверняка думают, что это я… Ты потом им расскажешь. - Хорошо. Я поняла, - я стараюсь, чтобы голос звучал ровно, стараюсь, чтобы Игорь услышал в нем то, что хочет услышать. – Только… Игорь, я за час не успею, мне надо больше времени. - Сколько? – он снова почти визжит. - Через два. Давай через два часа. В трубке тишина. И пока мужик раздумывает над ответом, я выхожу в коридор. Надо все-таки понять, в доме Зарецкий или нет и как отсюда добраться в центр за два часа. - Нет. Тогда не на Чистых. У Ховринки. Мне хочется побиться головой о стену, с моим везением подозреваю, что я в абсолютно противоположной стороне. Да и потом… Ховринка не то место, в котором хочется бывать, не только собирателю, даже человеку. Я приходила туда слишком часто, настолько часто, что в какой-то момент начала ориентироваться там почти с закрытыми глазами. Помню коридоры, подвалы, повороты и тупики. Помню надписи на стенах, запахи крови, немытых тел, испражнений и блевотины, алкоголя. Помню души, которые забирала: случайные жертвы, обычные прохожие, бомжи, проститутки, дети. Люди погибшие в кровавых ритуалах, измученные, изувеченные тела. Странно, но убийц я никогда не видела. Ни одного. Находила следы ритуалов, атрибутику, надписи, пентаграммы, но ни разу не увидела убийц. А может и видела, но просто не поняла. Амбрелла – огромная, старая развалюха. Путь из одного конца в другой может занять больше часа, а когда тебя зовет душа… Отвлекаться чертовски сложно, замечать что-то сложно, тем более тогда, когда душа не одна. Не то чтобы я не зудела в уши Доронину, Контролю и совету. Зудела, но… сатанисты – люди, а в дела людей иные не лезут. Точнее, лезут, правда исключительно через бумажки. Бюрократия – сущее дерьмо. - Игорь, я не попрусь в Амбреллу. Даже если бы Нимостор был просто городской легендой – а мы оба знаем, что это не так – я бы все равно туда не поперлась. Я же… - Все началось с них. Ты должна это увидеть, чтобы мне поверить. Я не могу ждать тебя на Чистых час, поэтому приедешь прямо туда. С тобой же Зарецкий, о чем вообще мы говорим? – звучит снова на грани паники. Проблема в том, что Аарона со мной нет. А соваться в больницу, в которой убивали людей, в которой погибла большая часть самого Немостора, в которую организовали паломничество самоубийцы... Ну… такая себе идея. - Зарецкий нужен тебе? Или ты хочешь, чтобы я… - Второй вариант, Элисте, - нетерпеливо обрывает меня Игорь. – Если тебе спокойнее в его компании, то приезжай с ним. Как я уже сказал, мне теперь все равно. - Последний вопрос, - говорю быстро, пока он не повесил трубку. – Ты пытался обратиться в Контроль? Говорил с ними? Рассказывал им о том, о чем собираешься рассказать мне? - Ты не слышала меня? Они мне не верят, - теперь бывший собиратель почти чеканит слова. - Я говорил с ними с самого начала, - мужик злится, раздражен из-за моего вопроса, из-за того, что вынужден отвечать. – Как только ко мне закрались подозрения, как только я вообще связал Ховринку и то, что там творилось… - Что ты имеешь в виду под «творилось»? – я знаю только про сатанистов и суицидников. Но все это было давно, почти двадцать лет назад, а пропажа дочери Игоря, его сумасшествие и убитые… К тому же после того, как Нимостор все-таки накрыли, Ховринка почти перестала быть сферой моих интересов. Несчастные случаи и самоубийства – не по моей части. - Приезжай, и я все тебе расскажу, даже показать смогу, Элисте. - Почему я? – снова задаю вопрос, который зудит и трещит в и без того гудящей башке, выходя из кабинета. Пока мы говорили, я успела осмотреться на втором этаже. Зарецкого тут нет. И Игорю я не верю, я не верю, что дело только в том, что я забираю убитых. Тут что-то еще… Черт! - Потому что ты сможешь увидеть, потому что ты прикасалась к этому, потому что ты забираешь убитых, Громова! – он снова кричит, орет в трубку в раздражении, нервно. – Ты когда успела стать тупой? - Игорь… - Все. Через два часа у Ховринки, - и бывший смотритель кладет трубку. Блеск. Просто охренительно. Я кладу трубку и опускаюсь на