И я заиграл. Под небом голубым Есть город золотой С прозрачными воротами И яркою звездой… Когда я допел, наступила тишина, а потом Балу удивленно спросил: – А почему ты сказал, что про религию? Хорошая песня, только что тут в ней такого религиозного? – Ха! – фыркнул Сахи – ты вообще понял, о чем речь? Это же рай! Песня – про рай! – Точно… – кивнул я – Потому ее вряд ли пропустят. Ладно, вот вам еще душевное… Снился мне сад В подвенечном уборе… В этом саду мы с тобою вдвоем. Допел, улыбнулся: – Это старый русский романс. Правда, красивый? – Красивый – вздохнула Ольга, и тут же сменила тему – Наливайте, мужчины! Все готово! Я отложил гитару, разлили по рюмкам и бокалам (я от коньяка отказался, не люблю его), выпили, закусили. Посидели немного, еще налили. Снова выпили. После третьей рюмки народу снова захотелось музыки – душа-то поет! – Тогда сейчас будет грустная. Казацкая песня – объявил я, и начал… Не для меня придет весна, Не для меня Дон разольется, И сердце девичье забьется С восторгом чувств – не для меня. Когда я слышу эту песню, у меня всегда щемит сердце. Особенно, когда поет казачий хор. И похоже, что не только у меня от этой песни щемит сердце. Когда закончил, все сидели грустные, потерянные. – Мда…умеешь ты растревожить! – вздохнул Аносов – Вот же тоску нагнал! Ну чего у тебя все песни такие грустные? – Я и сам не знаю – покаялся я – Как ни пытаюсь что-то веселое припомнить, и не могу. Видать в душе грусть укоренилась. И тронул струны. Песен еще не написанных – сколько? Скажи, кукушка, пропой… В городе мне жить, или на выселках, Камнем лежать, или гореть звездой? Звездой. Мы долго сидели, за полночь. После меня пела Ольга, Настя ей помогала. Затем снова я – попросили спеть песни из тех, что я пел на концерте 9 мая. А потом разошлись, попрощавшись. Хорошо посидели, чего уж там. Когда еще так хорошо посидим? Может, и никогда. Комбат долго тряс мне руку, а потом тихонько шепнул: – Вот скажи я, что ты – это ты, так никто же не поверит, черт подери! – А ты не говори! – ухмыльнулся я. – Не скажу. Только по-честному, какое у тебя на самом деле звание? – Полковник, как и ты – фыркнул я. – Я так и знал! – комбат торжествующе поднял большой палец вверх – Я знал! *** Машина, та самая «моя» волга пришла за нами в девять утра. Мы собрали вещи, зная, что сюда уже не вернемся, и не оглядываясь сели в машину. Соратников наших уже не было – все на стрельбище. Только я с девчонками сидел «дома», дожидаясь транспорта. Открылся шлагбаум, и закрылся у меня за спиной, будто отрезая очередной этап жизни. Сколько их у меня было? Этих самых этапов? – Мы сразу поедем на Лубянку? – спросил я водителя, и он помотал головой: – Нет, Михаил Семенович. Приказано доставить вас домой, чтобы переоделись, а потом сразу на Дачу. Там все осмотрите, и тогда уже к Председателю. – Тогда давайте сразу на дачу, чего нам до дому мотаться? И больше времени останется на осмотр. Кстати, нам ведь к двенадцати дня, мы вообще успеваем? Больше девяноста километров от Сенежа до Переделкино. – Как скажете, на Дачу, так на Дачу. Что касается времени – приказано доставить вас, как только осмотрите. Не ко времени, а по окончанию осмотра – пожал плечами водитель, и «волга» понеслась по трассе по направлению к Москве. Доехали до места за час – даже с мигалкой и сиреной это было удивительно. Водитель, конечно, ас. Пофиг ему светофоры, пофиг перекрестки – как не попали в аварию – честно сказать удивлен. И на кой черт было так гнать? Девчонки всю дорогу сидели с вытаращенными глазами, напуганные и бледные – даже Настя. В Переделкино въехали спокойно и даже тихо, мигалку водитель с крыши убрал, сирену само собой отключил. Проехали по тихим улицам мимо заборов, из-за которых доносился запах цветов и свежей листвы, и скоро оказались перед шлагбаумом, в будке перед которым сидел мужичок лет сорока в простецкой, затрапезной одежде. Обычный сторож, и больше ничего. Вот только взгляд у него не сторожовский. Пронзительный такой взгляд, запоминающий. И плечи широкие. Дорога закончилась в тупике, уперлась в здоровенные стальные ворота, в которые свободно мог бы проехать грузовик. В воротах едва заметная калитка – если бы не глазок, вделанный в эту самую калитку, я бы ее даже не заметил – настолько она плотно пригнана. Стена – бетонная, метра четыре высотой, как крепостная. Что у нее там поверху я не вижу – может острые штырья в нее вделаны? Да не может, а вделаны – как я и писал в техзадании. Стена гладкая, без спецсредств на нее не больно-то взберешься. Колючку и ток ставить не стал – будет как концлагерь, ну их к черту. Водитель коротко просигналил, с минуту ничего не происходило, потом двери медленно и практически бесшумно начали отъезжать в сторону, открывая засыпанную щебнем дорогу. И эта дорога вела прямо к дому – похожему на средневековый замок. Точно такому, какой я нарисовал на листке бумаги. Машина тронулась с места, почти не хрустя гранитной щебенкой проехала путь от ворот до крыльца дома. Крыльцо было сделано из той же самой гранитной крошки и отполировано – ну чисто Мавзолей! Я