— Ты раньше это уже делал? — осторожно спрашиваю я, когда он берется за бритвенный станок. — Нет. — А-а. Хорошо. — Я улыбаюсь. — Еще одна новинка, миссис Грей. — М-м-м. Мне нравятся новинки. — Мне тоже. Ну, поехали. — С удивительной для меня нежностью Кристиан ведет бритвой по моей чувствительной плоти. — Лежи спокойно, — бормочет он, и я вижу, что он полностью сосредоточился на выполняемой работе. Несколько минут — и вот он уже берет полотенце и снимает излишки пены. — Ну вот… как-то так, — говорит он, и я убираю руку и смотрю на него — Кристиан отстранился и с удовлетворением рассматривает результат своих стараний. — Доволен? — спрашиваю я севшим вдруг голосом. — Очень. — Он дерзко ухмыляется и медленно вводит палец. — Да, было весело, — с легкой усмешкой говорит Кристиан. — Тебе — может быть. — Я пытаюсь изобразить недовольство, но получается плохо: Кристиан прав — это было… волнующе. — Припоминаю, что и последствия были вполне удовлетворительные. Кристиан снова берется за бритву. Я бросаю взгляд на пальцы. Да, и в этом он тоже прав. Я и подумать не могла, что отсутствие волос на лобке может настолько сильно изменить восприятие. — Эй, я же просто тебя поддразниваю. Так ведут себя все мужья, безнадежно влюбленные в своих жен, разве нет? — Кристиан берет меня за подбородок, всматривается, стараясь понять, в каком я настроении, и в его глазах вдруг появляется настороженность. Вот и настал час расплаты. — Сядь, — говорю я. Он будто не понимает. Я подталкиваю его к стоящему в ванной белому табурету. Озадаченный, Кристиан садится, и я забираю у него бритву. — Ана… — Похоже, догадался-таки, что к чему. Я наклоняюсь и целую его. — Откинь голову. Кристиан колеблется. — Зуб за зуб, мистер Грей. Услуга за услугу. Он не сводит с меня глаз, но уже не только настороженно, а еще и с недоверием. — Ты понимаешь, что делаешь? — тихо спрашивает он. Я медленно качаю головой, изо всех сил сохраняя серьезный вид. Кристиан закрывает глаза и склоняет голову набок. Офигеть, он все-таки позволит мне побрить его! Я кладу ладонь на еще влажные волосы и осторожно прижимаю, чтобы не шевелился. Кристиан сидит с закрытыми глазами и медленно дышит через рот. Я осторожно провожу бритвой вверх по шее, до щеки, оставляя полоску чистой кожи. Кристиан медленно выдыхает. — Думаешь, порежу? — С тобой никогда не угадаешь, Ана, но умышленно ты ничего плохого, конечно, не сделаешь. Я снова поднимаю бритву и веду вверх по шее. Дорожка в мыльной пене становится шире. — Я никогда преднамеренно не сделаю тебе ничего плохого. Он открывает глаза и обнимает меня. Я осторожно веду бритвой по щеке. — Знаю. — Кристиан поворачивает голову, чтобы мне было удобнее. Еще немного — и я заканчиваю. — Вот и все. И притом не пролито ни капли крови, — с гордостью говорю я. Он гладит меня по ноге, сдвигает выше и выше сорочку, а потом тянет к себе. Я хлопаюсь ему на колени и, чтобы сохранить равновесие, хватаю его за плечи. Какой он все-таки мускулистый. — Куда бы мне тебя отвезти сегодня? — То есть загорать не будем? — Я чуть заметно вскидываю бровь. Он нервно облизывает губы. — Нет, сегодня не будем. Я подумал, что ты, может быть, предпочтешь прогуляться. — Ну, после того, как ты разукрасил меня и ловко ушел в сторону, ничего другого и не останется, так? Кристиан благоразумно делает вид, что не заметил ноток язвительности. — Придется немного прокатиться, но вид того стоит. Судя по тому, что я читал, там