@ Лео? Ого, думаю, какая отдача, не то, что у меня полтора лайка на фотку, и то, одна целая из них — моя. Я вообще-то не по сердечкам, но в данном особом случае решаю сделать исключение. Ошибка. Пользователь удалил эту публикацию. Как? Уже? Но почемууу? Он удалил, но изображение всё ещё на моём экране. И я делаю скриншот. Ровно секунду спустя лента обновляется, и публикации Лео больше нет. Её нет в сети, но в фотках моего телефона она есть. И я едва ли не с трясущимися руками бегу в свою галерею, чтобы в этом убедиться. Всё на месте — шея, ключицы, плечи. И моё гулко бьющееся сердце. Я публикую его снимок в своей ленте. Ничего не обрезаю, чтобы его адрес был виден. И только теперь, когда он красуется в моей ленте, я замечаю комментарий, засчитанный системой, как самый важный @Karla: Лео? — этому адресу он отвечает (или отвечал) чаще остальных. Хмурюсь. @WTF_LEO: Зачем ты это сделала???!!! @HARLEA: Чтобы ты кое-что понял, парень. @WTF_LEO: Что? @HARLEA: Что у каждого события есть последствия. У каждого слова смысл. У каждого обещания есть тот, кто ждёт его выполнения. А у надежды — уже когда-то простреленное сердце. Хорошо подумай, Лео, действительно ли ты хочешь меня найти. Он молчит. Он молчит. Он молчит. @HARLEA: Лео? Молчание. Даже если он затолкал меня в чёрный список, я же об этом не узнаю? Или узнаю? Его лента мне всё ещё видна. Все его публикации для меня доступны. Мои сообщения ему отправляются, и никаких уведомлений о недоставке не приходит. Он слышит меня. И молчит. Глава девятая. Мокрая Странные хлюпающие звуки заставляют оторвать глаза от телефона — «орущий» арабский мальчик. Точнее, «оравший» — сейчас его рупор занят колой. Щёки наполнены газировкой, которую он не глотает, поскольку, очевидно, больше уже не может, подтёки на щеках и рубашке, в руках почти полная бутылка — видимо, не первая. Он останавливается напротив меня и смотрит в глаза. Я ему явно не нравлюсь. Чувствует, что это взаимно. Мальчишка некоторое время мнётся, затем начинает понемногу выпускать колу изо рта. Она или же его слюна, или же и то и другое вместе взятое, пузырятся и стекают на пол. Присматриваюсь и вижу такие лужи не только напротив себя, а по всему ряду. Этот говнюк давно уже тут гадит. Парню на вид года четыре, но судя по тяжести идиотизма в поведении, не более двух: в руках его бутылка с колой, а в глазах скука. Оборачиваюсь — мамаша кудахчет с остальными курицами, рада стараться, что дитё при деле, и плевать, чем именно развлекается. — Мальчик! Перестань это делать! — беру на себя роль воспитателя. Ноль эмоций. — Слышишь, пацан? Я тебе говорю! Перестать это делать! Некоторое время он смотрит на меня в упор своими чёрными пуговицами, обрамлёнными длиннющими ресницами, не моргая. Будто гипнотизирует. Затем припадает к бутылке и набирает полный рот. Пока я изо всех сил стараюсь держать себя в руках, ребёнок подходит к стеклу прямо напротив меня и с характерным звуком опорожняет на него свой рот. Теперь кола с пузырями стекает по стеклу в самый низ на бортик, за него, под него, расползается в лужу. Моё терпение лопается. — Ну, ты нарвался, маленький говнюк! Хватаю его за руку и тащу к мамаше: — Извините, но пока вы тут треплетесь, ваш ребёнок изгадил пол зала! Они реагируют на меня. Очень шумно и очень недружелюбно. Причём, собираясь лететь в Торонто, не произносят ни единого слова на английском. Типа не знают. Я возвращаюсь на место, стараясь не смотреть на пол и на стекло — противно. Ищу, куда бы пересесть, но зал уже прилично заполнен, а там, где ещё не занято, везде размазана кола. Пытаюсь отвлечься, проверяю телефон — ничего. И на зелёные холмы с ветряками уже не полюбуешься — на стекле сопли. Не проходит и пяти минут, как пацан снова рядом. И на этот раз смотрит мне в глаза как-то по-взрослому. Я пятой точкой чувствую подвох и говорю ему по-хорошему: — Лучше иди отсюда. Никакой реакции. — Если ещё раз плюнешь на пол, я сдам тебя дяде-полицейскому! В этот момент в мою голову закрадываются сомнения в том, что пацан вообще меня понимает. Любой ребёнок отреагировал бы на слово «полицейский», а этот просто продолжает на меня пялиться. И тут я чётко вижу, как в его глазах загорается и тревожно мигает огнями малолетний дьявол. Дальше немая сцена: он снова набирает полный рот колы, а я побольше воздуха в грудь, чтобы не взорваться, наблюдая, как её излишки стекают по его детской шее за шиворот. — Только попробуй это сделать! — и вот теперь я угрожаю. Даже если он не знает языка, уже по одному моему тону это