верхнюю ступеньку лестницы, смотрю вниз, стараясь унять головокружение. После вчерашнего в голове какие-то обрывки черно-белых, размытых картинок, разрозненные куски звуков и слов, гул. Я на удивление плохо помню о том, что случилось в преддверии. Помню юную испуганную ведьму и Аарона, помню, как гнала Дашку к Зарецкому, помню, что он пытался меня удержать. Больше не помню почти ничего. Но судя по тому, что будущая верховная спит в комнате дальше по коридору и не выглядит так, как будто по ней прошелся асфальтоукладочный каток, я ничего сделать не успела. Это радует. Наверное. Странно, но как она умрет, я тоже не помню. Хотя уверена, что видела. Ладно. Я сижу еще пару секунд, а потом все-таки спускаюсь вниз, по пути набираю Зарецкого. Он не берет, звонок переключается на голосовую. Я оставляю сообщение, карябаю записку на каком-то конверте с рекламой для Дашки, лезу в приложение. Мое местоположение снова не определено. Я почти готова швырнуть телефон в стену, но… «Мя-мя», - говорит мне кот и пробует потереться о ногу как раз в тот момент, когда я стискиваю пальцы на мобильнике. Судя по роже и остаткам еды в миске, Аарон успел покормить зверя, поэтому чего животное от меня хочет, непонятно совершенно. И я так и застываю с согнутой в локте рукой и наверняка особенно вдохновленным выражением лица. - Что? – говорю в итоге. «Мя-я-я». - Ты выучил новое слово? Я рада, - киваю вдумчиво, смотрю в немигающие желто-зеленые глаза. Кот опять повторяет свой финт с моей ногой и собственным телом, выгибая спину и здрав хвост-обглодыш. «Мя-мя-я-я». Уговорил. Я наклоняюсь и чешу приблудыша между ушами и под подбородком, он жмурится, мурчит так же хрипло и простужено, как и мяукает. Похоже на барахлящее радио на минимальном звуке. - Ты сегодня за главного, парень. Проследи за девочкой, ей сейчас непросто, - бормочу рассеянно, снова пробуя вызвать тачку. «Мя-мя», - отвечает мне кот, задирая голову сильнее, подставляя острый подбородок под пальцы с удвоенным старанием, а потом снова начинает «барахлить». Такси по-прежнему приезжать за мной не хочет, поэтому через десять минут я – на улице, гипнотизирую гараж, вместе с котом. Каким-то совершенно непонятным для меня образом чудовище оказалось на моих руках. Вертит ушами, нюхает воздух, топчется лапами по руке. А я все еще чешу треугольную башку. - Как думаешь, есть там что-то? Вискарь молчит, и в этом молчании весь его скепсис. - Спасибо за веру в удачу, друг, - ворчу, разворачиваясь снова к дому. Наверняка, есть и второй вход. Еще бы неплохо найти пульт от двери и ключи от тачки. И найти быстро, потому что, судя по тому, что я успела увидеть снаружи, времени чертовски мало. Это не деревня, не закрытый коттеджный поселок, это непонятно что. Дом Зарецкого на отшибе, слева – брошенное поле, справа лес. И в другой ситуации я бы скорее всего поставила подобную уединенность в плюс, но не сегодня… Сегодня время не играет мне на руку. Ключи я нахожу на втором этаже, в кабинете, пульт находит Вискарь – сидит возле него на подоконнике кухни и невозмутимо вылизывается, когда я останавливаюсь в проеме. - Будем считать, - чешу я животное где-то в районе тщедушной шеи, - свой корм на сегодня ты отработал. «Мя», - отвечает чудовище, не отрываясь от своего занятия. А я хватаю пульт и несусь к двери. А в гараже замираю, потому что… Вторая тачка у Зарецкого… ну…. Неожиданно, на самом деле: не кроссовер, не выпендрежный спорткар, не паркетник. Это классический внедорожник, потрепанный и потасканный, огромный. Практически танк, на миг вызвавший во мне чуть ли не священный ужас. В салоне – минимализм, в баке бензина – ровно наполовину. И я искренне надеюсь, что этого количества мне хватит, чтобы добраться до города, вставляя и поворачивая ключ в замке зажигания. Процесс выруливания из гаража – мой страшный сон. Это чудовище действительно чудовище: ни чувствительности, ни послушания, все равно что вывести пса Мары на прогулку. Хрен его знает, куда собаку понесет и удержишься ли ты при этом на ногах. Молодой и дурной.