Бесник вздохнул и терпеливо пояснил: – Вы в Румынии, Нина. …Ну класс. Он влез в нашу квартиру, усыпил меня (наверное, прыснув чем-то в лицо), похитил, перевёз в пижамном топике и шортиках с лисичками в другую страну в гробу, где-то здесь, возможно, что даже заранее, купил мне дурацкие джинсы, пару футболок и белые кроссовки (откуда, кстати, он знает мой размер?), но зато теперь я в Румынии, а точнее, в Трансильвании… Так это оно и есть, типа долгожданное счастье?! Мы сидели в доме напротив, в кафешке, старательно отделанной под средневековую харчевню в готическом стиле. Конечно же она называлась «Дракула». Да тут всё так или иначе относилось к Дракуле и называлось соответственно! Гостиница «Дракуляр», музей оружия Басарабов, которые типа мои родственники, кафе «Цепеш» с уродливым драконом над дверью, ресторан «Господарь Влад», какие-то сувенирные забегаловки «У вампира» и «Летучая мышь», даже на эмблеме местной стоматологии красовались вампирские клыки. Совсем люди с ума посходили… В стилизованной харчевне были деревянные столы, серые кирпичные стены, решётки на окнах, кроваво-красные занавески, оплывшие свечи на столах, глиняная посуда. Пышногрудая официантка, одетая в средневековое платье, передник и чепчик, поставила передо мной глиняную миску с каким-то густым ароматным варевом. Проклятый Бесник, чтоб он провалился, объяснил, что это знаменитая чорба де бурта. Ну да, мне сразу стало всё понятно. Сначала я отказывалась есть. Протестовала и требовала вернуть меня домой. Хотя вот как – непонятно. Потому что, оказывается, этот идиот не удосужился даже взять с собой мой паспорт! Хорошо хоть телефон взял, можно списаться с мамой по вайберу. Вайфай в этой европейской дыре, к счастью, был неплохой. Однако чувство голода дало о себе знать, в животе заурчало, и я всё же взялась за ложку. Чорба оказалась густым сливочно-томатным супом из требухи с добавлением яиц и кучи всякой зелени. Я обожаю требуху. Как румын мог угадать?! Ах да, конечно, он же следил за мной всю мою жизнь… Бред какой-то! Итак, я похищена полоумным фанатиком, помешанным на легендах о бессмертном графе Дракуле. Я в чужой стране, без денег, без документов, даже без элементарного знания языка. Да он может делать со мной всё что угодно! А вместо этого кормит меня супом в какой-то крутой забегаловке. – Сейчас мы с вами прогуляемся по городу, а потом сразу поедем на перевал, – словно прочитав мои мысли, включился Бесник. – Вы увидите, как там красиво на закате. – Какой ещё перевал? – Перевал Борго, где находится замок вашего отца, господарша моя. Граф закрыл крышку ноутбука и встал, выпрямившись в полный рост. Он подошёл к окну и молча застыл перед ним, подумав, что любому, кто бы вошёл сюда сейчас, он показался бы неживым. Впрочем, он ведь и не был живым уже много веков. Кусок скалы, выступавший слева от окна, надёжно защищал графа от солнца, бросая в окно свою спасительную тень. Хотя этого уже и не требовалось, ведь стёкла давно были солнцезащитными, в то же время оставаясь прозрачными и не искажая цвета. Однако, если ты живёшь на этом свете почти шестьсот лет, поневоле станешь чуточку ретроградом. Уже совсем скоро в роскошный отель напротив приедет эта девочка из России. И он наконец-то увидит свою дорогую дочь. Она даже не представляет, насколько дорога ему… – В гроб я больше не лягу! – на всякий случай заявила я. Бесник разочарованно пожал плечами. Мы с ним шли пешком через площадь в сосредоточении маленьких узких улочек. На самом деле Сигишоара оказалась очень приятным, хотя и запущенным средневековым городком. Румын даже показал мне дом моего «папочки». Обычный жёлтый особняк в два этажа, ничего интересного. Остальные дома на улице были намного эффектнее. А вот часовая башня впечатляла, несмотря на свою старость. На ней были не менее старинные часы с наполовину стёршимся циферблатом и маленькое окошко, в котором стояли две дамы, одна с весами, другая с мечом, и какие-то ещё фигурки. Бесник старательно объяснял, в чём их символическое значение, но, честно говоря, я не запомнила. Вообще этот румын разболтался. Рассказывал мне историю города, на пальцах доказывая, что в глубоком Средневековье это место было очень важным оборонным пунктом для моей родины, со всех сторон окружённой страшными врагами. – Чьей родины? Не беси меня. Моя родина – Россия, а не