– Конечно! Там же ваши вещи! Инна поняла, что в ее отсутствие проверили и номер, и вещи. Она смертельно устала, чтобы обо всем этом думать. Сил хватило только на коротенькую статью в Тсене. В ней Инна вкратце перечислила события сегодняшнего дня и в конце написала: «Подробности завтра. Читайте мой блог, следите за развитием событий! И не забывайте ставить лайки!». «Убийца и правда дворецкий, а жаль», – подумала она, заканчивая статью. Ей хотелось только одного: спать. Даже есть не хотелось. Она закрыла глаза, но, несмотря на смертельную усталость, сон не шел. Инна была все еще зла на Игоря Золотарева. Что это за фокусы?! Выходит, Тамара была права? Золотарев – не джентльмен. Он ловкий манипулятор. Пока Инна была ему нужна, обещал луну с неба. То есть экскурсию по Тбилиси. А как только все благополучно разрешилось, высадил ее у первого же встретившегося на пути отеля. Выкинул из машины, как приблудную кошку. «Ненавижу, – подумала она, наконец-то засыпая. – Слава богу, мы больше никогда не увидимся. И я забуду это, как плохой сон…» Глава 12 «Как же я хочу оказаться дома», – думала Инна, сидя в самолете. Уставшая, счастливая, полная впечатлений, но все равно отчаянно скучающая по дому и Машке. Даже по Гоше с его ребенком и злой блондинке Олесе, новой Гошиной жене. Все они были домом, несмотря на запутанные отношения и постоянные обиды. Обиды эти казались теперь домашними, такими же неизбежными, как визит к стоматологу, когда заболели зубы. Ну, поболело, пломбу поставили – и порядок. Можно грызть- ся дальше, пережевывать проблемы, глотать обиды. Жизнь состоит из мелочей, которые необходимы так же, как и пища. На завтрак новости из Инета, в обед разборки на работе, на ужин обмен впечатлениями от прошедшего дня. Звонки по телефону или переписка в месенджере. Главное, что дома. Вчерашний день оказался насыщен событиями и закончился неожиданно. Так же неожиданно начался сегодняшний. Инна закрыла глаза, делая вид, что спит, а на самом деле припоминая. Рядом с ней сидел Золотарев. – Спишь? – тихо спросил он. – Почти. И он заботливо укутал ее почти до самого подбородка пледом… Она с улыбкой стала вспоминать вчерашний день… …Проснулась рано, несмотря на недавние переживания и смертельную усталось. Мысленно набросала план: позавтракать, написать статью для блога в Тсене и поехать наконец к фуникулеру, возносящему туристов в Пантеон, на священную гору Давида. Зайдя в блог, первым делом Инна с радостью констатировала рост подписчиков и лайков. А также комментариев. Смерть Тамары вызвала бурю. Оказывается, многие ее подозревали. И, как ни странно, все жалели Резо. «Парень не убивал! Автор, ищи настоящего убийцу!» «Инна, прошу вас, помогите Резо! – требовала какая-то Ляля, без фото и с закрытым профилем. – Вы должны найти, кто это сделал! Я уверена, что это Алла! Она подставила Резо из ревности! Это женская зависть к чужому счастью!» «Вот тебе и Грузия! Везде одно и то же! Невинных сажают, а убийцы разгуливают на свободе!» «А Золотарев-то гад! – ликовала некая Светлана Михайловна, тоже без аватарки. – Вот они, мажоры! Бросили тебя, девочка. Правильно, что не поддалась!» «А я бы с ним все равно переспала!» «Потому что ты б…!» «Сам-то кто? Козел безрогий!» «Сама коза! Так вам бабам и надо!» «Коза» с «козлом» сцепились не на шутку. Эту ветку Инна тут же закрыла: там личные разборки. Женоненавистник и феминистка хотят, чтобы последнее слово осталось за ними. Это надолго. Польза только одна: чем больше комментов, тем больше дадут показов в ленте. Далее следовала петиция чуть ли не на страницу. Жуткий зануда, отрекомендовавшийся юристом с тридцатипятилетним стажем, детально разбирал убийство Тамары Зубаридзе, ссылаясь на статьи почему-то Российского УК. Инна подумала, что это скучающий пенсионер нашел наконец применение своим талантам. Дочитать пространный комментарий даже она не смогла, но на всякий случай поставила лайк. Надо поощрять таких читателей. На длинном комментарии публика зависнет, пока продерется через дебри сложноподчиненных предложений и умных мыслей, дочитывание будет засчитано. И статья получит новые показы. Ее лайк был единственным. А больше всех собрал последний комментарий: «Но кто же все-таки убил Нолестру?» Инна улыбнулась, вспомнив старый советский фильм «Ищите женщину» с Софико Чаурели в главной роли. Где тоже все разрешилось к финалу, и хозяина нотариальной конторы признали невиновным. Но остался открытым вопрос: а кто же убийца? Допустим, с Илией Зубаридзе произошел несчастный случай, хотя сама Инна в это не верила. Но Тамара-то уж точно не сама залезла в квеври с проломленным черепом и накрыла себя