Но… Она не приходит… Ни в тот вечер, ни в следующий, я ее так и не увидел. А фотка… Ее попросту не было в телефоне. Уж не знаю, что она там щелкала, но как только мы с Тимом остались наедине (а я выпросил, блядь это странное «свидание» у своих девочек) он мне открыл галерею. Ни одной новой фотографии…Что она там щелкала? Куда меня водила? Зачем она все это затеяла? Дальнейшие дни я проживаю в какой-то прострации. Я изнываю от неизвестности. Оказавшись дома, не включаюсь в работу, как планировал, а начинаю поиски девчонки, которая обвела меня вокруг пальца, как идиота и которая с девяностопроцентной вероятностью уже носит под своим трусливым или наглым сердечком моего ребенка. С каждым днем я злюсь на нее все больше. Кто ты, Даша? Кто ты, черт возьми и как мне тебя найти в этом городе миллионнике? Я не знаю о тебе ничего… Знаю только, что зовут тебя Даша (а может и не Даша), что тебе восемнадцать (может и нет), и что пахнет от тебя сладкой вишней, а иногда этот аромат с легкой примесью хлорки… Я скучаю по тебе так же сильно, как блядь злюсь! И больше всего на свете я хочу тебя увидеть и поговорить с тобой. Я сижу в своем кабинете и смотрю на цветной экран монитора. Работы до хера, но мозг не соображает. Неделю уже существую, как сомнамбула. — Кирилл Андреевич, адвокат хочет с Вами связаться по поводу Вашего дела. Перевожу рассеянный взгляд на своего секретаря. С адвокатом мы встречались уже два раза. Я знаю, что мой автомобиль восстановлению не подлежит. Нет… из него конечно можно что-нибудь состряпать, но я таким заниматься точно не буду. Выставили мой «Мерен» на продажу. Киваю Ане. — Набери мне его, Ань…переговорю сейчас. Крутанувшись в кресле перевожу взгляд на панорамное окно. На улице сегодня дождь, погода солидарна с моим настроением. Мне тоже паршиво…Никак не отпустит…Я часто анализирую, что бы было, если б я тогда не сказал Дашке про повязку? Она бы пришла ко мне и попалась в мои руки, а этого допустить она не могла потому что?...Не знаю почему… Голос из селектора заставляет меня вынырнуть из своих мыслей. — Кирилл Андреевич, адвокат на линии. Сжав переносицу, зависаю на секунду. Мне надо переключиться на дела, иначе я просто сойду сума. Эта компания и этот офис — результат нашего с Агачевым труда. Бессонных ночей и сложных встреч с партнерами. Я не могу пустить всю работу по известному месту из-за неизвестной девчонки. В конце-то концов я от нее не бегаю. Захочет-знает где меня найти. Тогда же смогла. Сняв трубку говорю короткое «ало», прислушиваясь к своему хриплому, нервному голосу. Себе врать всегда сложнее. Вот и сейчас я себя ни хера не убедил. Уже неделю я «на воле», а от Дашки ни следа. Не представляю где и как ее искать. В больницах нет камер — только на входе, и в коридорах. Поймать кошку не получилось. Работала она очень чисто, без "хвостов", потому что никто никакой девушки не видел. Ну не привиделась же она мне, в самом деле!… А может все-таки… Что если ее не было? Не может же человек быть невидимкой! Вдруг это все нарисовал мой больной мозг? Если б я смог себя в этом убедить, я бы вернулся к прежней жизни. А вот сейчас, блядь…не могу! Потому что знаю-она была! — Кирилл Андреевич, от супруги потерпевшего поступило предложение уладить дело в досудебном порядке. Нам с Вами надо встретиться и обговорить сумму ущерба, если Вы, конечно согласитесь с этим предложением. Мое затянувшееся молчание дает основание адвокату продолжать. — Я Вам советую все же рассмотреть предложение, потому что тут мы можем выиграть в финансовой стороне вопроса. Тут можно расписать и моральный ущерб и имущественный… Наверное мой адвокат прав. Но в моем нутре такой нарыв, который просто обязан лопнуть. Я хочу этого мудака раздавить, за то, что мне пришлось по его вине пережить. Срать на тачку! Я жажду возмездия за то, что он оставил меня слепым на неделю и меня поимела какая-то соплячка. Я зол и раздавлен одновременно. Возможно мои мысли слишком низки и мелочны, но я правда об том думаю. Сожрал уже себя прокручивая наш последний вечер… Если бы я не набросился на нее, как голодный, все у нас сложилось бы иначе. Я бы не винил себя за то, что возможно «наследил» и через девять месяцев в одном из роддомов Москвы родится ребенок с моими генами, но не с моей фамилией… Твою ж мать, а! Из-за Дашки я вообще чокнулся на хер. С домашними разговариваю через раз, срываюсь на всех. Превратился в чертова психа. Нарваться на кого-нибудь хочу, что бы морду набить и выплеснуть всю ту херь, которая расплодилась в моем нутре за прошедшие дни. — Я подумаю, Андрей Эдуардович. Это все, что я могу ему сказать. Думать я вряд ли буду, потому, что мой мозг игнорирует любую информацию, где не упоминается имя Даша. Щелкнув мышкой на компе проваливаюсь в почту. Непрочитанных писем на рабочем нет – Тим без меня неплохо справлялся. А личной я почти не пользуюсь, но на какой-то хер открываю ее. Там рассылки разных ресторанов, предложения от магазинов одежды и обуви и одно письмо, которое я отправил себе сам с крупным заголовком «ПРОЧТИ МЕНЯ». Сердце делает кульбит и отказывается биться в прежнем ритме. Поддаюсь вперед, еще раз читая заголовок и щелкаю по письму. Там… Там наши сцепленные руки. Мои пальцы переплетают девичьи. Ее пальчики такие аккуратненькие, без колец, коротко подстриженные ногти без лака, кожа светлая… Она мне не привиделась ни черта…Вот же она…Моя Дашка…Предательница, затуманившая мне мозг и скрывшаяся в неизвестном направлении.