есть на что посмотреть. Деревушка называется Сен-Поль-де-Ванс. Там есть художественные галереи. Мы могли бы, если, конечно, найдем что-то по вкусу, купить несколько картин или скульптур для нашего нового дома. Я отстраняюсь и смотрю на него. Картины или скульптуры… Он хочет покупать картины или скульптуры. Но как я буду покупать предметы искусства? — Что такое? — недоуменно спрашивает Кристиан. — Я не разбираюсь в искусстве. Ничего в нем не понимаю. Он пожимает плечами и снисходительно улыбается. — Мы будем покупать только то, что нам понравится. О вложениях речь не идет. Вложения? Черт возьми! — Что? — повторяет Кристиан. Я качаю головой. — Послушай, я знаю, что мы только на днях получили чертежи от архитектора, но посмотреть можно и сейчас, вреда не будет. Место древнее, средневековое… Ах да, архитектор. Напомнил. Ее зовут Джиа Маттео. Подруга Элиота, работавшая с домом Кристиана в Аспене. Когда мы с ней встречались, она перед ним только что не стелилась. — Ну, что дальше? — нетерпеливо восклицает он. Я снова качаю головой. — Говори, не молчи. Как я могу сказать, что мне не нравится Джиа? Моя неприязнь к ней иррациональна и объяснению не поддается, а выставлять себя ревнивой женой не хочется. — Ты ведь не злишься на меня за вчерашнее? — Он вздыхает и ныряет лицом в ложбинку между грудей. — Нет, просто проголодалась, — бормочу я, зная, что это отвлечет его от нежелательных вопросов. — Так почему раньше не сказала? — Он сталкивает меня с колен и поднимается. Сен-Поль-де-Ванс — средневековая горная деревушка, одно из самых живописных мест из всех, что я видела. Мы идем рука об руку по узким мощеным улочкам, и моя ладонь лежит в заднем кармане его шортов. За нами, на небольшом удалении, следуют Тейлор и то ли Филипп, то ли Гастон — различать их я так и не научилась. На обсаженной деревьями площади трое пожилых мужчин — все в традиционных беретах, несмотря на жару, — играют в петанк. Туристов здесь много, но рядом с Кристианом я чувствую себя вполне комфортно. Посмотреть есть на что — узкие улочки и переулки, ведущие во дворы с искусными каменными фонтанами, старинные и современные скульптуры, занимательные бутики и лавочки. В первой галерее Кристиан рассеянно, покусывая дужку своих огромных очков, разглядывает представленные эротические фотографии. Все они — работа некоей Флоранс Делль и представляют застывших в разнообразных позах обнаженных женщин. — Не совсем то, что я себе представляла, — говорю я неодобрительно, вспоминая коробку с фотографиями, которую нашла в его — то есть нашем — шкафу. Интересно, что он с ними сделал. Уничтожил? — И я тоже. — Кристиан усмехается, берет меня за руку, и мы идем к следующему художнику. Может быть, раздумываю я, и мне ему попозировать? У следующего стенда какая-то женщина демонстрирует свои натюрморты — выполненные сочными, яркими красками фрукты и овощи. — А вот это мне нравится. — Я указываю на три картины с перцами. — Сразу вспоминается, как ты резал овощи в моей квартирке. Смеюсь. Кристиан пытается остаться серьезным, но тоже не удерживается. — А по-моему, я справился с заданием вполне компетентно, — бормочет он. — Разве что не очень быстро. И вообще, — он обнимает меня за плечи, — не отвлекай. Куда бы ты их повесила? — Что? Он покусывает губами мочку моего уха. — Картины. Где бы ты их повесила? — В кухне, — отвечаю я. — Хмм. Неплохая идея, миссис Грей. Смотрю на ценник. Пять тысяч евро каждая. Ничего себе!