крышкой! – Господи! Я опять все интересное пропущу! – ахнула она, посмотрев в окно. День был хоть и прохладнее предыдущих, но все равно весенний, и по сравнению с Москвой очень теплый. Инна наскоро позавтракала, с отвращением отказавшись от шампанского, и по-быстрому собрала сумку: платок на голову, бутылочка минеральной воды, косметичка… О вине она и думать не могла, после того как в квеври нашли труп. Приключения в шато Зубаридзе, похоже, надолго сделали ее трезвенницей. У отеля стояло такси. За десять лари Инну отвезли к кассе, где продавали билеты на фуникулер. Она купила карточку, которую надо было пополнять по мере того, как заканчиваются поездки. У турникета стояла очередь, Инне еще повезло, что она приехала не слишком поздно. Минут двадцать пришлось подождать и посадки. Вагончики курсировали бесперебойно, встречаясь на середине горы, там, где был спуск в Пантеон. Стартовали они одновременно, один сверху, другой снизу. Аттракцион оказался забавный. Инна, замирая, села в последний вагончик, в самый его конец, откуда был прямой вид на город, на постепенно удаляющуюся конечную станцию маршрута, которую быстро закрыли деревья. Потом над их вершинами и в просветах между ними показался город. Панорамный вид Тбилиси становился все шире, у Инны возникло ощущение, будто город, как огромное куриное яйцо, выплеснули на раскаленную сковороду, и он постепенно растекался по ней, по мере того, как Инна поднималась, пенясь поджаривающимся белком высоток, пока на краях не образовалась хрустящая корочка: одноэтажные изжелто-коричневые частные дома. Вокруг беспрерывно давили на панели смартфонов, водили жалами видеокамер, ища наиболее выгодный ракурс, щелкали профессиональными фотоаппаратами. Инна тоже без устали нажимала на «фото». Когда еще такое увидишь? Страшно ей не было, хотя порою сердце екало. Но скорее от восторга, чем от страха. Сначала Инна решила подняться на Мтацминда и прогуляться там, а на обратном пути выйти на Пантеоне. «Золотарев – ты жестокий обманщик!» – грустно подумала Инна, гуляя по парку. Как романтично здесь было бы вдвоем! Места, просто созданные для поцелуев: смотровые площадки, почти безлюдные в первой половине дня в будни. Сегодня была пятница, но шумно и тесно здесь будет к вечеру. И, конечно, в выходные не протолкнуться. А сейчас – романтика и почти тишина. Музыка играла, но она была ненавязчивой. Аттракционы работали не все, и смотрители явно скучали. Знаменитых пончиков не хотелось, поскольку Инна плотно позавтракала, но мороженое она съела с удовольствием. На горе припекало, пришлось снять куртку. Инна с удовольствием подставила лицо апрельским солнечным лучам. Теперь в Москву она вернется свежей, отдохнувшей и даже подзагоревшей. В компании Инна пробыла бы на Мтацминда гораздо дольше, но в одиночку ей было скучновато. Она обошла смотровые площадки, насобирала там фотографий для Тсена, признав, что они проигрывают тем, что сделаны из вагончика фуникулера. И даже заглянула в подзорную трубу. По просьбе Инны ее раза три щелкнули гуляющие в парке туристы. На смотровых площадках и у подзорной трубы. Совершив «хадж» на Мтацминда Инна решила побольше времени оставить для Пантеона, где была могила Александра Грибоедова. Хоть тема классиков и заходит в Тсене со скрипом, но культурный человек, которого обстоятельства вынудили идти на поводу читательских интересов, должен потихоньку их воспитывать. И между делом вкладывать в их мозги хоть какие-то знания. Пусть даже попутно развлекая расследованием запутанного убийства. «Хоть что-то будут знать», – вздохнула Инна, заходя в ворота Пантеона. Народу было немного, и в основном русские туристы. Которые шли прямиком к могиле Александра Грибоедова. Усатый пожилой смотритель не успевал закончить рассказ о русском зяте Грузии для одних туристов, как тут же подходили другие. Рассказывал он интересно, как безутешный вдовец об утраченном сокровище. Будто сам пережил гибель близкого человека и хранит ему верность до конца своих дней. Инна знала эту красивую историю любви наизусть, сама могла бы стать здесь гидом, но решила не лишать человека минуты славы. Поэтому отошла в сторонку и присела на лавочку, чтобы не мешать другим туристам. Она прикрыла глаза, мысленно сочиняя новую статью для блога. На этот раз не детектив, а экскурс в прошлое, о великом поэте девятнадцатого века, написавшем всего один шедевр, зато какой! Пьесу «Горе от ума», сплошь разобранную на цитаты! «А судьи кто?», «Ну как не порадеть родному человечку?», «И дым Отечества нам сладок и приятен», «Счастливые часов не наблюдают»… Русский поэт, будучи уже человеком известным, статским советником и