какая-то там Трансильвания с вампирами и цыганами! – Но, господарша… – Бесишь! Кстати, о цыганах. Их тут действительно много. Маленькие цыганята сидят на грязной брусчатке, орут, хохочут, дерутся или выпрашивают деньги у туристов. Наиболее смелые забегают в кафе и воруют еду прямо со стола. Класс. Европа. Цивилизация. Бесник затащил меня в часовую башню, чтобы сводить в музей, ну типа должна же я знать историю своей «родины»? В этом заведении я чуть было не умерла от скуки, но вот вид на город с башни действительно открывался сногсшибательный. Румын постоянно пытался прикоснуться ко мне, взять за руку типа «романти́к». Ну уж нет. Знаю я его маниакальное желание жениться на мне… Пройдя весь городок вдоль и поперёк, мы подошли к машине. Скромненький, подержанный чёрный «БМВ» с густо тонированными стёклами. Ну не гроб, и, как говорится, уже спасибо… Псоголовый поглубже натянул капюшон, чтобы не привлекать лишнего внимания, и остановился за два дома от машины фамильяра. Он проследил, как раб сажает девчонку в машину, как заводит мотор и… О, как легко можно было бы всё закончить прямо сейчас! Если бы только повелитель не был так помешан на кровных узах… – Сколько нам ехать? – спросила я, когда мы выехали из города. – Шестьсот километров, господарша. – Сколько?! Это сколько по времени?! – Примерно одиннадцать часов, если нас ничто не задержит в дороге. – Останови машину, я никуда не поеду, – решила я и попыталась открыть дверь, которая конечно же оказалась заблокирована. – Не волнуйтесь, Нина, мы доедем туда за час, – заверил меня Бесник. – Пристегнитесь. В его бесшабашном тоне было что-то такое, что заставило меня послушно пристегнуть ремень безопасности. А потом наша машина как будто взлетела. Нет, не как самолёт. Она быстро и в то же время мягко набрала скорость, разогнавшись так, что пейзаж просто размыло в одну пёструю полосу за затемнёнными окнами. Я предпочла закрыть глаза. Достала телефон и наушники из новенького чемодана, купленного в Сигишоаре, включила музыку и забыла обо всём. …Кажется, я даже уснула. Потому что, когда снова открыла глаза, мы были уже на месте. И место оказалось потрясающим. Высокие горы; белые облака, лежащие на них, как хлопья ваты; маленькие домишки в долине внизу; яркое солнце, голубое небо. Вдали синеет что-то неопределённое – может, река, может, море, может, очередные горы? Я ведь даже не знаю, есть ли здесь море. Да и зачем, вряд ли мы купаться поедем… Прямо за моей спиной оказался довольно большой отель. Конечно же он назывался «Дракула». Как оригинально, блин?! Построенный в виде наполовину старого, наполовину современного замка, он эффектно выделялся среди маленьких домиков в долине, возвышаясь над ними, как самый настоящий замок. Румын торжественно провёл меня внутрь. Тут тоже всё было заточено под вампиров. Изображения летучих мышей – от профессиональной работы до совершенно уродской; старинные газовые фонари во внутреннем дворике; блестящие алебарды на стенах; жутковатые изображения самого графа Дракулы; чучела птиц, волков и каких-то ещё животных, которых специально изуродовали, чтобы они казались более устрашающими. В общем, впечатляюще мрачноватое местечко… Весь персонал в чёрно-красных одеждах. Такие же красные ковры под ногами. Жуть, кошмар, кровь, смерть, гроб, кладбище и всё такое… Номер, в который меня заселили, был выполнен в том же стиле. Прямо напротив кровати «сидел» мой вампирский «папочка», нарисованный на стене. Оскалившийся, страшный, кривой, горбатый – ну ведь он же вампир, а у местного художника лапки. Интересно, такие произведения «искусства» есть в каждом номере? Возмущаться не было сил. Я так устала, что хотела только одного – принять душ и лечь спать. Нет, не лечь, а буквально рухнуть! Бесник сообщил, что из моего окна открывается прекрасный вид на какую-то там гору. Ага, обязательно оценю. Потом. Когда-нибудь. Наверное. Мне с великим трудом удалось выставить его из номера. Он упирался и хватался руками за дверной косяк, настаивая, что должен остаться здесь, дабы охранять мой сон. Ну уж нет. Не желаю спать при озабоченном румыне, мечтающем жениться на мне по несколько раз в день. Я закрыла дверь на замок и наконец добралась до душа. Ванная комната, к счастью, выглядела вполне современно. Красно-белые кафельные стены, красный потолок, красный пол, новенький