Только поднявшись на второй этаж, Соня сообразила, что представления не имеет, где именно искать Короевскую. А потому она решила попросту заглянуть в первый попавшийся кабинет и спросить. В конце концов, не съедят же ее там! А в первом попавшемся кабинете Соня застала удивительную сцену. — И вы считаете, что это стихи?! — орал на девушку с нарумяненными щеками и серьгами в ушах худой лысый мужик с усами в черном костюме. — А почему же не стихи? Рифма сходится, размер есть! Соня приоткрыла дверь, но обратиться к спорившим не решалась. Пришлось ей, таким образом, подслушивать чужой разговор. — Да вы почитайте, что вы написали! — орал мужик. — Весенняя пора, я так люблю тебя! Играет детвора, домой бы мне пора, но я стою с утра средь твоего двора и жду, как и вчера, что встречу я тебя, и крикну я «ура, как я люблю тебя!». И это только начало стихотворения, а все остальное — в том же духе! — Ну и что, по-моему, идеальная рифма и размер. Это должно быть напечатано! — Попробуй выслать на сайт группы «Руки вверх!», или группы «Корни», или хотя бы группы «Дэмо». Быть может, там с радостью купят твой шедевр… — Это действительно шедевр, я считаю. Моим подружкам очень нравится! — Что ты от меня-то хочешь?! — продолжал кричать усатый мужик. — Чтобы вы напечатали мое стихотворение. — Я не могу его напечатать!!! — Почему? — Это невозможно. — Как же быть? Тут мужик заметил Соню. — Вот, тут люди пришли, — сказал он, обрадовавшись, что наконец-то отвяжется от молодой поэтессы. — Проходите, девушка! — Я расскажу про вас моему брату, он поговорит с вами! — угрожающе заявила девица, обиженно надула губки и гордой походкой вышла из кабинета. — О боже, совсем покоя нет от этих так называемых молодых поэтов, — сказал мужик и вытер пот со лба. — Чем могу быть полезен? — Мне требуется консультация по поводу одного поэтического произведения. — Это ваше произведение? — Нет, одной моей приятельницы, она — начинающий поэт… — начала было Соня и осеклась, так как догадалась, что совершила ошибку. Настроение мужика с усами в отношении Сони мгновенно переменилось. — Нет, на сегодня все. У меня полно дел. Консультация молодых авторов — серьезное дело, а мне совершенно не до этого, а потому… Извините, я спешу, обратитесь к Марине Короевской. Она никогда не отказывает во внимании. — Меня тоже поначалу к ней направили. Я, собственно говоря, хотела спросить, как найти ее кабинет. — Двести двадцать пятый. Может быть, она сейчас в актовом зале, выступает, читает перед публикой свои стихи. — Спасибо вам большое. — Не за что. Соня размышляла о том, что этот странный мужик, должно быть, сейчас очень счастлив оттого, что его оставили в покое. «Как порой мало человеку для счастья надо!» — с завистью подумала она. Двести двадцать пятый кабинет оказался закрыт, и Соне пришлось разыскивать актовый зал. Наконец она его нашла. Это была относительно небольшая комната. Слушатели сидели на расставленных вдоль стен стульях. У одной из стен стульев не было. Зато там было нечто вроде сцены, освещенной юпитером. На сцене зачитывал стих какой-то молодой человек. Соне было очень неудобно отвлекать «болеющих» поэзией людей, но расследование надо было доводить до конца. — Простите, как мне найти Марину Короевскую? — спросила она у женщины, сидевшей у самой двери. — Она следующая выступать будет, — последовал ответ. Выступление Короевской публика встретила шквалом аплодисментов. Поэтесса отличалась стройной фигуркой, красивым лицом и голосом, от которого веяло таким обаянием, что его обладательница сразу располагала к себе. Стихи у этой девушки соответственно внешности отличались особой красочностью и страстью. На Соню она произвела хорошее впечатление. Короевская закончила выступать и отошла к слушателям. Сыщица поспешила к ней. — Извините, — сказала она. — Мне нужна консультация по поводу одного стихотворения. — С удовольствием! — бодро ответила Короевская. — Только давай сразу договоримся на «ты». Меня зовут Марина. — Хорошо. Я — Соня. — Пойдем в кабинет. Кабинет поэтессы отличался особым уютом. Сразу видно было, что здесь работает женщина. — Что за стихотворение? — спросила Марина. — Твое? — Я уж боюсь говорить неправду, — ответила Соня. — Это почему? — Когда я сказала, что это стихотворение молодого автора, какой-то мужик из ваших отреагировал на это, мягко говоря, не лучшим образом. — А как он выглядел? — Такой худой, лысый, с усами и с серьгами. — А, Виктор Григорьевич? Он у нас такой! Его эти молодые поэты достали. Дело в том, что он — последняя инстанция у нас, и к нему бегут с последними надеждами. Все отсылают несостоявшихся поэтов к нему. Представляешь себе, какая головная боль у него от споров с ними? — Да, я слышала отрывок одного из таких шедевров. — Подобное нам приносят по сотне штук на день. Соня покачала головой. — Ну давай, выкладывай, — сказала Марина. — Только правду! Софья рассказала о своем детективном расследовании, таинственном письме и прочем. — Ну, давай я взгляну на это стихотворение, — сказала Марина. Соня протянула ей картонки, на которые были наклеены собранные кусочки письма. — Да-а… Запашок еще тот, конечно, — сказала Марина. — Ничего не поделаешь, такова цена за информацию, — философски высказалась Соня. Марина читала стихотворение и хмурилась. — Даже не знаю, что сказать, — наконец ответила она. — На профессионального поэта не похоже. Но и на те шедевры, что приносят нам молодые авторы, — тоже. Тут что-то свое. Может быть, все дело в том, что автор увлекается всяческими постмодернистскими течениями? — Мне бы человека найти, — напомнила Соня, которой не особо хотелось выслушивать лекцию о перипетиях стихотворного искусства. — Боюсь, тебе следует искать человека не в поэтическом клубе, — наконец сказала Марина. — А где же? — Это все очень напоминает творчество таких радикальных поэтов-постмодернистов, как Егор Летов и Яна Дягилева. Человека тебе надо искать среди любителей подобного творчества, панки там всякие и подобное. — Просто удивительно! — А быть может, это бред какого-нибудь наркомана. Тут со знатоком Кастанеды беседовать надо. — Где же я отыщу всяких там панков или знатоков Кастанеды? — с сомнением спросила Соня. — А вот как раз тут я могу тебе помочь. В парке «Дубки» собирается по субботам, так сказать, творческая интеллигенция. Они пьют портвейн. Ну и кое-что покрепче, разумеется. Половина из этих людей, правда, что-то вроде панков. На самом деле это не страшно. А в твоем случае даже полезно. На самом деле там собираются хорошие ребята. На кого ни посмотришь — так натуральные сливки общества. Почти все с высшим образованием. Есть, конечно, и студенты. Один — хирург, другой — писатель, третий — биолог, четвертый — психолог. Есть даже двое, которые себя экстрасенсами считают. — А они и правда экстрасенсы? — А кто их знает? Они зажигалки ищут. Увлечение у них такое. — Это как — зажигалки ищут? — А это так. Кто-нибудь закрывает глаза, а ему зажигалку подкладывают. Надо угадать, где она лежит, увидеть, что называется, в астрале.