— По рукам! — По рукам. Но видно было, что Гамлет все еще раздражен. — Не знал, что он платит Семере, — попробовал я оправдаться. — Мы не настолько близки. — Иди, — буркнул Датчанин. Я отошел к двери и спросил: — Никаких зацепок? — Нет. Я спустился на первый этаж, забрал у охраны оружие и вышел на улицу. — Ничего? — спросил Дмитрий, когда я забрался на пассажирское место. — Нечего. Да нет Платона уже в Форте, даже не думай. Телохранитель кондуктора вздохнул и завел двигатель. — Надо на заправку заехать, — сказал он, взглянув на приборную панель, и встрепенулся. — Погоди! Слава, ты сказал, машина не зарегистрирована и на сервисах не засветилась? — Так и есть. А что? — Откуда она у простых охранников? Кто-то им ее подогнал либо за помощь в вывозе Платона, либо за твое убийство. — И что с того? — Куда первым делом едет человек, перегнав машину в Форт? — спросил Дмитрий. Я только плечами пожал. — Понятия не имею. — На заправку! — заявил телохранитель кондуктора, который знал об этом не понаслышке. — Если мы еще в нормальном мире до упора заправляемся и канистры наполняем, то обычные перегонщики на бензине экономят. В Северореченске он дороже, и по дороге тоже, поэтому заливаются по минимуму. А в Форте — сразу на заправку. — Вот оно как, — хмыкнул я. — Поехали? — Поехали! Porsche Cayenne — машина приметная, не могла она в Форте долго незамеченной кататься. Могут припомнить. Для начала заехали на заправку неподалеку от бара, в гаражах, но там никто пижонского внедорожника не припомнил, да оно и понятно: работала эта точка с перебоями, обычно все ездили на заправку у промзоны, где мы заливали бензин вчера. Туда и отправились. Пока Дмитрий возился с «пистолетом», я зашел в контору и рассчитался с кассиром. — Уважаемый, а не мелькал здесь черный «порш кайенн»? — спросил, не спеша убирать бумажник в карман. «Ничего не видел, ничего не слышал, ничего никому не скажу» — главный принцип выживания в Форте, но людское любопытство и алчность дадут инстинкту самосохранения сто очков вперед. Кассир средних лет, упитанный, но не толстый, знал меня в лицо и потому не стал отмалчиваться, вместо этого поинтересовался: — А что? Я поманил его пальцем к окну и указал на глубокую царапину, протянувшуюся вдоль всего борта пикапа. — А вон че. — Лихо! — Лихо было на обочину вылететь. Чуть не убились! — Теперь ищете морду начистить? — спросил кассир, возвращаясь за прилавок. — Поучить человека правилам дорожного движения хотим. Так мелькал, нет? Кассир кивнул. — Заезжал на днях. Но водилу не знаю, первый раз видел… — Как выглядел? — Смуглый такой, чернявый. С бородкой. Толком не разглядел, не до того было. Бородатых в бригаде мусоровоза не было, поэтому я выудил из кармана червонец и выложил его на прилавок. — Может, он просто не в твои смены заправлялся? Взгляд кассира метнулся к золотому кругляшу. — Чего не знаю, того не знаю, — покачал он головой. — Поговорите с Витей Цаплиным, может, он подскажет. — Витя Цаплин? Кассир указал на стеллаж с питьевой водой, чипсами и прочей снедью. — Витя как раз продукты выставлял, это его точка, когда «порш» подъехал. И он потом минут пять с водителем лясы точил. Может, просто языками зацепились, а может, и знакомы. Я перестал прижимать червонец к прилавку. — А Витю где найти? — У него лавка во дворах у Южного бульвара… Кассир объяснил, как отыскать магазинчик Цаплина, я пообещал не ссылаться на него и направился на выход. — Есть зацепка! — обрадовал Дмитрия. Мы погрузились в пикап и покатили к Южному бульвару. Лавка Вити Цаплина пряталась на одной из боковых улочек. Просто помещение на первом этаже жилого дома с неброской вывеской, заметенным снегом крыльцом и парой окон. Судя по натоптанным следам, лавка была открыта. — Подожди в машине, — попросил я. — Сам с ним поговорить попробую. — А что там говорить? — возмутился Дмитрий. — Только время тратить… — Мы не Дружина и не бандиты, — усмехнулся я, — и не станем играть по их правилам. Да и бандиты, если не полные беспредельщики, с разговоров начинают. Диму мои слова нисколько не убедили, но на своем он настаивать не стал, только буркнул: — Если что — зови. Я выбрался из пикапа, огляделся и без лишней спешки поднялся на крыльцо. Толкнул дверь, и та распахнулась под легкий звон подвешенных к потолку колокольчиков. Магазинчик оказался заставлен стеллажами со всяким барахлом, в глубине помещения за столом сидел мужчина средних лет не самого богатырского телосложения, с выдвинутой вперед нижней челюстью записного упрямца. — Чем могу помочь? — оторвался он при моем появлении от разгадывания кроссворда. — Я ищу одного человека… — Здесь не справочная, — сразу отрезал продавец и вновь склонился над сборником кроссвордов. Я хмыкнул, демонстративно достал блокнот и зашелестел страницами. — Товарища Цаплина могу увидеть? От обращения «товарищ» мужчину явственно передернуло. «Товарищ» — это нечто из прошлой жизни. Дружинники такие шуточки просто обожают. — Слушаю вас, — ответил продавец после явственной заминки. — Виктор Цаплин? — Да, я Виктор Цаплин. А вы кто такой?