блестящий душ, из которого полилась красная вода. Тёплая и тёмно-красная, как… кровь?! Конечно же это была просто подсветка для душа, но в первый момент я отскочила в сторону, забившись в угол душевой кабины. Они тут все больные на голову. Все! Белое полотенце, контактируя с влажной кожей, тоже становилось кроваво-красным, как будто впитывало не воду, а кровь из раны. Конечно, этот эффект исчезал через несколько секунд, но я успела шарахнуться, отбросив полотенце и увидев, что на белом коврике тоже остаются мои «кровавые» следы. Я здесь с ума сойду-у! Хочу домой, к маме… Выскочив из душа абсолютно голой, я прыгнула в постель, с головой забравшись под одеяло, и как-то даже сама не заметила, как быстро заснула. Мне снилась Сигишоара вперемешку с моим родным городом и Москвой, в которой моя мама плясала в толпе разнаряженных цыган под ручку с медведем. Потом с неба пошёл кровавый дождь. И вот уже кооператор Петров бежал за мной по набережной, умоляя искусать его всего до смерти. Уф, эти дебильные сны просто убивают… Я проснулась и посмотрела на часы. Прошло всего полтора часа, солнце ещё и не начинало клониться к закату, на всякий случай я отправила маме смайлик с сердечками и открыла ВКонтакте. Сумрачный Паладин. Ну конечно, как без него… «Привет, прекрасная миледи!» – написал он, прикрепив к сообщению розочку. Я поздоровалась стикером. Желания общаться не было от слова «совсем», у меня тут других проблем по горло. «Миледи, что ты чувствуешь, когда побеждаешь своих врагов? Ты, наверное, испытываешь сильную радость, торжество, может быть, злорадство?» «Что? Каких врагов? О чём ты?» – ответила я. «Просто я заметил, что иногда в твоём городе происходит что-то внезапное. Вот недавно там случился взрыв бытового газа. Что, если это Вселенная посылает тебе знаки?» Так, ясно. Этот мутный поток сознания нужно просто игнорировать. Сейчас он пришлет мне пару сообщений про знаки, потом пожелает много-много счастья и опять сольётся на неопределённый, но, к сожалению, короткий срок. Интересно, где сейчас Бесник? Я же, кроме него, тут никого не знаю… Подумав, я открыла чемодан, лишний раз оценив свой мини-гардероб, заботливо купленный румыном где-нибудь в местном аналоге «Ашана». Кровавого цвета длинная юбка в пол. Кстати, ничего, стильная, носить можно. Из «верха» к ней подходила, пожалуй, только одна из футболок. Но если прикупить чёрную косуху, то будет вполне себе рабочий комплект. Быстренько натянув джинсы устаревшей модели с низкой посадкой, чёрную футболку и кроссовки на босу ногу, я открыла дверь и выглянула в коридор. Под дверью на коврике, свернувшись калачиком, спал верный румын. Он быстро вскочил, разлепив сонные глаза, и тут же принялся рассыпаться в комплиментах: – Как вы прекрасны, господарша моя! Вы так величественны и грациозны! Вы истинная дочь своего отца! – Угу… слушай, тут есть магазин приличный? Мне нечего надеть, – проворчала я, слегка осадив его пыл. – И вообще, я есть хочу. – Всё, что пожелаете, господарша! Салат «Цезарь»? Сырно-грибной суп? Пасту с ветчиной? Бокал мусульманской крови? – Ты больной, что ли?! – Но вы же дочь Дракулы! Я прикрыла глаза, глубоко вздохнула, сосчитала до десяти и дала согласие на сырно-грибной суп. С гренками. Думайте обо мне что угодно, но с Бесником проще было согласиться, чем залипать в долгих и нудных спорах. Почему? Да он же псих! Нет, не отговаривайте меня, пусть я не доктор, но тут с диагностикой не ошибёшься. Конечно, я слышала о самых разных проявлениях безумия, но чтоб словить шизу из-за того, что я якобы дочь Дракулы? Ведь этот румын больше ни о чём говорить не может! Как же его так накрыло-то?! И самое главное, без малейшего повода с моей стороны… Мы сидели в ресторане внизу. Я с аппетитом ела горячий суп-пюре местного производства. Бесник смотрел на меня влюблёнными глазами и потягивал кислородный коктейль через соломинку. Потом мы выпили кофе, чуть-чуть погуляли во дворе отеля, спустились в долину, где я нарвала немного цветов и сделала несколько фоток на смартфон. Когда уже собирались возвращаться в отель, из ближайшего домика вышла странная старушка. Она начала что-то кричать мне, гневно размахивая кулаками. Я попросила румына перевести, что именно она пытается мне сказать, но он поспешил увести меня оттуда, объясняя, что эта бабка – местная сумасшедшая. Ага. Ясно.