даже усмехнулся. Красный кирпич стен уложен ровно, красиво. Скатные крыши в красной же черепице – я хотел голубую, но голубой видать не нашли. Но да черт с ним, не принципиально. Два этажа, терраса на втором этаже – красотища! Вокруг газон, уже кстати зеленый (видать где-то срезали газон, готовый положили!) Клумбы с цветами – пока не цветут, но видно, что это розы. И не только розы – полно какой-то цветовой «зелени». – Здравствуйте, Михаил Семенович! Я чуть не вздрогнул. Пока разглядывал все это садовое чудо, не заметил, как дверь в дом открылась и из нее вышел мужчина лет сорока – худощавый, стройный, одетый просто – брюки, фланелевая рубашка, остроносые ботинки. Мужчина смотрел на меня спокойно и доброжелательно, как на старого знакомого. – Здравствуйте – ответил я, разглядывая моего собеседника. – Я Федоров Юрий Игоревич, комендант. Или завхоз. Или как хотите называйте! – он улыбнулся – В общем, я присматриваю за этим комплексом, именуемым Дачей, обеспечиваю его всем, что нужно для жизни. – Вы… – начал я, и остановился. – Я допущен к гостайне и в курсе всего, что тут будет происходить. И да – я состою на службе в Комитете, но увы – теперь нестроевик. Бывший оперативник. Это я – чтобы не возникало лишних вопросов. Под моим началом коллектив обслуги. Пока что только охранники и рабочие по территории. Позже обслуги будет больше. Пойдемте, я вас проведу по дому, покажу территорию, и…все, что на ней имеется. И провел. Да…если государство захочет потратиться – оно сделает так, что…в общем – даже моя вилла в Ньюпорт-Бич отдыхает! Дубовый паркет, стены, оклеенные дорогими тканевыми обоями. Отличная мебель из массива, и черт подери – они в зале рояль поставили! Белый рояль! Я увидел – просто охренел! Зачем?! Почему?! Да и зал сам – как небольшой настоящий конференц-зал! В нем свободно можно уместить человек сто, не меньше – рассадить по стульям. Или устроить в этом зале бал. Там же, в зале – здоровенный магнитофон, проигрыватель, колонки – надо понимать, что здесь можно устраивать эдакие концерты? Вообще-то, как говорится – я такое не заказывал. Это уже инициатива со стороны. Впрочем – какая мне разница? Ну поставили – значит, пусть стоит. Плохо от этого не будет. Снизу – огромная кухня, оснащенная импортным кухонным оборудованием, начиная с двух (!!!) двухкамерных холодильников «Розенлев», и заканчивая плитами – газовой и электрической. Столовая – огромная, с длинным тяжелым столом темного дерева посередине комнаты – тоже вероятно дубовым, как и паркет. Дальше были кладовые, в которых на полках и стеллажах уже стояли многочисленные деревянные ящики и коробки – мука, сахар, соль – все в таких количествах, что небольшая группа людей могла бы отсиживаться в этом доме не менее года, не испытывая никакой нужды в продуктах. Федоров сообщил, что имеется и погреб – он потянул одну из дверей в кладовой, и открылись ступеньки, спускающиеся в темноту. Щелкнул выключателем, и мы все вчетвером спустились на дно довольно-таки глубокого, облицованного красным кирпичом помещения. – Видите стеллажи? – улыбнулся Федоров – Это вино. Грузинское, Крымское. Там и шампанское, и сухие вина, и полусладкие. А вон те бочки – разливное вино. А вон там – клети, в которых хранится картофель и другие овощи. Они время от времени обновляются. Тут же пробурена скважина (указал на трубу, торчащую из пола) – она выходит в кухню. Если городской водопровод отключился – можно набрать артезианской воды. Или просто вам не нравится хлорка – пользуетесь этой водой, да и все. – Автономность – задумчиво протянул я, потрогал трубу и поежился – А холодно здесь! – Конечно. На то он и погреб! – улыбнулся Федоров – Что касается автономности, так все по вашему техзаданию. Дом абсолютно автономен. Наверху, рядом с кладовыми – генераторы. Отключится электроэнергия – будете на солярке электричество получать. Хватит на всю округу. Емкости с горючим врыты рядом с домом – достаточно глубоко, и перекрыты плитами и землей – во избежание подрыва при попадании бомбы или снаряда. Ну как рядом…в ста метрах от дома. Но горючее можно закачать по трубопроводу не выходя за стены. Это предусмотрено. И вот еще что, пойдемте, покажу! Он подвел нас к стене возле стеллажа с вином, сунул за него руку, что-то дернул…и вдруг кусок стены выехал мне навстречу. Дверь, замаскированная под кирпичную стену. – Подземный ход. Выходит за территорию Дачи в лесок. Там построено что-то вроде бетонного бункера, открывающегося изнутри. Ну чтобы не влезли кому не надо. Вполне можно пройти, и даже почти не пригибаясь. – Круто! – кивнул я – Здорово придумано. А что там дергали такое? – Сейчас покажу. Просуньте туда руку…щупайте. Чувствуете, небольшой штырь? Так вот его надо подцепить, вытащить из стены, а потом опустить вниз. И дверь откроется. А чтобы закрыть – просто нажать на нее, и дверь встанет на место, замок защелкнется. – А сухо здесь! – практично заметила Ольга – вентиляция есть? – Ну а как же без вентиляции? – пожал плечами комендант – Иначе все тут сгниет. – Брр…как холодно! – поежилась Ольга – пойдемте наверх, а?