«Время не меряют по компасу» — Лика закрыла глаза, позволяя мыслям течь свободно. Часы и компас, время и расстояние; река, в которую нельзя войти дважды… — «„Далеко“ и „давно“ для живущего „здесь и сейчас“ — суть одно. Только память и чувства имеют всегда протяженность…» — нашептывало подсознание незнакомым бархатистым голосом. — «Только память и чувства; но кто есть, скажи, их хозяин? Человек. Человек, заплутавший однажды в дороге…» Лика резко села в кресле и взялась за мобильник: на часах высветились два ноля и две единицы: Виктор должен был уже с полчаса как доехать. Лика набрала номер. — Говорите, вас слушают. — Сиплый мужской голос слегка картавил. — Простите за поздний звонок, — сказала Лика. — Позовите, пожалуйста, Виктора. Алло? Позовите пожалуйста… — Да уж припозднились вы, — недобро просипели в трубке. — Утром прощание было. — Что?! — Лика каким-то чудом не выронила телефон. — Дронов, Виктор Александрович. Вы хотите сказать, он… — Да. Не звоните сюда больше! — Голос собеседника дрогнул, а затем прервался очередью коротких гудков. Плохо сознавая, что она делает, Лика оделась, вышла на улицу. С неба сыпались кудрявые белые хлопья, беспристрастно скрывая следы — человеческие, звериные, любые. Сон? Нет. Галлюцинации? Вряд ли… Лика вернулась в квартиру и осмотрелась: стрелка, неспособная перепрыгнуть тонкую черту циферблата, подергивалась, указывая на морозильную камеру. «Ну а что: тоже север!» — Лика вздрогнула, уловив краем глаза блеск полированного вереска. Остывшая трубка лежала, завалившись на бок. На белом пластике холодильника темнела горка черно-серого пепла. «Тропа, ступив на которую, всегда идешь до конца — это та тропа, которую ты прокладываешь сам»: так говорил — когда-то и где-то — один человек. «Пламя ярче звезд», — говорил он. На этот раз на холодильнике остались и спички тоже. Лика бережно взяла трубку, зажмурилась и крепка сжала в кулаке, чувствуя, как дерево нагревается от тепла ее руки. © Ink Visitor, сентябрь 2013. Ред.03.19.