совершенно ясно. — Гаданфар! — раздаётся на весь зал ожидания. И вот голову на отсечение даю, оно не было строгим или хотя бы упреждающим. Скорее ласково-нежным. Под аккомпанемент зова матери Гаданфар смело и довольно резво совершает три шага в моём направлении (не прыгает, не скачет, а гордо шествует) и уже через четверть секунды всё содержимое его рта с феерическим свистом вылетает в мой фэйс. Пожалуй, это апогей сегодняшнего дня, его кульминация. Мой личный катарсис, запланированный небесным сценаристом. Подлетает мамаша: — Ой, извините-простите, он не нарочно! Дети! Такие шалуны! Я даже не пытаюсь размышлять, почему теперь она не только говорит по-английски, но и делает это без акцента, не соскальзываю в рассуждения о нациях и народностях, в вопросы культуры и воспитания и их корреляцию с уровнем жизни, закономерности и связи исторических событий. Я смиренно размышляю о том, что у меня ничего кроме того что на мне и сиреневых босоножек с бабочкой нет. Мне не во что переодеться. Изучая в туалете нанесённый урон, я прихожу к выводу, что у мальчишки не рот, а резервуар. Пускание пузырей из колы, очевидно, его регулярное занятие, раз уж он умудрился уместить в свой детский рот такое количество жидкости. Кола везде — на моих волосах, футболке, под ней, под лифчиком и даже стекает по животу под юбку. С юбкой ситуация самая обнадёживающая — она сшита из нескольких слоёв фатина, так что хоть верхние и промокли, до нижних диверсия не добралась. Ну, хоть трусы сухие. Первым делом я стягиваю с себя лифчик, полощу его под краном и уже хочу высушить феном, как вдруг выясняется, что он не работает — сломан. Я поднимаю глаза на потолок и со всей серьёзностью благодарю: — Спасибо за воду в кране! Пожалуйста, прости мне все мои грехи и дай улететь домой. Я очень тебя прошу! Лифчик удаётся немного просушить, покрутив им в воздухе — тут удача, он у меня тонкий, тоже из фатина. Вначале надеваю лифчик-пропеллер и только потом стягиваю с себя футболку — как чувствовала. В отражении зеркала замечаю фигуру, не женскую. В туалетном освещении бликов на его очках почему-то нет, и мне отчётливо видно, как за доли секунды очень «мужской» взгляд успевает пробежаться по моей спине, переключиться на втиснутую в бюстгальтер грудь, живот, пусть и в отражении зеркала. — Это туалетная комната только для дам! — рявкаю. Он резко разворачивается полубоком и упирает взгляд в стену. — Извините. Я не знаю, насколько это уместно… у меня есть футболка. Не новая, но чистая. Вот, возьмите, — протягивает пакет, стараясь не смотреть в мою сторону. Я не двигаюсь. — Она чистая, — повторяет. — Спасибо, обойдусь, — прижимаю свою мокрую тряпочку к груди. — Как хотите, — он, разумеется, не упрашивает. Сразу разворачивается и исчезает в проходе. Руки застыли, забыв о движениях, призванных спасти блузку. Таращусь на себя в зеркало, и ничего не понимаю. Нет, жест доброй воли, проявленный снобом, впечатляет, конечно. Дело в другом. В моей голове завёлся червь, и случилось это ещё в том аэропорту, когда я впервые заприметила в толпе высокую холёную фигуру, и только теперь мозг сгенерировал точное, чёткое определение: «красивый мужик». Возникает желание прополоскать рот, что я и делаю: долго, с чувством, с особой тщательностью. Потом снова смотрю на своё лицо и теперь уже начинаю жрать себя заживо. Причём пока ещё не за что-то конкретное, а за робкое понимание собственной, как всегда, поспешной глупости. Конкретное появляется позже, когда к коже мерзко прилипает холодная мокрая ткань блузки. Главное ведь в том, каков результат. А он каков? Мне требуется время, чтобы выйти из укрытия. Люди провожают мою фигуру взглядами, особенно мужчины. Я стоически шагаю между рядами сидений и даже стараюсь улыбаться. Не всем, правда. Как только приближаюсь к своему месту, мой мужик… ну, не мой, а просто единственный из всей толпы наименее чужой, машинально поднимает взгляд, и по выражению его лица, я понимаю, что снова где-то накосячила. Он больше не смотрит — вернулся к чтению — но мне никак не отделаться от печати неловкости в его взгляде. Усаживаюсь в своё кресло. Снова смотрю на него — он привычным жестом проверяет экран телефона — там, как и прежде, ничего нет. Я вспоминаю о своём Лео и тоже проверяю свой — тоже ничего нет. Разглядываю прямо перед собой подтёки колы на стекле, и только когда маленький монстр самодовольно и подчёркнуто неторопливо в очередной раз совершает свой обход, мне приходит в голову опустить глаза на собственную грудь. И что же я вижу?