— Вы сказали об этом Бурмину? — Да. Он прямо из Гродно полетел туда. Вот и сложилась цепь. Славный старик Стахурский, врач-подпольщик. — Спасибо вам, Казимир Францевич, мой коллега оформит сейчас некоторые формальности, что поделаешь, слово к делу не пришьешь. — Олег улыбнулся. Он успокоился. Была цепь. Сложилась она. Прочно скрепились звенья. Первое — Стахурский, второе — Сичкарь, третье — женщина, четвертое — убийца. Он закурил, отошел от стола. Сквозь деревья на углу дома просматривалась крупная буква "М". — Толя, а что это за буква? — Магазин «Мясо». Точно Бурмин написал. Наблюдательный был человек. Эх, Бурмин, Бурмин! Ну, старику простительно. Восемьдесят человеку все-таки. Внимание рассеянное. Да и не поверил пьянице. А ты? Зачем полез один? Зачем? И вдруг он вспомнил еще один абзац из повести. «Нельзя оскорблять человека недоверием. Еще хуже оскорблять подозрением. Поэтому и приходится говорить с десятками людей, собирать по крупицам Истину». Значит, Истина. Ей честно служил Бурмин. Ради ее торжества он не делился ни с кем своими подозрениями. Истина — единственная религия, которую он исповедовал, садясь за письменный стол. Только она могла вершить суд. И он нашел ее. Только кто-то узнал об этом. Но как? Значит, убийца из окружения Бурмина. Потом они ушли. Попрощались со славным стариком, покинув эту странную комнату. — Жаль, что уезжаете, — вздохнул Масельский, — поехали бы за город. Поговорили бы кое о чем. Они ехали к аэропорту по дивно зеленым улицам Гродно. Тенистым и тихим. И жалели искренно, что так мало побыли здесь. Но в Москве, возможно, жил убийца. Он пока еще ходил по улицам, возможно, работал, здоровался с соседями. А возможно, он готовил новое убийство, чтобы прервать цепь, с таким трудом сложенную Наумовым. И мысль эта не давала ему покоя. Прощаясь у трапа, Олег сказал Масельскому: — Толя, вы бы старика поберегли. — Думаешь?… — Да. В архиве Бурмина были адреса. — Мы его сегодня же в Луно увезем. — А что это? — Районный центр. — Прекрасно. Кстати, свяжись с Казахстаном и позвони нам, как там Сичкарь. — Что-то ты, брат, разволновался? — Нет, Толя, просто противник у нас опасный. — Сделаю. Они крепко пожали руки друг другу. Еще одна встреча, еще одна разлука. Но было нечто большее, чего не могли разрушить ни время, ни расстояния. Профессиональная солидарность людей. Даже незнакомых между собой. И снова аэропорт. Машина. Дежурный старшина при входе в управление. Знакомый кабинет. Олег только успел повесить китель в шкаф, как появился довольный Леня Сытин и положил на стол фоторобот. С глянцевой бумаги на Наумова глядело лицо в кепке, больших темных очках, с прямым носом, поджатыми губами, усами, чуть опущенными книзу, массивным подбородком. Нет. Никаких ассоциаций не вызывало у него это лицо, в муках рожденное в свидетельской памяти. Никаких. — Хорош, ничего не скажешь! Никитину показывал? Леня кивнул. — Ну и что? — Сказал — немедленно заклишировать. Чтобы по всему городу висел. И Наумов понял задумку полковника. Это же был ход. Пусть несколько прямолинейный, но ход. Вполне возможно, что убийца увидит объявление о розыске. Начнет нервничать. А следовательно, совершит ошибку. — Когда повесят фотографию? — Обещают к завтрашнему утру. — Я по дороге в дежурную часть заходил. Вот вам сообщение: "Москва ГУВД Мособлисполкома УУР Наумову. Сичкарь работает в такси. ОУР ГОВД Петропавловска обещал поддержку. ОУРУВД Гродно Масельский". — Боря, — Олег подошел к Прохорову, — возьми машину, слетай к Архипову, покажи это сооружение. А потом в прокуратуру, передай следователю материалы по Гродно. Он протянул ему фотографию. Олег посмотрел на календарь. До приезда Лены осталось два дня. Не успеет он вернуться из Казахстана, не успеет. — Слушай, Боря, я завтра улечу. Сколько пробуду в Петропавловске, неизвестно, а через два дня Лена прилетит. — Ты номер рейса знаешь? — Она должна позвонить завтра. — Вот и прекрасно, — обрадовался Прохоров, — я сегодня домой смотаюсь, а завтра опять у тебя на боевое дежурство. — Спасибо. — В данной ситуации такое положение устраивает обе стороны, — многозначительно провозгласил Прохоров и поехал на сорок второй километр, на дачу к генералу Архипову, а затем в прокуратуру. Оставшись один, Олег вновь мысленно возвращался к разговору со Стахурским, потом взял его объяснение, перечитал. Жаль, что он, как и Бурмин, не расспросил старика подробнее о времени оккупации. Бурмину были нужны детали, а ему тем более. Например, что это за фирма «Гильген», почему там должны были работать только служащие полиции? Да и что это за организация — Русская вспомогательная полиция? Конечно, Олег знал слово «полицай». Оно, как каинова печать, стояло на всех тех, кто изменил Родине. Но он воспринимал это слово чисто эмоционально. А для разговора с Сичкарем необходимо знать организацию этой службы, требования, которые предъявили оккупационные власти к поступающим на работу, ее функции. А зачем он ломится в открытую дверь? Живет же в Москве чудный человек Сергей Петрович Брозуль. Он же просил звонить, обещая любую помощь. Олег полистал записи, нашел нужный телефон, он начинался с цифр 292 — значит, Сергей Петрович живет где-то рядом. Олег набрал номер. Мужской голос ответил сразу, словно ждал звонка. — Да? — Сергей Петрович? — Да. — Добрый вечер, вас майор милиции Наумов Олег Сергеевич беспокоит. — Слушаю вас, Олег Сергеевич. — Сергей Петрович, я хочу воспользоваться вашим любезным предложением и напроситься к вам в гости для консультации. — Жду. Прекрасно, что зайдете именно сейчас, у меня два моих друга, вы их наблюдали на похоронах. Мой адрес — проезд Художественного театра, дом 2, квартира 7. Жду. — Буду через пятнадцать минут. Олег уже подошел к двери, как в спину зазвонил, словно выстрелил, телефон. — Наумов. — Олег, это Минаев. Наумов узнал голос начальника уголовного розыска из Химок. — Ты чего, Вася? — Олег, тебе к нам приехать надо. — Зачем, родной? У тебя день рождения? — Да я не шучу. Сычев пришел.