министром-резидентом, женился по огромной любви на шестнадцатилетней девочке. Они и года не прожили вместе. Грибоедов уехал в Тегеран, где его растерзали религиозные фанатики, а Нина Чавчавадзе после его смерти стала Черной розой Тифлиса. Вечно скорбящей вдовой, чье сердце не смогли растопить самые лестные предложения о повторном браке. Она похоронила мужа там, где он завещал, на холме Давида в Тбилиси, и воздвигла ему памятник, надпись на котором до сих пор трогает людские сердца: «Ум и дела твои бессмертны в памяти русской, но для чего пережила тебя любовь моя?» Инна вздохнула, открыла глаза и встала. В такой прекрасный солнечный день, когда вокруг цветет весна, так хочется любить! Можно утешать себя чем угодно. Лайками в блоге, количеством подписчиков, хвалебными комментариями. Но ради чего все это? Лишь для того, чтобы тебя оценил один-единственный человек. Тот, о ком ты постоянно думаешь. «Он сейчас с Лолитой. Вечером у них самолет. А мне он, скорее всего, врал. О том, что мечтает отделаться от девчонки. О, нет! Она не девчонка! Молодая и, как оказалось, красивая женщина. Когда хочет понравиться. У них, похоже, давняя история. И я не хочу ее знать!» День прошел быстро. Инна пообедала в центре, отчаявшись найти тот скромный ресторанчик, который поразил ее в первый день тбилисского вояжа. То ли она тогда была отчаянно голодна, то ли хинкали ей были в диковинку, но тот вкус не шел ни в какое сравнение с хинкали, что она съела сейчас. Тархуном и не пахло. И вообще зелени в фарше было маловато. Еда именно в центре, на знаменитой тбилисской улице, где были одни только рестораны, Инне понравилась меньше всего. Пообедав, она накупила сувениров, прихватив пару бутылок грузинского вина. Не для себя, для Гоши и коллег по работе. Вечер она планировала провести в отеле. Писать статьи для блога, почитать новости, написать Машке о том, как соскучилась и с нетерпением ждет встречи. Завтра самолет. Вылет во второй половине дня, но сдать номер надо в полдень. И пойти гулять часов до четырех. Она списалась с дочерью по WhtasApp, узнав, что у Машки все в порядке, и зачем-то написала бывшему мужу: «Как дела?». «Когда вернешься?» – ответил Гоша, и Инна с досадой подумала, что бывшему опять что-то нужно. Скорее всего, денег. В ответ она мстительно скинула Гоше несколько фотографий с Мтацминда. И получила в ответ его малыша на руках у Олеси. «Ну и кто кого наказал? – подумала она, разглядывая новую жену бывшего мужа. После родов Олеся располнела. – Надо увеличить скулы, а то лицо круглое, как луна», – мстительно подумала Инна, но тут же спохватилась, что за процедуру Олеся Грошева заплатит ее деньгами. А Гоша, как всегда, соврет, что “детишкам на молочишко не хватает”». В общем, радовали ее только новые подписчики и количество дочитываний, приближающееся к заветной цифре. Еще чуть-чуть и… Инна сладко замирала от этих мыслей. Монетизация блога и так быстро – это достижение! Спать она легла рано. И очень удивилась, когда в начале одиннадцатого в ее дверь постучали. Инна никого не ждала, поэтому открывать не спешила. «Похоже, пьяные туристы номером ошиблись. Немцы какие-нибудь, а, скорее, соотечественники». Но в дверь уже не стучали, а ломились. – Инна, открой! Мне сказали, ты у себя! – услышала она голос Золотарева и вскочила. Она так растерялась, что открыла дверь в чем была. В коротенькой ночной сорочке и трусиках-танго. Игорь ввалился в дверь, и в крохотной мансарде сразу стало тесно. – Выпить есть? – без предисловий спросил он. Инна метнулась к сумке с покупками. Одна из приобретенных ею в качестве сувенира бутылок, по счастью, оказалась с винтовой пробкой. Золотарев скрутил ее одним рывком. Инна едва успела подсунуть стакан, иначе Игорь стал бы пить вино прямо из бутылки. – Что случилось? – с тревогой спросила она. – Избавился! – счастливо сказал Золотарев и махом осушил стакан. – Запихнул ее в самолет. Чего мне это стоило! Я почти прошел границу. Ты бы видела, какими глазами она смотрела на меня из стерильной зоны! Когда я замешкался, сделав вид, что потерял посадочный талон! Он был сам на себя не похож, Инне даже показалось, что Игорь помолодел. На щеках и подбородке щетина, взгляд безумный, галстук развязался. Но зато Игорь словно искрит. В каждом его движении сила, ноги, как пружины, волосы взъерошены и похожи на вздыбленную шерсть на загривке у хищника, настигшего желанную добычу. – Это что, твой номер? – он огляделся и хрипло рассмеялся. – Настоящая мансарда! С ума сойти! В таких, должно быть, жила богема. И вещи оттуда. Из прошлого. Класс! Инна торопливо налила ему еще вина. – А сама? Она отрицательно замотала головой.